Вам восемнадцать и вы впервые приходите в ресторан попробовать блюдо, о котором столько слышали. Понятно, что вы и раньше выходили «в люди», или, как сказали бы пару веков назад, «в свет», но это не считается. Настоящий первый дебют – только после совершеннолетия, когда вы не только чувствуете себя взрослой, но и почти убедили в этом остальных.
И вот вам подают желанное блюдо – а оно невкусное. Вот ни капли. Не знаю, почему. Может, шеф-повар не в духе из-за того что утром поругался с женой. Или поставщики подвели. Или блюдо на любителя и его еще нужно распробовать.
И вы расстроенная идете домой, непременно попадаете под дождь, доводите себя до депрессии и начинаете делать глупости.
А вот вам сорок. Вы снова в ресторане и вам опять подали что-то не то. Опечаленная (столько времени и сил ушло, чтобы привести себя в лучший вид и выбраться сюда, и когда-то еще время найдется!) и, чего скрывать, рассерженная (да сколько же будет длиться это невезение!?) вы уходите.
К чему я это? К тому, что в восемнадцать ставить крест на всем только потому, что в личной жизни что-то не сложилось, - глупо. (Нет, серьезно! Там в меню десятки страниц, а вы и не пробовали-то пока ничего). А в сорок – стыдно. Как раз потому, что уже многое пробовали. Да и сами, скорее всего, неплохо готовите. И ресторан, если уж совсем начистоту, не единственный в городе.
Цинично? Неправильно, скажете, сравнивать еду и «чувства, разрывающие сердце на части»? или как там пишут в женских романах?
Неправильно, на мой взгляд, без по-настоящему весомой причины делать вещи, из-за которых потом будете жить неполноценной жизнью (с испорченным желудком, например, или с исполосованными руками). Если вообще будете. Жить.
И, между нами, для окружающих живой и здоровый «циник» приятнее мертвого «романтика».
