Пикантные Романы

Я стою у окна, прижимая к груди телефон. На улице давно ночь и дождь стеной. Крупные капли барабанят по стеклу быстро, тревожно, будто отзываясь на биение моего сердца, застывшего в панике. Антон не отвечает уже третий час. От этого в груди всё сжимается: тревога переплетается со страхом, а глупая надежда, что он просто задержался на работе или не слышит звонка, всё ещё теплится в душе. Мой взгляд скользит по мокрым разводами на стекле, и мне чудится, что само небо проливает слёзы, оплакивая нашу любовь...

– Ира, прекрати, – брезгливо морщится муж, отталкивая меня в сторону. – Я уже подал на развод. – Но как же?.. Как же так? – растерянно шепчу я, пытаясь поймать его взгляд. – Денис, у нас же всё хорошо было. – Хорошо? – взрывается он. – Ты действительно думаешь, что у нас всё было хорошо? Ира, посмотри на себя в зеркало, в кого ты превратилась? Огромная бесформенная масса. Ты действительно думаешь, что я женился, чтобы наблюдать рядом с собой воздушный шарик, который просто невозможно прокормить? – Это гормональное, – растерянно шепчу я, опуская взгляд...

- А у нас дверь сломалась, не знаете? - подхожу к консьержке. - Ключ не подходит. - Кира Викторовна, вы были такая пара, но это не дверь, это в семье у вас что-то сломалось. Не мое дело. Да, замки еще вчера поменяли. Я думала, вы в курсе. Разговаривает со мной, не отрываясь от небольшого лампового телевизора. Как вчера? Вернуться к родителям? Или поехать в дом... Дом - это мой "ребенок" от Сергея. Мы его так долго строили, вынашивали в прямом смысле. И так до конца все недоделали. Ландшафтный дизайн требовал огромных вложений и моего здоровья...

Возраст – это не число в паспорте. Это тяжесть в костях по утрам, это предательская седина у висков, которую приходится замазывать каждые три недели, это осознание, что слово «пенсия» уже не абстрактное понятие, а вполне себе осязаемая перспектива. Марине исполнилось сорок пять, и вся ее жизнь умещалась в этом одном предложении. А еще возраст – это когда твой муж, с которым ты прожила двадцать лет, уходит к другой. Молодой, стройной, с кожей, пахнущей не детским кремом и бессонными ночами у кроватки ребенка, не старой пылью и котлетами, да борщом, а дорогим парфюмом и беспечностью...

По-прежнему не понимала, почему никто не видит ничего зазорного в том, чтобы связаться с другим мужчиной. Ведь я еще замужняя женщина. И что с того, что Олег мне изменил? Я продолжала чувствовать себя его женой. Хотя вряд ли кто-то осудил бы меня за измену. Один – один? Так же говорят? Подруги так и подталкивали меня к спонтанной одноразовой связи с незнакомцем. Просто по той причине, что он красивый, богатый, послал мне дорогущую бутылку вина и подвез домой. Но кем бы я сама себя считала? – Я провожу...

- Ань, а ты когда за меня замуж выходила, понимала, что я до полковника дослужусь? - Женька поправляет воротник парадного костюма. Рядом на вешалке висит его выходной гражданский костюм, не для гарнизона, а для редких выездов в город. Темно-синий пиджак, из-под него торчит белая рубашка. - Конечно, - улыбаюсь, поправляя серёжку в ухе. - Я всегда в тебя верила. Ещё на первом свидании поняла: из тебя генерал выйдет. Он смеется, лицо становится довольным- похож на мартовского кота. - И на секунду не...

— Васильнааа, — протяжно донеслось с улицы. — Васильна! Спишь чё ли? Ох. Я поморщилась, не открывая глаз. Три отрывистых удара в окно. Затем долгожданная тишина. А через пару секунд стук повторился. Принесла же нелёгкая! Поспать с утра не дадут. Часы на стене тикали непривычно громко. Будто пытаясь попасть каждым ударом в мозг, методично отбивая там свой ритм. Утро, значит. Снова. Ещё один бессмысленный день. — Сейчас, Ильинична. Подожди… — отозвалась хрипловатым со сна голосом. — Иду уже. Иду. Но сначала бы встать надо...

— Ты уверена? Киваю. В горле першит. Тянусь за чашкой, в которой давно уже остыл чай. Вливаю в себя противную жидкость, со стуком возвращаю чашку на стол. Все это время Ира смотрит на меня, практически не мигая. — А ты не удивлена. Не спрашиваю. Просто озвучиваю сухие факты. Подруга качает головой. Слюна становится горькой, когда собирается во рту. Усилием воли подавляю рвотный позыв и вновь тянусь за чашкой, на дне которой бултыхаются темные чаинки. Вновь делаю глоток. Ира качает головой. Подталкивает мне свою чашку, к которой так и не притронулась...

Мое горло до сих пор будто в спазме. Я не могу ни вздохнуть, ни выдохнуть, хотя с того дня прошло уже две недели. Дня, который разделил мою жизнь на до и после. Я с раздражением сбрасываю сотый за утро звонок от режиссера и поднимаю глаза на людей за столом. Тихо переговариваются. Не понимаю, чего мы ждём? Внутри все подрагивает. -В конце концов, - хриплю, - когда я смогу забрать своего племянника? Вы хоть на секунду понимаете, какой это для ребенка стресс?! Он домашний малыш. А сейчас думает, что...

Что, если судьба уже всё решила за вас? Связала с тем, кто кажется воплощением кошмара. Существом, способным вас уничтожить? Когда каждый взгляд и прикосновение вызывают дрожь, а адреналин обжигает кровь… Как найти в себе силы не сломаться? Героини этих историй сталкиваются с неизбежным, ведь они стали истинными парами тех, кого принято бояться. Но что, если за маской монстра скрывается нечто большее? Погрузитесь в мир, где предначертанное сильнее воли, а любовь рождается даже во мраке. Представляю подборку книг, от которых перехватывает дыхание...

Сегодня был тот самый вечер. Вечер, когда мы должны были стать королями этого города. Ну, или хотя бы его ресторанного мира. Все в «Flamma» гудело от напряжения, как натянутая струна. Я лично проверила каждый стол, каждую вилку, каждую улыбку на лице официантов. Моя работа – чтобы все было идеально. Работа моего мужа, Олега, – гениально готовить. В последнее время наши рабочие графики почти не пересекались. Я была в зале, с гостями или с бумагами, а он – на своей кухне, в своем мире соусов и специй...

- Почему не спишь? - В голосе мужа звенит металл. Прихожу в себя. Открываю глаза и вижу над собой Матвея. Часы на стене бьют три часа ночи. Весь вечер ждала его. Переживала. Где он? Почему молчит, не отвечает на звонки?.. - Тебя ждала. - моргаю. - Ты забыл? Сегодня наш юбилей. Десять лет. Думала, посидим вдвоём, отметим. Скольжу взглядом по его лицу, шее. На вороте белоснежной рубашки яркое пятно. След от помады. Алый дерзкий, как удар в самое сердце… Вздрагиваю. Резко отодвигаюсь, вжимаюсь в спинку кресла, словно это моя защита от случившегося...