Света
Утро в своей кондитерской через полгода отлаженной работы начинается не с разбора заказов, которые были так привычны у Анны Викторовны, а с первого густого аромата свежемолотого кофе, который смешивается с ванилью и маслом из печи. Это мой новый ритм. Мой новый воздух.
Заведение живет своей жизнью. С девяти утра его оккупируют студенты с ноутбуками, заказывающие капучино и круассан. Чуть позже приходят мамы с колясками, устраивающиеся за столиком у окна с кусочком торта и морковным соком. К обеду подтягиваются деловые люди, забегающие за коробкой эклеров к совещанию.
И посреди всей этой суеты здесь постоянно присутствует он. Олег. Он контролирует работу персонала, процессы, сверяет данные. Полностью занимается бумагами, но при этом он не пытается руководить или давать советы по выпечке.
Нет.
Он по большей части помогает с мелочами. С теми, что отнимают время, которого всегда не хватает. То привезет коробку особого пергамента для выпечки, который сам нашел у поставщика. То незаметно поправит программу в принтере для чеков, которая у меня вечно “глючит”. То встретит грузовик с мукой и поможет ребятам разгрузить мешки, сняв пиджак и закатав рукава рубашки.
Сегодня он застает меня за тем, что я показываю новенькой Ане, как правильно взбивать заварной крем, чтобы он не опал.
— Смотри, движения должны быть не быстрыми, а плавными, — объясняю я, держа венчик. — Представь, что ты не взбиваешь, а насыщаешь его воздухом.
Наши взгляды встречаются. Я смотрю на него и улыбаюсь. Он прислонился к прилавку и наблюдает с улыбкой.
— Неужели ты тоже думаешь пройти курс молодого бойца и испечь свой первый торт?
— Боюсь, у меня руки не из того места растут, для такого. Я больше по другой части, — смеется он. — Но, пожалуйста, продолжайте. Это завораживающее зрелище.
Мы общаемся легко, почти по-дружески. Вместе шутим над капризными клиентами, обсуждаем новые идеи для сезонного меню. Эта легкость вызывает новое и очень приятное ощущение. Между нами больше нет напряженности деловых партнеров, только постепенное, теплое сближение.
Входная дверь с силой распахивается, и в кондитерскую врывается вихрь под названием Мира. Ее лицо сияет, пока она сжимает в руках свой телефон.
— Мам! Смотри, что я нашла! — она подбегает ко мне, показывая мне экран. На нем фото сложнейшего многоярусного торт в виде раскрытой книги, с фигурками из мастики, золотом и бархатным кремом. — Сделаешь? Ну пожалуйста! У меня же день рождения на носу!
Она переводит взгляд с меня на Олега, который все так же стоит у стойки, и обратно. На ее лице смесь надежды и легкого смущения.
— Я… я сделаю его с тобой! Помогу! Ну пожа-а-алуйста! Мне же стукнет восемнадцать.
Я смотрю на этот торт и понимаю, что это работа целой команды часов на двенадцать, если не больше. Но вижу горящие глаза дочери и не могу отказать.
— Хорошо, — выдыхаю я, снимая фартук. — Но это будет непросто. Готова к подвигу?
— Да! — восклицает она, и ее улыбка становится такой широкой, что, кажется, не помещается на лице.
— Тогда я закончу с Аней, и мы с тобой обсудим все детали. Красивая картинка — это лишь верхушка айсберга. Главное в любом торте то, что внутри.
— Конечно. Я подожду!
Я заканчиваю с Анной. Объясняю ей основы, а потом передаю ее в не менее опытные руки моего второго кондитера, а сама подзываю Миру к себе, и мы бурно принимаемся за обсуждение ее торта.
Начинка, крем, украшения. Здесь столько деталей, что я погружаюсь в процесс с головой, и только когда на бумаге все становится более-менее понятным, мы приступаем к его изготовлению.
Я отвечаю за бисквиты и сложные кремы, Олег, к всеобщему удивлению, оказывается способным учеником и с упоением взвешивает ингредиенты по моей команде, а Мира, сосредоточившись, пытается освоить азы работы с кондитерским мешком.
Мы все в муке, сахарной пудре и окутанные смехом. В какой-то момент Олег, пытаясь отделить бисквит от формы, оказывается с кремом на носу, и Мира заливается таким искренним хохотом, что я не могу сдержать улыбки. В воздухе витает не просто запах ванили и шоколада, а настоящее, простое счастье. Легкость, которой так не хватало все эти годы.
— Я приглашу Соню, и Лену, и, может даже Егора, а еще, наверное…, — взахлеб перебирает имена друзей Мира, — не переставая работать над своим тортом.
— А где ты хочешь отмечать? — спрашиваю я. — Дома места не так много, чтобы ты могла пригласить столько гостей.
— А что, если… закрыть кондитерскую на спецобслуживание? — вмешивается Олег. — Только для вас и ваших гостей. Устроим здесь праздник. Восемнадцать лет бывает лишь раз в жизни.
Мира замирает с открытым ртом, ее глаза становятся размером с блюдца.
— Правда?! Здесь?! Это было бы потрясающе, но… правда можно?
Мой внутренний бухгалтер и прагматик тут же просыпается.
— Олег, это… это очень заманчивое предложение, но мы потеряем выручку за целый день. А аренда, зарплаты… Это будет чистый убыток для недавно открывшейся кондитерской. Мы не можем…
— Ерунда, — он мягко прерывает меня. — Я все оплачу. Считайте это моим подарком Мире. И…, — он переводит взгляд на меня, — тебе. Вы заслужили настоящий праздник, без хлопот.
Я смотрю на него. На этого делового, иногда резкого мужчину, который сейчас стоит на кухне в фартуке, с остатками крема на рукаве рубашки, и предлагает оплатить целый день работы кондитерской, чтобы устроить день рождения моей дочери.
И в этот момент я понимаю. Я вижу его настоящего. Не просто успешного инвестора, а человека. Доброго. Внимательного. Готового на такие, казалось бы, не мужские и нерациональные поступки.
Эмоции переполняют. Благодарность, теплота, какая-то щемящая нежность.
— Спасибо, — говорю я тихо, и моего голоса хватает только на это простое слово. Но, кажется, он понимает все, что стоит за ним.
Мира, не в силах сдержать восторг, бросается обнимать сначала меня, потом, после секундного колебания, Олега.
— Спасибо! Вы лучшие! Побегу составлять список гостей!
— А торт? — кричу я ей уже в спину.
— Мам, я потом помогу, обязательно!
Она убегает в зал, оставив нас одних на кухне, в сладком хаосе. Запах бисквита наполняет воздух. Олег смотрит на меня, его взгляд теплый и немного неуверенный.
— Света, я…, — он делает паузу, словно подбирая слова. — Я понимаю, что это, возможно, прозвучит глупо или слишком внезапно… Но я бы хотел пригласить тебя на свидание. Куда-нибудь. Поужинать. Без обсуждения бизнес-планов и без муки на лице. Если ты, конечно, не против.
Он произносит это и немного смущенно улыбается, как будто проверяя, не сошел ли с ума.
А я смотрю на него и чувствую, как внутри что-то оттаивает.
— Знаешь, — говорю я, и мои губы сами растягиваются в улыбке. — Я, кажется, лет сто не была на свидании. Не думаю, что это глупо. Я с радостью. Только сначала закончим с тортом для Миры.
Олег
Я забираю её на следующий день, ровно в семь. Сразу после того, как она заканчивает с основной работой. Мы сталкиваемся у входа в кондитерскую, когда она уже выходит, и у меня перехватывает дыхание.
На Свете простое платье песочного цвета, а на плечах накинуто пальто. Она без пестрых украшений, только маленькие сережки-гвоздики. Она не старается произвести впечатление, и в этом её главная победа. Она просто выглядит… собой. Такой, как она есть.
— Ты прекрасно выглядишь, — говорю я, и это самое неоригинальное и самое искреннее, что я мог придумать.
Она улыбается немного смущенно.
— Спасибо. Ты тоже.
— Пройдёмся? — предлагаю я. — Здесь недалеко.
Она кивает, и мы идём по тихой улочке, ведущей от её кондитерской вглубь старого района. Я специально выбрал маршрут подальше от шумных центральных проспектов. Здесь пахнет старыми домами и тишиной.
— Куда мы идем? — наконец спрашивает она, оглядывая уютные особнячки.
— Увидишь.
Я привожу её к неброской двери между двумя витринами. Никакой вывески, только маленькая бронзовая табличка.
— Это что-то вроде клуба? — с лёгким подозрением спрашивает Света.
— Увидишь, — улыбаюсь я, открывая перед ней дверь.
Внутри не ресторан. Это действительно похоже на чей-то дом, вернее, на большую уютную гостиную. Низкие сводчатые потолки, стены из старого кирпича, приглушенный свет от торшеров и множества свечей. В воздухе витает тонкий аромат старого дерева. Слышен тихий, живой джаз где-то в углу. Трио пианиста, контрабасиста и вокалистки исполняют что-то меланхоличное и красивое.
— Олег, это… неожиданно, — шепчет Света, и я вижу в её глазах не настороженность, а приятное удивление.
Нас проводят к нашему столику в небольшой нише, где мы оказываемся в относительном уединении. Меню здесь не подают. Шеф сам выходит к гостям и рассказывает, что сегодня у него витает в голове. Это не пафосный ужин с дегустационным меню, а скорее встреча с друзьями на кухне талантливого повара.
Мы едим. Блюда простые, но сделанные с душой. Запечённая тыква с козьим сыром, тающая во рту рыба с травами, лёгкий десерт из сезонных ягод. Мы разговариваем. Обо всём и ни о чём. О Мире, о ее планах на театральный кружок, о ее дне рождении. О моем отце и его вечной страсти к кондитерским. О смешных случаях с клиентами. Мы смеёмся. И я ловлю себя на мысли, что не могу отвести от неё взгляд. Я наблюдаю как меняется ее лицо, когда она улыбается. Как горят ее глаза.
— Знаешь, — говорит она в какой-то момент, отодвигая тарелку с десертом. Ее взгляд становится серьезнее. — Я… я очень давно не чувствовала себя так. Спокойно. И так… легко. Спасибо тебе за этот вечер.
— Прекрасно тебя понимаю. Я чувствую тоже самое, — отвечаю я просто.
— Но я должна тебя предупредить, — она опускает глаза, проводя пальцем по ножке бокала. — Я… я не готова ни к чему серьёзному. Я только-только встала на ноги.
— Свет, — я мягко прерываю ее, протягивая руку через стол и касаясь ее пальцев. Она не отдергивает руку. — Я ничего от тебя не жду. И уж точно не требую. Я просто хочу проводить с тобой время. Видеть, как ты улыбаешься. Помогать тебе, если позволишь. Всё остальное… Всё остальное будет так, как ты захочешь. И когда захочешь.
Я говорю это абсолютно искренне. Да, я хочу видеть ее своей женой. Это я понял довольно давно. Когда узнал ее чуть лучше. И не потому что она какая-то особенная. Нет. Она обычная. И в этом ее сила.
Она не пытается быть той, кем ее хотят видеть. Она настоящая. Я каждой клеточкой своего существа чувствую, что она та самая. Та, с кем я хочу встречать рассветы, делить проблемы и радости, строить будущее. Но я вижу ее осторожность. Вижу шрамы, которые еще не зажили. И я готов ждать. Столько, сколько потребуется. Потому что просто быть рядом с ней — это уже счастье.
Она поднимает на меня взгляд, и в ее глазах я вижу облегчение и что-то ещё… Что-то тёплое и благодарное.
— Спасибо, — снова говорит она, и на этот раз ее улыбка становится мягче, глубже.
Мы выходим из кафе уже затемно. Воздух становится ещё прохладнее. Я снимаю куртку и накидываю ей на плечи. Она кутается в нее, и этот простой жест кажется мне невероятно личным.
Мы молча идем к ее дому. Я провожаю ее до подъезда.
— Спасибо за прекрасный вечер, Олег, — говорит она, поворачиваясь ко мне. — Это было идеально.
— Это только начало, — отвечаю я, и мои губы сами растягиваются в улыбке.
— До завтра, — шепчет она и скрывается в подъезде.
Я стою ещё несколько минут, чувствуя на своей коже ее теплый взгляд и запах духов, смешавшийся с ароматом ночного города. Во мне нет разочарования, нет сожаления от ее отказа.
Есть только тихая, всеобъемлющая уверенность. Она та, кого я искал. И я готов идти к ней столько, сколько нужно. Медленно, осторожно, шаг за шагом. Потому что она того стоит.
Продолжение следует. Все части внизу 👇
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Развод. Нам не по пути", Наталья Ван ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.
***
Что почитать еще:
***
Все части:
Часть 1 | Часть 2 | Часть 3 | Часть 4 | Часть 5 | Часть 6 | Часть 7 | Часть 8 ️ | Часть 9 | Часть 10 ️| Часть 11 | Часть 12 | Часть 13 | Часть 14 | Часть 15 ️| Часть 16 | Часть 17 | Часть 18 | Часть 19 | Часть 20 | Часть 21 | Часть 22 | Часть 23 | Часть 24 | Часть 25
Часть 26 - финал ❤️