Если бы этого праздника не было, его бы стоило выдумать. Как выдумали его французские виноделы, а мир сказал им “спасибо”. В прошлые годы самые романтичные приезжали в крошечную деревушку Божо, а остальные в третий четверг ноября изучали винные полки в поисках ярких этикеток Beaujolais nouveau.
В третий четверг ноября в деревушке Божо все было можно — крепко держать за ножку бокал с гравировкой и обойти все двенадцать бочек с молодым вином. Отплясывать в шатре между жареной колбасой и местным оркестром. Бежать за факельным шествием и кричать «Божоле Нуво приииибыло». Брататься с соседями на маленькой деревенской площади, в то время, как мэр выбивает пробку из бочки и подставляет бокал под новое вино. Хмельное, молодое, дерзкое, как ваши восемнадцать лет.
Праздник Божоле называют лекарством от ноября — лето давно закончилось, а до Нового года еще грести и грести. Вокруг стылый ноябрь, все тлен, жизнь боль. И тут в ноябрьский мрак врывается Божоле — модный французский праздник, фрукты, ягоды и щекочущие пузырьки. Некогда страдать — закусывать надо, давай пожарим сосиски, тащи запеканку, назовем ее «картофельный гратен», кто бежит в магазин за добавкой, послушайте, у нас скоро праздник — праздник Божоле! Оно прибудет опять, наконец, и украсит мрачный ноябрь. И мы догребем.
