Даст Ист фантастиш ! Нирвана, кулинарный оргазм, симфония вкуса в тарелке!
А вы" борщ", " борщ".
В момент, когда всё покатилось к чертям, когда решение, от которого зависит жизнь принимать надо прямо сейчас борщ для меня - выход из зад..из тупика, в общем.
Кто- то наливает кофе и под сигарету разворачивает судьбу к себе. Кто- то за бутылочкой беленькой или красненького решает: быть или не быть.
А я наливаю тарелочку наваристого, на свиной косточке, борща, пускаю туда озерцо сметанки, натираю жареный хлебушек чесноком.
И жизнь убирает руки с горла, мир расцветает морковно- свекольным красками. И вот оно, решение проблемы!
Так что борщ - обалденный стимулятор для мозга. А ещё - индикатор, мерило людей,чувств, отношений . Не верите?
Тут одна мадам решила со мной задружиться. Зачем? Хз, пардон за нижегородский французский. Хлеба и зрелищ захотелось, в народ выйти.
Познакомились у общих друзей. Я - дама коммуникабельная, о людях сужу по словам и поступкам. Не по одежде и кошельку.
Хотя дама так рвалась продолжить знакомство, что это выглядело комично.
Пригласила в гости. Развернуть надо было ещё в прихожей. Дама оглядывала мою берлогу и поджимала губки в куриную попку.
А на кухне чуть не упала в обморок. Ибо увидела его. Борщ! Свежий, пах- куда там Шанели номер пять!
Старалась, для гостьи варила:
- А смузи нет?- в голосе дамочки сквозил лёгкий ужас перед таким плебейством пополам с изрядной долей высокомерного чванства.
- Смузей не держу. Вас тоже.
Ибо нефиг. Нефиг брезговать домом, в который напросилась. А мне - не фиг приглашать , кого попало. И борщ на них тратить.
Он - мерило любви. Правда, не смейтесь. Поняла, что всё, бобик, то есть брак, сдох, именно над кастрюлей с борщом. Варила практически ночью, присаливал слезами . От усталости. Работа сжимала, но нужны были деньги . Очень.
На мои всхлипы вышел муж, скользнул по мне сонным взглядом, цапнул вкусную мясную косточку из кастрюли, съел, держа на весу. И все. Ни вопроса:" что случилось". Ничего. Маленькая капля, переполнившая чашу. Всё. Финиш.
Спасибо борщу. Расставил точки над " и" .
И борщ же выдал замуж во второй раз. Правда. С болгарским перцем, со старым, тонко нарезанным салом, с укропом. Борщ, который сварили для меня. В два ночи. Потому, что толстенькой лохматое чудовище, которым обычно и бываю в это время, попросило жрать. Сварили спокойно, молча, без плаща супермена за спиной и страдальческой бубнежки. К плите не пустили, коротко приказав:" Отдыхай, голодающая". Придвинули горку сухариков с чесноком. И смотрели как грызу, балдея от процесса. И в этом взгляде было столько всего, что я рискнула.
Спокойствием, устоявшимся бытом, одиночеством. И ни о чём не жалею.
Всем борща!
