Готовила вчера очередное сложносочененное блюдо - погружаешь пальцы в теплый фарш, мнешь, лепишь, мешаешь руками со специями, мн

Готовила вчера очередное сложносочененное блюдо - погружаешь пальцы в теплый фарш, мнешь, лепишь, мешаешь руками со специями, мнешь - подушечки пальцев окрашиваются в зеленый. Или берешь в руки влажную говяжью вырезку, тактильно умираешь от сельдерея, чистишь «морковку идеальной формы» (тут кто-нибудт помнит секретные дневники по Властелину Колец Кассандры Клэр?).

Еда - это любовь. Иногда хочется конечно геометрически правильного кусочка лосося (глазировать бальзамическим соусом, пропарить но не высушить), аккуратного гарнира - замеченных корнеплодов сочетающихся по цветовой гамме, украсить - трилистник кинзы и крошка булки с чернилами каракатицы. Или жаренных цветков цуккини с начинкой из рикотты и припущенных гребешков на шпинатной подушке.

Но любовь - она такая же неаккуратная как ненавистное мною рагу - оно сложное при этом незамысловатое, бульонно-желейное, обжигающе-горячее, насыщенное специями. С неровными кубиками картошки, несимметричными полукольцами лука. Обволакивающее. Питательное.