Я бы туда не ходила, но - помидоры.
Помидоры там невероятные.
На ценнике написано: "Помидор. Азербайджан. 320"
Это дорого.
В Ашане дешевле.
Раза в два, а то и в три.
Но там не помидоры.
Я их беру - и они лежат, лежат, лежат...
Я их не хочу. Зачем взяла?
Просто я люблю помидоры.
Но - помидоры. А не вот это вот.
Потом, когда они потекут, я добавлю их в зажарку, где они придадут цвета блюду. Цвета, но не вкуса. И бесславно канут в лету, незамеченные в оранжевом борще ...
А в том крошечном магазинчике, в полуподвальчике вдруг - помидоры!
Откуда? Неужели правда из Азербайджана?
Как выживает этот магазинчик шаговой доступности, я не пойму. Кругом монсты ТЦ, выбор огромный....
А этот кроха - прямо в доме, а дом - рядом с любимой площадкой моих детей.
Если мороженое, попить или конфету - то туда ближе всего. Мы часто заваливаемся туда с галдящей компанией детей.
И вот там я случайно разведала помидоры.
Они живут в стеклянной витрине.
Рядом с огурцами, сливой и мандаринами.
Чтобы их купить нужно обратиться в пивной отдел. То есть рыбный. Где продается рыба к пиву: скумбрия там, кальмары.
Я как-то раз импульсивно купила два помидора на пробу.
Пришла домой, достала их из пакета, помыла.
Отрезала кусочек бородинского, смазала каплей майонеза, сверху - кружок помидора. Я укусила и замерла от восторга. Это был ПОМИДОР.
Самостоятельный насыщенный вкус, обрамленный любимым черным хлебом.
Я не помню, сколько я тогда съела. Два, три бутерброда, может пять...
Я повадилась ходить туда, в тот магазинчик, за "Помидор. Азербайджан. 320" .
Мы часто приходили вдвоём с дочерью. У нас с ней - столкновение характеров и вечные шутливые перепалки. Мы "ругаемся", кто повезет самокат, спорим из-за конфет, с которыми и так перебор, шоколадных яиц и непослушания.
Продавец рыбного отдела - красивый мужчина. Может, армянин, может, азербайджанец. Я не умею определять.
У него выразительные глаза с пушистыми ресницами. Мечта каждой женщины, а не ресницы.
Он всегда смотрит на нас с интересом, улыбается нашим выяснениям отношений.
Я обычно прошу помидоров, он нам взвешивает, называет сумму. Я расплачиваюсь. В самом конце он всегда дарит Кате подарочек. Конфету, шоколадное яичко с сюрпризом, что-то, что она любит.
Мне неловко. Не думаю, что в этом магазине хорошая рентабельность.
Выглядит все как раз наоборот: магазинчик проигрывает гонку за покупателей монстрам-супермаркетам.
Но Катя хлопает в ладошки, говорит "пасиба", хватает подарок, мужчина расплывается в улыбке.
- Может, я оплачу эту конфету? - предлагаю я.
- Неееет! - пугается он. - Не обижайте меня...
Мы шумно выходим из магазина, не проходим в двери габаритами самоката, опять спорим...
Сегодня я купила три помидора.
Катя получила свою конфету.
Далее традиционный диалог с моим предложением оплатить конфету.
- У меня там... далеко... дочь, такая же... - он кивает на Катю. - Я так скучаю...
Его глаза теплеют и наполняются слезами. Мне неловко, я перевожу взгляд на дочку. Она видит, что дядя расстроен, и с ее личика сбегает улыбка.
Хочется подобрать ему теплые слова, но я не знаю, что сказать.
- Если у вашей дочери такие же глаза, как у Вас, она - красавица... - говорю я и ловлю ладошку дочери.
Я мечтаю о том, чтобы все мамы и папы растили своих дочек и сыночков. Чтобы наблюдали каждый день, как меняются их личики, чтобы "ругались" из-за самокатов и конфет, чтобы не расставались надолго...
Мы с дочкой выходим из магазина. Опять самокатом посчитали все углы. Опять ругались при выходе, что конфеточка - после ужина, а на ужин - "кайтошка с мясей".
Мы идем домой. В целофановом пакете живут три помидора. Им недолго осталось, я их уже хочу. Дома есть дарницкий...
Передо мной по тротуару на самокате едет дочка. Она смешно отталкивается ножкой и держит ее на весу, как балеринка.
Потом она оборачивается и спрашивает:
- Ты со мной?
Этот вопрос она подслушала у меня.
Я обычно иду впереди, а дочка, тихоходик, плетется сзади, и я оборачиваюсь и спрашиваю:
"Ну, ты идешь?" или "Ну, ты со мной?"
Я улыбаюсь моей балеринке и отвечаю с глубоким осознанным ощущением счастья:
- Я С ТОБОЙ...
Вот такие... помидоры...
