Подъездная дверь захлопывается с негромким стуком.
Повисает тишина, нарушаемая только гулом автомобилей на проспекте по ту сторону дома.
Опускаю глаза и медленно повожу носком туфельки, вычерчиваю невидимые узоры на асфальте.
– Вера, я вас прошу… если подобный инцидент еще раз повторится…
– Подобный? – переспрашиваю, не сдерживая легкого сарказма.
Антон Николаевич улавливает эти нотки и хмурится.
– Простите, Вера. Вы правы. Если мой сын или его друзья решат продолжить свое… эм… поведение. Просто дайте мне знать.
Киваю. Молчу.
– Спасибо, – произношу, потому что так правильно и нужно что-то сказать.
Молчим.
Он делает полшага ко мне, и я чувствую тонкий аромат его парфюма. Изысканный, дорогой.
– Вера, я хочу пригласить вас на ужин.
Он произносит это так просто и, одновременно с этим, неожиданно, что в первый момент я теряюсь.
– На ужин? – растеряно переспрашиваю.
Кивает.
– Да.
Я взрослая женщина. Замужняя. У меня сын – подросток, который уже совсем скоро станет взрослым.
Но почему я смущаюсь и чувствую себя совсем девчонкой?
– Сегодня. Сейчас, – продолжает Антон Николаевич.
– А ваша жена? – вырывается у меня.
Антон Николаевич едва заметно морщится.
Отшатывается, будто от легко толчка.
Хотя он совсем не производит впечатление мужчины, которого можно поколебать толчком.
Тут надо постараться… Приложить усилие.
Хмурится. Легкая, быстрая судорога пробегает по лицу.
– Жена – не помеха ужину, – отвечает он, и голос его становится чуть более хриплым.
Переступает с ноги на ногу.
– У нас все непросто.
Качаю головой.
– Я замужем, – отвечаю.
– Женщина говорит о муже «он здесь больше не живет» только в одном случае, Вера, – мягко начинает он.
Тембр его голоса становится низким, обволакивающим.
В моменте хочется ему поддаться.
Позволить окутать себя и нести, словно течение…
Качаю головой.
– Важно не это.
Он приподнимает бровь, вглядываясь в мое лицо.
– А что?
– Я замужем, – повторяю. – А вы женаты. И это неизменно.
– Все течет, Вера, все меняется. Нет ничего постоянного…
Пожимаю плечами.
– Глубокомысленно, – киваю. – Но это не меняет для меня ничего.
Разворачиваюсь.
В душе разливается непонятная маслянистая горечь.
Не понимаю ее природы… да и не хочу задумываться об этом – слишком больно, слишком… неприятно.
– Вера!
Окликает меня Антон Николаевич.
Оборачиваюсь через плечо.
– Я не отступлюсь.
Ничего не отвечаю – просто захожу в подъезд.
Поднимаюсь в квартиру. Скидываю туфли, и ноги благодарно наливаются теплом.
Дверь квартиры закрывается за мной с глухим щелчком, отсекая внешний мир.
Я прислоняюсь спиной к прохладной деревянной поверхности, словно ищу опору.
Глаза закрываются сами собой.
«Я не отступлюсь».
Его слова звонят в тишине моего сознания, низкий, уверенный голос, от которого по коже бегут мурашки.
Не отступлюсь. И что тогда? Что будет, если я… позволю?
Мысль вспыхивает, яркая и запретная, как всполох молнии в ночном небе.
Один ужин.
Всего один вечер в обществе сильного, харизматичного мужчины, который смотрит на меня так, будто я – не надоевшая жена, переживающая кризис, а желанная женщина.
Представляю, как его пальцы касаются бокала, как он наклоняется ко мне через стол, как этот пронизывающий взгляд устремлен только на меня.
Тепло разливается по венам. Сладкое и предательское.
Я с силой трясу головой, словно могу стряхнуть эти образы.
Это постыдно. Унизительно.
Мой муж только что предал меня, но это ничего не меняет для меня.
Я становлюсь такой же, как он? Нет. Нет и нет.
Отталкиваюсь от двери и иду на кухню, наливая себе стакан воды.
Рука дрожит. Я ненавижу эту слабость в себе. Ненавижу это смятение.
– Мам?
Я вздрагиваю, оборачиваюсь. В дверном проеме стоит Максим. Он смотрит на меня пристально, слишком взрослыми, понимающими глазами.
– Что он хотел, этот… – спрашивает он, и в его голосе – натянутая проволока настороженности.
Я делаю глоток воды, чтобы выиграть секунду.
– Просто поговорить. Хотел убедиться, что конфликт исчерпан. Что его сын больше не будет к тебе приставать.
– И все? – Максим не отводит взгляда. Он будто сканирует мое лицо, ищет скрытые смыслы. – Долго ты там с ним разговаривала после того, как я ушел.
Во взгляде сына – не просто любопытство.
В нем есть что-то новое, колючее. Ревность?
Нет, не то слово. Скорее, защита.
Он стоит на пороге, плечи напряжены, будто готовится к бою с невидимым противником, посягнувшим на нашу территорию.
На меня.
– Обсуждали детали, Максим, – отвечаю я, стараясь, чтобы голос звучал ровно.
Я отворачиваюсь к раковине, ставя стакан.
Максим кивает.
Задумчиво, словно по инерции…
А я… я настолько малодушна, что избегаю его взгляда.
Будто мне есть за что себя винить.
Он шумно глотает воздух.
И его следующий вопрос повисает в тишине кухни, тяжелый и неотвратимый, как приговор:
– Скажи… у вас с папой окончательно все?
Продолжение следует. Все части внизу 👇
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Развод в 43. Не прощу и буду счастлива", Мира Спарк ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.
***
Что почитать еще:
***
Все части:
Часть 1 | Часть 2 | Часть 3 | Часть 4 | Часть 5 | Часть 6 | Часть 7 | Часть 8 | Часть 9 | Часть 10 | Часть 11 | Часть 12 | Часть 13 | Часть 14 | Часть 15 | Часть 16 | Часть 17 | Часть 18 | Часть 19 | Часть 20 | Часть 21 | Часть 22 | Часть 23 | Часть 24 | Часть 25 | Часть 26 | Часть 27 | Часть 28 | Часть 29
Часть 30 - продолжение