Я обожаю вишнёвый чай. И не важно рассыпной или в пакетиках, с самоваром или со льдом, не важно. Главное, чтобы вишнёвый чай. С тонкими амаретто-образными нотами. Раньше его вкус визуализировался у меня в голове, как очаровательная, вся в спелых крепких ягодах вишня, посередине чайной плантации. Иногда грациозный жираф, объедающий вместе с белоснежными птицами верхние ветки. Но это было раньше. До того, как случилось, то, что случилось.
Стою в супермаркете в очереди в кассу. В корзине яблоки, печенье, зефир к чаю и ещё какие-то продукты, плюс два пакета вишнёвой «омывайки - незамерзайки». Один я сразу залил, а другой оставил в гараже, чтобы в машине не болтался. Редкая удача, жидкость рассчитана на – 25 градусов, а зима как раз тогда «радовала» такими показателями. Через три недели заехал в гараж за вторым пакетом. И нашёл его пустым, а ещё залитый жидкостью пол и полноценное стадо, голов на 15 - 20ть мышей. Они все сразу врассыпную, только один, видимо самый отмороженный, остался не движим в сублимации собственного безумия, околев по какой-то причине. Похоже, я испортил поминки. Сбежавшие скорбящие провожали, как я его мысленно прозвал, Пал Палыча в последний мышиный путь и тут, вот вам я - «лампочка от фонаря». Как-то неловко. Я снял шапку. Надо что-то делать… Мороз чувствительно ущипнул за лысину. Пауза затягивалась, давя пониманием того, что может деградировать из неприятной в непереносимую. – Прости Палыч. Не буду мешать.
Я удалился. И как-то полегчало сразу. Мы мужики друг друга понимаем без лишних слов.
Вернулся туда через неделю, чтобы забрать прогрызенный пакет от «омывайки» и заодно Палыча куда-то пристроить. Не оставлять же его валяться на холодном полу, пол не всегда будет холодным.)
Открыв дверь, зашёл и не увидел его там. В уши ворвался вздох облегчения и слова, произносимые моим ртом, разъезжающимся в улыбке: - Бл*-а-а-а-ть, отогрели дурака! Отогрели долбо*ба! Ну значит «ликёр» зачётный. Не ядовитый. Просто очень холодный, - 25ть выдерживает. А Палыч, видимо, вёл застолье и сгоряча перебрал вишнёвого напитка. Заморозил себя впопыхах. Ну а остальные не растерялись, отогрели его, молодцы. Ну и хорошо. Хм, …а может не отогрели? Не отогрели и унесли. Унесли и закопали, где-нибудь в живописном месте.
И вот этим вечером я собираюсь пить вишнёвый чай и его вкус заранее визуализируется у меня в голове как очаровательная, вся в спелых крепких ягодах вишня, посередине чайной плантации. И грациозный жираф, объедающий вместе с белоснежными птицами верхние ветки. А внизу под деревом могилка долбо*ба Палыча.
И строки сами по себе выстёгиваются в мелодию: «Гармония мира не знает границ. Сейчас мы будем пить чай…».
