Утро начинается не с тревожного просмотра вакансий, а с чашки ароматного кофе у окна.
Я смотрю на иней, узорами расписавший стекла, и чувствую странное, непривычное спокойствие.
Работа подождет.
Сейчас время – только для меня.
Сейчас я наслаждаюсь жизнью.
Я открываю маркетплейс и с упоением выбираю себе новую форму для тренировок.
Не просто удобную, а красивую – темно-синие леггинсы с деликатным перламутровым отливом, поддерживающий топ цвета спелой вишни, стильную ветровку.
Заодно обновляю и повседневный гардероб, добавляя в корзину пару свитеров мягкого песочного оттенка и элегантные брюки.
Но этого недостаточно. Свитера? Это для повседневности, а я в своей жизни теперь оставляю место для чудес и праздника. Пусть и создавать их мне придется самой…
Решаю побаловать себя платьишком, но посмотрю его вживую – не буду заказывать через телефон.
Я балую себя без зазрения совести. Впервые, наверное, за всю жизнь.
Надеваю новые кроссовки и выхожу на утреннюю пробежку.
Морозный воздух обжигает легкие, но это приятно.
Он кажется искрящимся, пьянящим.
Я бегу не потому, что надо, а потому что хочу.
Чувствую, как мышцы ног становятся упругими, как ровный ритм сердца успокаивает ум.
Я – центр своей вселенной.
А после – на тренировку в фитнес-зал.
Тренировка с Натальей проходит на ура.
Она хвалит мои успехи, и мы легко болтаем о всяких пустяках.
И я осознаю, как давно я ни с кем не общалась так просто – без напряжения, без необходимости казаться кем-то или держать лицо, ожидая удара...
На следующий день, свободный от зала, я просто иду в парк.
Длинная неторопливая прогулка по замершим аллеям. Зима еще не наступила, но все уже сковано морозцем.
Тишина, покой и… одиночество, которое больше не давит, а наполняет.
Я слушаю хруст листвы под ногами и стук сердца – мой собственный ритм.
Потом выбор платья в магазине… и плевать, что такого дорого я себе уже тысячу лет не покупала.
Я – достойна.
А вечером я делаю легкий макияж и иду выгулять его в театр.
Одна.
Я ловлю на себе взгляды – заинтересованные, мужские.
И внутри не вспыхивает паника, не возникает желания отвернуться.
Напротив, я чувствую, как по мне разливается теплое удовлетворение.
Самооценка, потоптанная, как трава, наконец-то расправляется и тянется к солнцу.
Дни пролетают один за другим: легкие, звенящие новыми ощущениями и тихой радостью.
Но ненадолго. Возвращаюсь с вечерней пробежки, вся в приятной истоме, и слышу в комнате Максима оживленный спор.
– Но это же глупо, Юль! Бросить школу после девятого? – голос Максима звенит от раздражения.
– Тебе легко говорить! Ты не ходишь каждый день в место, где на тебя смотрят как на прокаженную! – голос Юли дрожит от обиды. – А эти курсы… Я хочу заниматься тем, что люблю. Дизайн, фотография… Я сразу смогу зарабатывать!
– А потом что? Без образования ты никто! Нужно доучиться и поступить в институт! А так ты просто потратишь время в пустую на глупые мечты…
– Не нужно мне твоего института! – взрывается она. – Я сама знаю, что мне делать! Я хочу развиваться по-своему!
Я замираю в дверном проеме.
Максим стоит к ней спиной, его плечи напряжены.
Юля, увидев меня, широко открывает глаза, хватает свою куртку и, пробормотав «до свидания», выскальзывает из квартиры.
Максим разворачивается – бледный, дрожащий и… так похожий на своего отца в последнюю нашу встречу.
– Сынок, – начинаю я, слегка смущенная деликатностью сцены.
Ни слова ни говоря, он тоже проходит мимо и с грохотом захлопывает дверь в свою комнату.
Я вздыхаю.
Сын все больше копирует манеру отца – давление, напор, уверенность в своей непогрешимости.
Подхожу к запертой двери, поднимаю ладонь, чтобы постучать, но… останавливаю себя – пусть немного выдохнет.
Успокоится, а после – мы поговорим.
Мне нужно быть максимально тактичной, ведь подростки…
Эх, верно говорили: большие детки – большие проблемы, а когда-то я не верила и считала бессонные ночи и хроническую усталость самым большим испытанием.
Иду разбирать сумку, как вдруг звонок в дверь.
Может Юля вернулась?
Но за порогом курьер с огромным букетом.
Пионы.
Пушистые, розовые, пахнущие летом.
Мои любимые.
Принимаю их, ищу открытку.
Ничего.
Тут сомнений немного – ну, конечно, это Володя. Он знает какие цветы я люблю. Старая уловка – цветы вместо разговора.
Достаю телефон.
«Спасибо за цветы. Но свою энергию лучше потрать на сына. Ему сейчас нелегко».
Почти сразу же вижу, что сообщение прочитано, но ответа нет.
Зато через полчаса в дверь снова звонят.
Открываю – на пороге Володя.
Бледный, с глазами, в которых сверкает гром и молния.
– От кого цветы? – выпаливает он, переступая порог без приглашения.
Неужели цветы не от него, и я ошиблась? Блин, как неловко…
Пора приучать себя смотреть в глазок и спрашивать «кто».
– Это не твое дело, Володя.
– Не мое дело? – его голос набирает громкость, в нем клокочет ярость и боль. – В моем доме, моей жене приносят цветы, а ты говоришь не мое дело?
– Этот дом скоро перестанет быть твоим, – отвечаю я спокойно.
Его истерика не цепляет меня.
Я – скала, а его эмоции – волны, разбивающиеся о нее.
– И я уже не твоя жена. Имею право принимать цветы от кого захочу.
Он смотрит на меня, и я вижу, как в его глазах ярость сменяется отчаянием.
Он понимает, что напор, давление – все его старые инструменты больше не работают.
– Вера, – его голос внезапно становится тихим, срывающимся.
Он делает шаг ко мне.
В его лице проносится гамма чувств: ревность, ярость, боль…
– Ладно. Хорошо. Ты хочешь развод? Я дам тебе развод – безо всяких уловок. Отдам все, что скажешь. Квартиру, деньги… Все. Только… – он замолкает, глотает воздух. – Только выслушай меня. Пожалуйста.
Сила моего преображения так велика, что меня почти не волнуют его слова.
Сознание словно окутано оберегающим покровом: ни его согласие, ни его просьба, больше похожая на мольбу не может пробиться до меня и больно уколоть.
Пожимаю плечами.
Устало усмехаюсь:
– Не поздновато для разговоров-то?
Володя машинально скидывает руку и позвякивает часами на запястье.
Потирает лоб:
– Да-да… я не займу много времени.
Усмехаюсь еще раз – про себя.
Ничего-то ты не понял, Володя.
Ну, ладно, это будет даже интересно.
– Я слушаю тебя.
Не приглашаю его пройти, не предлагаю сесть. Просто замираю напротив в ожидании.
Только ладони немного потеют.
– Я ухожу с работы, – негромко говорит он.
Пожимаю плечами.
– Так, это твое решение взрослого человека, а я тут при чем?
Я прекрасно знаю, как важна для него эта работа и должность. Как долго он ее добивался – лез с самого низа…
Кому этого не знать, как не мне? Если каждый шаг его пути я была рядом. Поддерживала и подбадривала, верила в него.
– Меня не увольняют, – продолжает он, не глядя и думая о чем-то своем, – я сам решил… пока дело не дошло.
Прислоняюсь спиной к стене. Ощущаю прохладу, и мелкая дрожь вонами бежит по телу.
– Ты об этом пришел рассказать? Не волнуйся, с алиментами я подожду – смогу прокормить ребенка и сама…
– Ну зачем ты так, Вера? – вскидывает голову.
В глазах плещется боль и растерянность.
– Кто виноват в том, что ты оставляешь любимую работу? Не я уж точно…
– Просто… просто я хочу измениться, – говорит он, твердо глядя в глаза.
Я почти верю, но что-то все равно останавливает.
Не понимаю пока что именно…
– Вера, – Володя подходит ближе, но я даже не пытаюсь уйти в сторону, – я все осознал, правда. Я переосмыслил. Я знаю, что нужно делать и сделаю все… Я хочу вернуться в семью. Я хочу вернуть тебя, Максима… Я хочу, чтобы все было как прежде.
Он с надеждой вглядывается мне в глаза.
И тут меня осеняет – я понимаю, что не так.
Володя выглядит как ученик, который отвечает на экзамене и пытается нащупать, глядя на преподавателя, в правильном ли направлении он говорит.
Осознание настолько мощное, что кровь отливает от лица.
Неужели я надеялась, что он сильно изменился? Действительно верила в это?
Володя воспринимает мою внезапную бледность за хороший знак.
Кивает на букет цветов.
– Я понимаю тебя, Вер, но прошу… Пусть развод, пусть. Но не торопись, пожалуйста с… этим. Дай нам шанс и не разрушай семью окончательно.
– То есть ты ее разрушил как, слегка? – язвительно вскидываю бровь.
Он играет желваками.
– Я виноват, – кивает он через долю мгновения, – но ты можешь не повторять моих ошибок…
Мне даже спорить не хочется с ним.
– У тебя все? – просто спрашиваю я.
Не устаю после активного дня, как от этих нескольких минут разговора.
В его глазах боль и отчаяние вспыхивают с новой силой.
Отстраняюсь от стены.
Его взгляд пробирает меня до самых глубин, и я решаю все-таки немного сжалиться:
– Понимаешь, Володь, ничего нового и действительно важного я не услышала… Да, ты много говорил, но этого недостаточно.
Он бледнеет. На виске ярко-синяя венка быстро пульсирует.
– Я вижу маску, – смотрю ему прямо в глаза. – Маску, которую ты сам не можешь, или не хочешь, или… боишься снять. А у меня…
Его кадык нервно дергается.
– А у меня просто нет сил ее срывать с тебя. Ни сил, – развожу руками, – ни желания.
Делаю шаг вперед:
– Ты много говоришь «я». Я хочу, я изменился… но изменений в твоем внутреннем «я» не видно.
Подхожу к нему вплотную, протягиваю руку и открываю дверь.
– Если тебе нужно мое прощение…
Мы стоим близко-близко.
Его взгляд скользит по моему лицу, губам…
– То я не могу тебе его дать, прости. Не потому что не хочу – именно не могу. Только… только безразличие. Это все.
Распахиваю перед ним дверь.
Володя выходит, пошатываясь, как пьяный.
Запираю за ним дверь и замираю, прислушиваясь.
Шагов не слышно.
Заглядываю в глазок – он стоит спиной ко мне, плечи поникшие, голова опущена.
Дышу тихонько, словно боюсь, что он меня услышит. Наблюдаю.
Володя медленно отходит от двери, останавливается.
Поднимает руку, медленно сжимает ее в кулак и с силой опускает вниз, разрубая воздух.
Потом вскидывает голову и не оборачиваясь уходит.
– Мама…
Вздрагиваю от неожиданности.
– Ты не собираешься прощать папу?
Оборачиваюсь.
Максим стоит в дверях комнаты.
– О чем ты? – хрипло спрашиваю вместо ответа, стараясь выиграть время.
– Я слышал ваш разговор. Папа пришел просить прощения…
– Ты слышал наш разговор? – вскидываю бровь.
Он серьезно кивает.
– Да, я подслушивал.
Так легко признается, что у меня аж дыхание перехватывает, а потом… потом я просто смеюсь.
– Но это наше с папой дело, а подслушивать нехорошо.
– Это слишком серьезно, чтобы я оставался в стороне, – серьезно отвечает Максим. – Так что, ты не простишь папу никогда?
Продолжение следует. Все части внизу 👇
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Развод в 43. Не прощу и буду счастлива", Мира Спарк ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.
***
Что почитать еще:
***
Все части:
Часть 1 | Часть 2 | Часть 3 | Часть 4 | Часть 5 | Часть 6 | Часть 7 | Часть 8 | Часть 9 | Часть 10 | Часть 11 | Часть 12 | Часть 13 | Часть 14 | Часть 15 | Часть 16 | Часть 17 | Часть 18 | Часть 19 | Часть 20 | Часть 21 | Часть 22 | Часть 23 | Часть 24 | Часть 25 | Часть 26 | Часть 27 | Часть 28 | Часть 29 | Часть 30 | Часть 31 | Часть 32 | Часть 33 | Часть 34 | Часть 35
Часть 36 - скоро ❤️