Утро субботы. Это когда просыпаешься почему-то раньше буднего, а на тебя глядит окно...В нём - серое небо. По крыше дома, что напротив, я понимаю, что обещанного ночного снега не было. Крыша такая же серая, как небо. Белой она лишь дважды за зиму была...Да и то - до обеда.
Потянувшись, встать. И улыбнуться часам. Они показывают всего-то ничего. Семь утра с копейками. В будние дни они гораздо щедрее.
Пойти на кухню и сварить себе кофе в видавшей виды (ей, наверное, лет двадцать) турке. Чтоб пена - шапкой. Отвлечься, пойдя включить компьютер и глянуть в другие окна. Вернуться. А кофе сбежал. А без пенки это - не кофе. Чертыхнёшься и ставишь варить снова. Кофе жалко. Дорогой.
Никуда на сей раз не уходя, творишь себе субботний завтрак. В котором овсянка - мимо. А будет там ломтик творожной запеканки, сочинённой в пятничный вечер. И - киви. Я буду резать его ломтиками и вспоминать хохотушку Бетти, голландскую нашу подругу. "Хелена, каждая женщина должна съедать по киви в день. Бери и ешь." Я взяла. И стала чистить его, чтобы потом нарезать и есть. А нож с закруглённым лезвием. Сок течёт....
А Бетти разрезала его пополам и ложечкой ела. "Хелена, возьми ещё!" - "Спасибо, Бетти". Она по-своему привыкла, а мне вкусно - по-моему...
Вот забыла спросить: почему - каждая женщина?
Принести подносик в спальню и снова лечь в неостывшую постель. И включить телевизор. И вспомнить ругань с мужем. "Не нужен в спальне телевизор!" - "Сама ещё добрым словом меня вспомнишь.."
Найти детектив про комиссара Мегрэ, вальяжного, немногословного француза. "Комиссар, что вы об этом думаете?" - "Я вообще не думаю". Неизменный его ответ. Вот бы и мне ни о чём не думать...
Но, смотря кино вполглаза и вполуха, думаю. И такие это нежные субботние думы...
Как хорошо проснуться утром и, послушав себя, убедиться: у меня ничего не болит. Как хорошо проснуться в своём доме...Как в нём тепло...
Нет тревоги о хлебе насущном. Есть хлеб. Вдоволь.
Живы близкие. Какая печаль, что - не все...Великая, светлая печаль..Не будь её, не так ценился бы каждый прожитый день.
...Выпит кофе. И всё, что к нему, съедено. И вновь вспоминаю, как вечно удивляется этому муж мой: "Как ты можешь что-то пить, лёжа ?! Я бы давно захлебнулся." А ты не пей. А я - буду. По субботам. А может, и по воскресеньям.
Комиссар Мегрэ, конечно, нашёл виновных. Я снова проглядела - кто это был...
А дальше пошла час за часом отсчитывать суббота. Зазвонили колокола в церкви, что неподалёку. Машины стали ездить. Людские голоса за окном.
Жизнь.
Берегите свои утра. Дарите их себе обязательно.
Кто знает, как сложится день...
