Есть города, притягивающие одним своим названием. Иногда вообще не знаешь, в какой части света он находится и есть ли там что-то интересное, а произнесёшь, и сразу чудится что-то этакое - необъяснимое, но прекрасное. Только вслушайтесь. Гренобль. Касабланка. Буэнос-Айрес. Антананариву. Бильбао.
Давненько не испытывала я такого волнения. Я в Бильбао, ничего себе! Город встретил небольшим уютненьким аэропортом и рекламными бордами, настойчиво уверяющими, что баски - кулинарная нация. Смеркалось. Вечерело... Вру. Темень была непролазная, просто это не так красиво звучит. Про кулинарную нацию казалось очень кстати: от дневного хамона остались одни воспоминания, весьма приятные впрочем. В общем, заселившись в отель, мы пошли пытать девочку на ресепшн по поводу приятных ресторанов, которые в десять вечера ещё не закрыли кухню.
Не слишком освещённые улицы вечернего Бильбао представления о городе не давали. Красавцы-баски тоже что-то не попадались. Зато ресторан оказался там, где и было обещано сотрудницей отеля. Рекламки на его окнах вызывали слюноотделение за счёт качественной полиграфии, придававшей стейкам и пинчосам дополнительную аппетитность. Развлечение с пинчосами решено было оставить на следующий полноценный день, а сейчас хотелось немедленно впиться зубами в кусок мяса. Совершенно сырой внутри стейк при заказанной средней степени прожарки, не солёный и с толстыми жилами по краю не смог пошатнуть мою веру в басков как в кулинарную нацию, а тем более как в поголовных брутальных мачо (это не тавтология случайно?).
