Моя бабушка не умела печь пирожки. И моя мама не умела печь пирожки. И отец с дедом тоже не умели печь пирожки. Стоит ли говорить, что и я не умею их печь?
За все своё детство я ела пирожки всего лишь несколько раз, и происходило это, когда мы ездили на большие монгольские курултаи слеты родственников. Они всегда проводились у тех родственников, чья квартира была самой большой. Съезжались мы туда семьями в полном составе - как правило, в честь больших пролетарских праздников. Собравшись вместе, весь наш клан чинно рассаживался за большим составным столом в форме буквы "П". Мужчины оживленно тянулись к запотевшим графинчикам и обменивались заводскими новостями - практически все они работали инженерами либо снабженцами на одном и том же заводе оборонного значения. Женщины делились способами добычи дефицитных югославских сапог (этот момент наверно поймёт только мое поколение и поколения старше). А я... а я ждала кульминации. И она приходила в виде моей тётки.
Рослая, статная женщина вносила в комнату огромный таз, с горкой наполненный пирожками размером с мою нынешнюю ладонь. Аромат стоял непередаваемый. Обычно пирожки были трёх видов - с мясом, картошкой и капустой, жирненькие такие, промасленные. Я съедала по пирожку каждого вида и была вполне счастлива.
Потом я думала - хорошо, что тренер не видит. Я занималась художественной гимнастикой, нужно было следить за весом, и тренер такое питание не поощряла. Потом додумывала вслед - ну и ладно, зато вкусно-то как. Такие сабантуи проходили несколько раз в год, так что можно сказать, что без пирожков прошло мое детство. И некоторые поэтому говорят, что у меня его и вовсе не было. Шутка.
