На пороге ночи

Маша переехала в старый деревенский дом бабушки после её смерти. Дом был большой, но мрачный — с высокими потолками, скрипучими половицами и тяжёлыми бархатными шторами, которые почти не пропускали солнечный свет...

В воздухе витало предвкушение — завтра выпускной бал. Школа № 17, построенная ещё в 1930‑е, казалась сегодня особенно мрачной: длинные коридоры, тусклые лампы, тени, пляшущие на стенах. — Марина, ты видела новое зеркало в холле? — спросила Лена, нервно поправляя ленту в волосах...

Вечер в аэропорту выдался тревожным. Табло мигало красным: "Рейс 717. Москва — Токио. Вылет: 23:00. Статус: Задержка". Голос диспетчера монотонно повторял объявление о переносе вылета на 00:30 из‑за погоды, но люди в зале ожидания не находили себе места...

Деревня Глухарево стояла в низине, окружённая тёмным еловым лесом. Дома здесь будто прижались друг к другу — так тесно, что между ними едва можно было пройти. А на окраине, у самого леса, стояла покосившаяся изба старухи Агафьи...

Город Н., окутанный вечными туманами, славился своими мрачными легендами. Старые дома здесь будто хранили дыхание прошлого, а в переулках шептались тени. Именно сюда, по воле судьбы, приехал молодой художник Арсений Воронов — искать вдохновение...

Иван Петрович, картограф с тридцатилетним стажем, сидел в своём кабинете, заваленном картами и чертежами. Внезапно раздался звонок — странный, будто доносившийся издалека. — Алло? — ответил он. — Иван Петрович, это генерал Орлов...

Надя больше не могла это выносить. Ваня, Миша и Петя — трое племянников, оставленных на её попечение, превратили её квартиру в хаос. Они кричали, ломали вещи, не слушали ни одного слова. — Хоть бы вы исчезли! — выкрикнула она в сердцах, когда Петя опрокинул на её ноутбук стакан с компотом...

Часть 1 Маленькая деревня пряталась в глубине дремучего леса, куда редко добирались путники. Дома стояли вразброс, будто кто-то небрежно рассыпал игрушечные кубики по земле. Улицы тонули в густой тени вековых елей, а воздух всегда пах сыростью и прелыми листьями...

В маленьком городке, затерянном среди густых лесов, стояла старая галерея — полузаброшенное здание с высокими окнами и скрипучими полами. Там, в самом дальнем углу, висел портрет. Неброский, тёмный, почти незаметный среди ярких пейзажей и парадных портретов знати...

Было уже далеко за полночь, когда Иван, молодой путешественник, сбился с пути. Он ехал на велосипеде по просёлочной дороге, надеясь добраться до соседней деревни до темноты, но заблудился в густом тумане...

Деревня стояла на краю густого, тёмного леса. Местные давно говорили, что в глубине чащи есть место, которого лучше избегать — Старое Логово. Никто точно не знал, что там находится, но с незапамятных времён ходили слухи о странной твари, которая живёт в тех краях...

Деревня Чёрный Лог стояла в низине, окружённая старыми елями, которые, казалось, заслоняли небо. Уже лет сто никто не справлял здесь Масленицу как положено — только шептались по углам, что лучше не звать весну громко...