Весь день жгу. Всё после зимы, знаете. Все её причиндалы, все чебуреки и чебоксары. До сих пор по углам сада снег лежит. Такой он безразличный, хладнокровный, безмятежный. Знает, что растает и лежит себе полёживает, поглядывает, как я суечусь. А я суечусь. Жгу, жгу. Мы все жжём. Все сучья, плети, ветки, всё жухлое, ленивое, скучное.
Жаль яблони старые обрезать, а что же делать? Жалею, и обрезаю. Иначе такая густая тень на земле, смородину ведь тоже жаль. И крыжовник. Крыжовник разросся как эго идиота.
Но крыжовник не идиот, он тихий и смиренный. Они приносит по семь с половиной ягодок в год, да и те с гнильцой. А всё почему? А чтобы не возгордился ходящий неподалёку человек, чтобы был проказлив и добродушен.
Утром подошёл к малине, она кланяется в пояс. А я ниже поклонился, чего-то там собрал, поправил, обрезал, взрыхлил. Стебли эти, особенно сухие, как рёбра динозавра.
Потом какая-то сумятица. За что приниматься? Мне же вроде бы писать надо. Я же три канала веду. А я не успеваю. Да и кто успевает? Но можно и даже лучше по-другому ещё поставить вопрос. Зачем успевать? Что, собственно, уж так надо успеть?
Вчера на ирландском канале писал об арфисте Турлухе О`Кэролане.
Сегодня руки пахнут дымом.
Запахи, остаются запахи. Слепой арфист Турлух О`Кэролан узнавал свою Ирландию по запаху и запечатлевал ароматы в музыке. Запечатывал их мелодией.
Все его композиции, как запечатанное, едва не забыто счастье. Откроешь флакон и возвратишься в своё детство.
То далёкое, уже неразличимое ирландское детство.
***
Ветер ли старое имя развеет... Нет мне дороги в мой брошенный край...
Послушайте, какое чудо эти ребята.
Это и есть запечатленный аромат счастья
***
Чудо скворечника Исаака Левитана
