Я никогда не забуду эту историю. Мой первый муж был пьющим человеком. Всё началось с пива. Каждый день, после работы, он выпивал банку, другую... Потом перешёл на напитки по-крепче и через год стал алкоголиком, поэтому, собственно говоря, мы и развелись, не смотря на наличие нашего с ним сына.
И вот как-то вечером звонит мне бывшая свекровь и говорит, что, мол, Вовке плохо, приди, поговори,помоги чем-то.
Я конечно же психанула.
- Не моё это больше дело! Он мне и так столько лет жизни испортил! - ответила, но все-же поперлась проверить бывшего.
Прихожу, стучу в дверь... Тишина. Звоню... и снова тарабаню...
Спустя несколько минут дверь открывается, и на пороге появляется нечто ужасное... Мой бывший супруг ...
От его вида я просто обалдела. Худой, заросший, сгорбленный старик, который передвигается по квартире еле-еле на прямых ногах.
Прохожу в комнату, там бардак, вонь жуткая. На полу немного отпитая буталка водки.
- А где же его заботливая мать? Которая так умоляла к нему зайти. Чего сама ни приходит и не убирает? - думаю про себя.
- Что случилось? Всё пьёшь? - спрашиваю.
- Нее... Плохо... Нее лезет... - еле говорит Вовка и показывает на таз, возле кровати.
- Понятно! Так, а я чем могу помочь?
- Скорую вызови! - чуть слышно отвечает и склоняется над тазиком.
- Да уж! Это ж надо так допиться! - бубню недовольно я и набираю номер скорой.
Вообщем, приехали врачи, забрали.
На следующий день с утра звонит мне Вова, просит срочно прийти, принести чашку, ложку и ещё кое- какие мелочи.
- Ну, е мое! - думаю я, но всё же собираюсь и иду в клинику.
В коридоре встречаю врача, спрашиваю, как там мой бывший муж. Тот объясняет, мол, всё плохо, почки почти отказали, печень разложилась и ещё куча всего.
Захожу в палату, лежит Володька белого цвета и почти не двигается. Я сначала, как вошла, несколько секунд стояла, к нему присматривалась, дышит или нет. Подумала, что всё... Умер. Но нет. Вовка, как меня увидел, даже привстал.
- Курить принесла? - спрашивает.
- Ты чего? Совсем обалдел? Чуть дышишь, а всё туда же! Может ещё и выпить хочешь? - разозлилась я.
Тот головой машет, морщится.
- Плохо, помираю... - хрипит.
В общем, посидела немного с бывшеньким, попрощалась и ушла.
- Хорошо хоть сына к отцу не привела! А то в таком виде, он и не узнал бы папочку! Да... Жалко... Но, видимо, немного ему осталось! - разные мысли крутятся в голове.
Прошла неделя, у Володи никаких изменений, всё стабильно плохо. Мать его всё так же меня донимает, мол, сходи, проведай и т. д.
Я ещё пару раз пришла в клинику, еды, воды принесла, а потом мы с сыном уехали. Путёвка на море давно была куплена. Да и кто он мне? Бывший.
На отдыхе свекровь каждый день задолбывала меня звонками :
- Ты, такая, сякая! Развлекаешься там, а мой сын тут померает! - орала она в трубку.
Я по началу отвечала, даже спрашивала о состоянии Володи. А потом и вовсе перестала трубку брать и открывать бесконечные сообщения.
Через две недели вернулись мы с сыном с отдыха. Днём я все дела домашние поделала и подругам позвонила. Пригласила в гости, надо же подарки с моря передать, да южное вино продегустировать. Заглянула в холодильник, пусто, сына кормить нечем, да и подруг угощать надо.
Собралась и пошла в магазин.
Иду... Смотрю... Фигура знакомая, на прямых ногах...
- Неужели бывшенький? - сразу подумала я, но потом вспомнила, каким я его видела перед отъездом и решила, что померещилось.
Но потом поровнялась я с тем человеком, пригляделась и правда... Вовка.
- Володя... Ты? - округляя глаза от удивления, спрашиваю.
- Я!
Стоит мой бывший мужик в опрятном, приличном костюме, вымытый, выбритый.
- Тебе что, лучше стало? - немного придя в себя, спрашиваю я.
- Гораздо легче! - с улыбкой, отвечает Вовка.
А мне уже и в магазин перехотелось, любопытство распирает.
- Пойдём, присядем, расскажешь, как выкарабкался, как живёшь, что врачи говорят? - задаю сто вопросов я и указываю на скамейку.
В общем, присели мы. Вова про наш с сыном отдых спросил, про дальнейшие планы. А про себя почти ничего не сказал.
- У меня всё отлично! - только услышала я из его уст.
Ну, думаю, ни хочешь, не рассказывай, всё равно узнаю, что да как. Встала я, попрощалась и только хотела к магазину идти, как Вовка меня за руку схватил.
- Спасибо тебе, что в больницу ко мне приходила! По-человечески... спасибо... Ты там зла на меня не держи... Прости... И сыну скажи, что бы простил... И чтоб знал, что папка любит его. Профукал я свою жизнь! Простите меня! - выговорился Вова.
- Да, ладно! - смущаясь ответила я, потом выдернула руку, ещё раз попрощалась и ушла.
Вечером в гости пришли подружки, мы долго болтали, в основном, я про отдых рассказывала, фотографии показывала. А потом про сегодняшнюю встречу с бывшеньким вспомнила.
- Прикиньте, я сегодня Володьку видела!
- Какого?
- Как какого? Супруга своего бывшего! Не пойму, как он выжил... Врачи неутешительный прогноз давали... А он и выглядит ничего... - тараторила я, описывая все подробности сегодняшней встречи.
После того, как я умолкла, подружки мои переглянулись. Одна чуть не подавилась от услышанного, а другая и вовсе у виска покрутила.
- Ты чего, мать, перебрала? - спрашивают.
Я, не понимая, головой качаю.
- Ты прикалываешься или как?
- Вы чего?
- Вовка твой полторы недели назад умер! С его диагнозами это и не удивительно! - говорят мне девчонки.
- Да я... Я точно его видела! - заикаясь, настаиваю.
- Не веришь, матери его набери. Она тебе всё в подробностях расскажет!
Свекрови я конечно же не звонила. Но на следующий день, вместе с подругами, на кладбище поехала, чтобы убедиться в их словах.
Могильный холм, крест, много венков и цветов, а на кресте фотография Вовы.
Увидев всё это, я даже всплакнула. Но та встреча не выходила у меня из головы. Всю обратную дорогу с кладбища я доказывала подружкам, что видела бывшего мужа, что разговаривала с ним. А те только смотрели на меня с недоумением, закатывала глаза и успокаивали:
- Тебе померещилось! Может, кто-то похожий был!
Вечером, сидя у себя в кровати перед телевизором, я ещё раз прокрутила всю нашу встречу с покойником и все наши разговоры. И решила, что просто встретила похожего мужика, который подыграл мне или прикольнулся и не стал отрицать того, что он Володя. Но тогда откуда он знал про нашу поездку и про сына, и про то, как я в больницу приходила? За что прощения просил?
А, может, это и правда, был дух моего бывшего мужа? Я ведь ни сумасшедшая, ни пьяная в тот день была, ну, не могла я ни узнать человека с которым прожила ни один год! От этих мыслей так жутко становится, что аж мурашки по коже! Неужели что-то есть после смерти?
