... Где-то на грани моего сознания стонет кот. Стонет он под дверью. Кот уже старый, системы жизнеобеспечения у него загружаются с утра неравномерно и не сразу, и когда одни части организЬма его уже желают прогуляться до горшка, другие еще спят и полноценный вопель издать не могут.
Я встаю, открываю дверь, пихаю тормозящее животное в коридор, дверь закрываю, хлопаюсь на диванчик и окукливаюсь в теплое. Я, конечно, знаю, что счастия мне осталось тот самый кот наплакал (вернее, напрудил в горшке), потому что сейчас он вернется и снова под дверью завопит, и снова мне вставать и работать швейцаром...
Аха, вот и он. Скрип и скрежет.
- Маама, я хочу смотреть Даашу! - у младшего чада помытая вчера шерсть дыбом, пузо в пижаме голое, но голос уже бодр.
Оссподи... Как я ненавижу с утра телевизор...
- Иди включи на кухне и не мешай мне спать! - если строгость в тоне удастся, чадо действительно переместится на кухню... Аха, удалась... тапки ушлепывают вдаль, скрипит дверь, и невнятное бормотание свидетельствует, что объектом теледомогательств стал папа.
Ну и чудненько... хррр...
Щаззз!
Кот стоит в дверях и вопиет включившейся глоткой о включившемся же желудке. Где-то на заднем плане безнадежно мрякает кошка - о желаниях. которые у нее все никак не могут выключиться. Еще дольше куда-то стремится мультяшная Даша.
Зачтомнеэтосчастье...
Шлепаю на кухню. Включаю плиту - грееется это детище электрификации безобразно долго. Кот вьется под ногами. Достаю мороженую башку - мерзейшего вида жертву куриного геноцида. Кот вьется под ногами. Кидаю ее под горячую воду. Кот вьется под ногами. Иду в ванную. Кот вьется под ногами. Где моя зубная ще... Что ж ты так орешь-то, а? Хвост ему дверью прищемили, видите ли...
Кот вьется под ногами... Не смей на меня топать лапами, ты, животное! Иди, иди, ешь свой кошмар, чавканье все-таки тише, чем твои голодные вопли...
Тэк-с... Каша. Положи ножницы. Это был каталог Отто. Убирать хлам будет тот, кто тебе его дал. Рот открой? И болтать перестань? Интересно, этот ребенок будет когда-нибудь есть сам? Все, последняя ложка, всем спасибо, все свободны.
И вот совершенно непонятно, почему меня осенило с утра заняться блинчиками. Кастрюля, молоко, соль, мука, миксер, яйца достать из холодильника...
Аха. Достали. Ни одного. В доме три взрослых свободных мужика, считая кота - яиц купить некому, конечно. Вот никогда меня не перестанет удивлять эта мужская неприспособленность - аапсолютно все, до последнего яйца, будет куплено только после того, как им об этом скажешь. Или не будет, если не скажешь.
Я? Сама? Щас, все брошу...
Воспинутый супруг представляет собой фигуру, склонную к хаотическим вертикальным колебаниям - шлангованию, короче. Он наверняка проторчал в инете почти до утра, никуда он не хочет, и только слово "блины!" в сочетании с парой телефонных звонков от старшего ребенка, которую почему-то переклинило звонить с утра (!) в выходной (!), сподвигают его таки одеть штаны и выпереться в магазин. Сметаны купи! И бананов - много, я их не понесу, вы их лопаете, как макаки, по тонне в день!
Кот накушался и трет бакенбарды лапой.
Сижу. Жду.
На кухне шаркает ногами дед. Миксер в кастрюле с тестом его раздражает не меньше, чем меня его шарканье.
По мне ползает ребенок, намазывая детским кремом себя, меня и папину подушку.
Сижу. Жду.
Аха, вот оно счастье. Угу, и ветчина...
Миксер. Блинное тесто. С яйцами.
Аха, плиту дедушка выключил, конечно. Сковородка, масло...
Аха. Щаз... А сразу посмотреть, что масла нет тоже? Три взрослых мужика в доме...
Да, действительно, путь к сердцу мужчины действительно идет через желудок. Фиг бы супруг ради моего шампуня, например, сподвигся бы снова куда-то из дому брести - но ради блинов таки вот, готов. хоть и без особого восторга...
К моменту допекания последнего блина я их уже не хочу. Что неудивительно, если учесть, что штук пять я сожрала, прямо со сковородки.
Пойду банан съем.
(Блин ухищен в интернете по причине недолгой жизни его в реале)
