"Вознюка, вознюка, вознюка, фи. Вон, в ларьке, шикарные пирожки продают, десяток куплю и во!!!"
Молодая соседка характерно провела себя ребром по горлу, сверкнув идеальными алыми коготками на белой холеной ручке и посмотрела на меня, как на ископаемое. Я инстинктивно спрятала свои покоцанные от огорода, вечных красок и пастели и распаренные от вымешивания теста лапти за спину и неожиданно для себя застеснялась. А может и правда. Взять авоську и пойти в ларёк? Прикупить их румяненьких, холодненьких, сунуть в микроволновку, попить чайку и потратить время на что полезное. В салон сходить, например...
Но я пеку...
Это случилось неожиданно. Хотя печь настоящие пирожки мне хотелось всегда. Помню праздник на душе и потрясающие ароматы в доме, когда моя, к несчастью, уже покойная свекровь ставила тесто. Городская квартира-клетка это не дом, но в эти дни она мне казалась домом - большим, просторным, залитым холодным светом уходящего зимнего дня, согретым пышащей жаром русской печкой, пахнущим сушеными яблоками и свежим хлебом. Свекровь надевала старенький фартук, запихивала свои шикарные, крашеные хной кудри под косынку и засучивала рукава видавшей виды ситцевой блузки, в которую она всегда облачалась, когда пекла пироги. Я допускалась на подсобные работы, порезать капусту, поставить варить яйца, помыть миски. А в остальное время я мышкой сидела в углу и, затаив дыхание, наблюдала, как летает по кухне эта волшебница. У неё румянились щеки, блестели глаза, чуть улыбались губы, и она становилась красивой-красивой. Хоть и было ей далеко за семьдесят.
Ставила теста она очень много. Оно пыхтело в двух здоровенных ведрах, норовило выкатиться через края, и она обуздывала его рвение, утаптывая маленькими распаренными кулачками.
А потом начиналось главное... К лепке я допускалась, самый неудачный пирожок, задрыгу с равными дырками она мягко забирала из моих рук, чуть подправляла, и он оживал, пыжился толстым бочком, вздыхал с облегчением. Впрочем, мои корявые произведения были заметны на противне, но она никогда, ни разу даже взглядом не выразила неудовольствие.
Пироги были с мясом и капустой, с рисом и грибами, рулеты с апельсинами и шоколадом и особенный, фирменный тортик с варёной сгущёнкой и орехами. Моя дочь, тогда ещё совсем крошка, втихаря пробиралась на кухню и слизывала потеки сгущёнки с боков тортика. Проведёт пальцем и в рот. Её ругали. Но не очень...
Квартира ещё неделю пахла пирогами, дышала теплом и праздником... Давно это было.
Я впитывала это чудо, но повторить не могла. После ухода свекрови пироги покинули мой дом. Долгие годы, многие пробы убедили меня в том, что я криворукое. И дрожжевое тесто и я - разные берега одной реки. Которые никогда не сойдутся.
Успокоившись на всяких шарлотках и бисквитах я прожила полжизни. И вдруг...
Был холодный осенний день, мой дачный дом уже скинул радужные цвета уходящего лета и стал грустным. И вдруг я решилась...
Напялила фартук, запихнула (не поверите) крашеные хной кучеряшки под косынку, засучила рукава старенькой дачной кофты.
И понеслось. И они получились!!! Вдруг, неожиданно, сразу. Моя старенькая любимая свекровь смотрела на меня с небес и одобрительно кивала - моё время настало...
Теперь часто мой дом пахнет тестом, ванилью, цедрой и шоколадом, он пышет домашним теплом и праздником . А нежные, как пух, пирожки улетают со стола стаями, как птицы осенью на юг...
Нет... Не хочу я пирожков из ларька. Пусть их... В них ведь совсем нет главного -в них нет любви....
