Ветрено и зябко, но ведь лето. А летом хочется носить легкие платья и туфли-балетки. Спускаюсь по косогору мимо ульев. Наклоняясь, ищу в траве продолговатые с характерными шпорами у черешка листья щавеля и сочную, едва поднявшуюся от земли, сныть. Такой уже почти не осталось, а недели через две и вовсе не найдешь — вырастет в пояс, зацветет, огрубеет. Да и щавель полезен только майский.
Сегодня Троица. Дом убран плакучими березовыми ветками в гроздьях молодых сережек. И на обед хочется подать что-то настоящее, свежее, простое. Вот и ты попросил зеленых щей.
Осторожно отщипываю молодые верхушки с кусачей крапивы и складываю их в передник. Жужжание в волосах.
— Пчелка-дурочка, я — не ягодка, хоть и пахну земляникой.
Пытаюсь выпутать нас обеих из беды. Сама отделываюсь всего лишь укусом в палец, пчела теряет жало и гибнет...
Возвращаюсь на кухню, где на плите в кастрюле уже во всю мечутся в кипящем бульоном водовороте кусочки картофеля и, припущенные в масле, лук и морковь. Уменьша