Приветствую, мои дорогие подписчики, ценители остросюжетного курьерского эпоса и просто люди, которые понимают, что жизнь — это чёрная комедия, где нам выдали роль статистов без текста, но с тревожной кнопкой в смартфоне.
-
Спасибо, что читаете, комментируете, а некоторые даже материально поддерживаете мой творческий зуд.
Знайте: каждый донатик идёт на лечение нервов, пострадавших от ПВЗ, беспилотной опасности и дев, которые, кажется, вышли из саркофага только для того, чтобы сделать вашу жизнь чуточку невыносимее.
-
Сегодняшняя история — про очередной пункт выдачи заказов, который войдёт в мою личную книгу рекордов Гиннесса как место, где человеческое достоинство было уничтожено за три минуты, а потом, вопреки законам природы, воскресло через пароль от вайфая в соседнем магазине.
-
Поэтому отставьте в сторону дела, присаживайтесь поудобнее, вооружитесь пивом и чипсами, потому что занавес открывается, а под ним — я, ваш вечный мученик Александр, идущий по минному полю под названием "доставка Wildberries".
-
Начну сразу с места в карьер, без этих моих "проснулся, почистил зубы, сделал утреннюю гимнастику".
Потому что, как справедливо заметили некоторые мои читатели, мои рассказы порой напоминают "Войну и мир" с доставкой на дом, и не все выдерживают этот литературный марафон.
Поэтому сегодня — только хардкор.
-
В общем, сегодня суббота.
День, который в доставке Wildberries традиционно называется "голодным".
Заказов — кот наплакал, и тот, видимо, тоже курьер, потому что на карте района — ни одного фиолетового кружка.
Пустота.
Вакуум.
Звенящая тишина в виртуальном кошельке.
-
Я, как человек опытный, иллюзий не питал.
Сидел, медитировал на пустой экран, и в голову закралась крамольная мысль:
"А не выпить ли мне чаю?"
-
Мысль была коварная, потому что она всегда приводит к катастрофе.
-
Достал любимую кружку, заварил чай, намазал на батон малиновое варенье — то самое, из погреба, с кислинкой, чтобы жизнь мёдом не казалась.
Только откусил, только насладился моментом единения с углеводами, как телефон выдал в приложении фиолетовый кружок заказа на карте города.
-
БАЦ!
-
Фиолетовый круг. На улице Пушкина, 92. Соседний микрорайон.
-
Я чуть не подавился батоном.
-
— Твою же мать, — говорю вслух в пустой квартире. — Они там, в главном офисе, через мой смартфон следят, что ли? Камеру у меня в холодильнике поставили? Пока не откусил — нет заказа, откусил — сразу подстава!
-
Закон подлости, который я для себя переименовал в "закон малинового варенья".
Теперь я специально буду жрать каждые полчаса, чтобы заказы сыпались как из рога изобилия.
-
Быстро жму на кружок, влетаю в описание заказа, нажимаю "Забронировать".
Есть!
Мой.
Заработаю целых 95 рублей, включая бонус за скорость.
Сто лет не видел таких денег.
-
Мотивация зашкаливает.
Я подпрыгиваю с дивана так, что чайная ложка звякает на весь дом. Чай и бутерброд отправляются в изгнание на стол, я начинаю процесс одевания, достойный олимпийского спринтера, который опоздал на старт.
-
До ПВЗ — два километра.
Время на всё про всё — 40 минут. Если прибавить получение, вручение, то идти надо так, будто за мной гонится стая голодных такс.
-
Выхожу на улицу.
Двигаю ногами в режиме "спортивная ходьба — ядерная": смартфон перед глазами, локти прижаты, взгляд хищника.
Лечу через свой район, пересекаю дорогу, влетаю в чужой — и тут, наверху экрана, появляется радостное известие:
-
"ОБЪЯВЛЯЕТСЯ БЕСПИЛОТНАЯ ОПАСНОСТЬ".
-
Я останавливаюсь как вкопанный.
-
— Вы издеваетесь? — обращаюсь к небесам. — Эта хрень была всю ночь. Какого *** она в 12 часов дня? Сейчас начнут интернет глушить.
-
Ирония судьбы: я — курьер, который без интернета — просто быстро идущий человек с телефоном-кирпичом.
-
Долго ждать не пришлось.
Интернет вырубили так, что моя геолокация мгновенно улетела в Москву, на Красную площадь, видимо, чтобы я мог морально поддержать туристов.
Приложение ВБ-КУРЬЕР превратилось в белую стену без единой буквы.
Ни заказа, ни карты, ни кнопок.
-
Я смотрю на экран и чувствую, как во мне закипает медленная, тягучая злость.
-
— Шедеврально, Карл. Просто шедеврально.
-
Стою посреди улицы, как дурак, с мёртвым телефоном.
Мысль номер раз:
"Плюнуть, развернуться, пойти допивать чай с малиновым вареньем".
Но внутренний голос (очень жадный внутренний голос) шепчет:
"Ты уже прошёл полтора километра. Не позорься, старик. В ПВЗ есть вайфай. Подключишься, получишь заказ, а там как-нибудь".
-
Ладно. Иду.
-
Захожу в пункт выдачи.
На улице — глушилка, в душе — тревога.
Подхожу к стойке.
За ней восседает девица.
Лет двадцать пять.
Лицо — образец полного безразличия, смешанного с лёгким отвращением к роду человеческому. Такое впечатление, что она не работает в ПВЗ, а отбывает пожизненное наказание за преступление против человечности, и каждый посетитель увеличивает ей срок.
-
— Здравствуйте! — говорю я бодрым голосом человека, который всё ещё верит в добро. — Я курьер, пришёл за заказом. Тут во всём городе интернет отрубили. Можно к вашему вайфаю подключиться? У меня ничего не загружается.
-
Она молчит.
-
Я смотрю.
В зале, кроме меня, ещё два человека: они тыкают в телефоны, пытаясь загрузить QR-код, и выглядят так, будто их только что предали.
-
— Здравствуйте! — повторяю громче. — Я работаю курьером. Можно подключиться к вайфаю? Я не могу получить заказ без приложения.
-
Она медленно, очень медленно, будто боится, что голова отвалится, поворачивается ко мне.
Лицо — у мумии из египетского музея, которая умерла ещё при фараонах, но об этом ей забыли сообщить.
-
— М-м-ы-ы, — говорит она растягивая слова, словно у неё в голове есть только слоги. — Ч-у-ж-и-х не под-к-л-ю-ч-а-е-м.
-
Я офигеваю.
Это рефлекторно.
-
— Какой я чужой? — спрашиваю я, стараясь, чтобы голос звучал спокойно, хотя внутри у меня уже начинает закипать гремучая смесь из несправедливости и желания объяснить этой девушке азы корпоративной этики. — Я тоже работаю на Wildberries. Только я курьер, а вы оператор ПВЗ. Мы, знаете ли, коллеги. В других пунктах мне всегда давали пароль. Почему у вас нельзя?
-
Она молчит.
-
Просто сидит, смотрит в монитор и молчит.
Ни ответа, ни привета.
Я для неё — пустое место, элемент интерьера, который почему-то издаёт звуки.
-
— Ну дайте пароль, пожалуйста, — говорю я, уже начиная закипать. — В ваших же интересах отдать товар. Я его вручу, ПВЗ получит свои проценты. Это же бизнес, а не кружок по интересам "Посидим в тишине'.
-
Ноль внимания.
Она берёт мышку, начинает что-то там водить по экрану.
Я, наивный, думаю: "О, ищет пароль". Стою, жду.
-
— Ну что? — спрашиваю через паузу. — Нашли пароль?
-
Молчит.
-
Я понимаю, что сейчас происходит что-то, что не лезет ни в какие ворота.
Она меня игнорирует.
Осознанно, демонстративно игнорирует.
Я стою перед стойкой, мужик под 60, с смартфоном, с заказом, с желанием честно заработать 95 рублей, а для неё я — пустота.
-
В голове щёлкает.
Я вдруг остро, физически ощущаю себя героем фильма "Призрак".
Помните, там главный герой умер, ходит среди живых, кричит, а его никто не видит и не слышит?
Вот я сейчас — тот самый призрак. Только умер не от пули, а от административного равнодушия.
-
— Я не пойму, — говорю я уже с открытым раздражением, — вы мне пароль скажете или нет?
-
Она даже не поворачивается.
-
И тут меня накрывает.
-
Я смотрю на её лицо, на её монитор, на её позу "я пуп земли, а вы все пыль" — и меня пробивает на такую дикую, животную злость, что я на секунду реально представляю, как хватаю этот монитор двумя руками, размахиваюсь из-за головы и надеваю его на неё, как шлем, до самых плеч.
-
Картинка в голове настолько яркая, что я даже чувствую тяжесть техники в руках.
-
Но тут взгляд падает на камеры под потолком.
Две чёрные линзы смотрят на меня, как глаза Большого Брата.
-
Я выдыхаю.
Мысленно даю себе подзатыльник.
-
— Не стоит, Саша, — говорю я себе. — Уголовная статья за порчу имущества и причинение морального вреда недостойна твоей богатой биографии.
-
Молча разворачиваюсь и выхожу на улицу.
-
На улице я смотрю на телефон.
Как не загружалось, так и не загружается.
Что делать?
Заказ в ПВЗ, в ПВЗ — мумия, мумия вайфай не даёт.
Замкнутый круг, достойный Данте.
-
Рядом с ПВЗ есть магазин "КБ" — продуктовый, царство вина, водки, пива и человеческого тепла.
Захожу туда.
-
— Здравствуйте! — обращаюсь к продавщице, миловидной женщине лет сорока, которая пока не утратила способность видеть клиентов. — У меня проблема: приложение не грузится, чтобы получить заказ в Wildberries. Не поможете с вайфаем?
-
Она смотрит на меня с лёгким сомнением, потом кивает в сторону ПВЗ:
-
— А у них там вайфай есть, вы бы попросили.
-
— Попросил, — вздыхаю я. — Там сказали: "чужих не подключаем". А я, понимаете ли, курьер, для них чужой.
-
Продавщица качает головой, видимо, внутренне осуждая такую корпоративную сегрегацию.
-
— Ладно, сейчас.
-
Уходит в подсобку, возвращается с бумажкой, на которой от руки написаны название сети и пароль.
-
Я вбиваю, пальцы дрожат от напряжения.
Вайфай ловит!
-
Приложение оживает.
Информация о заказе загружается мгновенно.
На экране появляется QR-код — заветный пропуск в мир выданных товаров.
-
Я нажимаю "Получить", хватаю телефон и бегом назад в ПВЗ.
-
Влетаю, подлетаю к стойке, сую телефон прямо под нос этой самой… мумии.
-
— Получилось без вашей помощи, — говорю я, не скрывая злорадства. — Нашлись добрые люди. Заказ давайте.
-
Вы бы видели её лицо.
-
Если бы я снимал кино, за этот кадр дали бы "Оскар".
На лице операторши отразилась такая скорбь, будто у неё в этот момент умер хомячок, разбился любимый айфон и отменили подписку на Netflix.
Она тяжело, очень тяжело вздыхает — так вздыхают люди, которых заставили встать с дивана ради того, чтобы сделать свою же работу.
-
Вся её поза говорит:
"Ну вот блин, как он это сделал? Я думала, ещё полчасика посижу, в тик-токе полистаю, а тут надо идти на склад. Откуда взялся этот старый…"
-
Она поднимается — медленно, как ожившая статуя командора — и уходит в подсобку.
-
Пять вещей.
Пять пакетов с заказом.
Она бросает их на стойку с таким видом, будто выкладывает мне свои внутренние органы.
-
Я наклоняюсь через стойку.
-
— Слушай, — говорю я ей прямо в лицо. — Ты пароль не дала, потому что думаешь, я буду сюда из другого района ходить и под окнами твоими кино смотреть через твой вайфай? Или у тебя что-то личное? Я тебе чем-то не понравился?
-
Она молчит.
-
Каменное лицо.
Глаза в монитор.
-
Я жду три секунды, пять, десять. Тишина.
-
— Ну и ладно, — говорю я. — Молчи дальше.
-
Разворачиваюсь и иду к выходу. Только на пороге, уже закрывая дверь, позволяю себе выдохнуть одно ёмкое, многозначительное слово.
Такое, после которого икают.
-
Выхожу на улицу.
Смотрю в приложение.
До конца времени, отведённого на доставку, осталось 10 минут. Бонус за скорость — 30 рублей — ещё можно спасти.
-
Клиент — в 700 метрах.
-
Интернета на улице, разумеется, нет. Чтобы закрыть заказ, придётся опять просить вайфай — теперь уже у клиента.
-
— Побежали, Саша, — говорю я себе.
-
И бегу.
-
Бегу, проклиная ту девку из ПВЗ. Мысленно перебираю для неё все эпитеты, которые учил за 59 лет.
Получается богатый сборник.
Бегу и думаю:
"Вот, старый дурак, ради 95 рублей ты сейчас инфаркт заработаешь. А всё из-за того, что какой-то двадцатипятилетней твари жалко пароля от вайфая".
-
Прибегаю к подъезду.
Первый этаж!
Слава всем богам, которые следят за курьерами!
-
Набираю домофон.
Открывают быстро.
Влетаю, поднимаюсь, стучусь.
Дверь открывают — нормальные люди, без конспирологии и проверок.
Передаю пакет.
-
— Есть вайфай? — спрашиваю, тяжело дыша.
-
— Есть.
-
— Дайте пароль, ради бога. У меня интернета нет, а заказ надо закрыть.
-
Диктуют пароль.
Я трясущимися пальцами ввожу, подключаюсь.
-
Захожу в приложение.
Вижу: от сорока минут остались последние секунды.
Таймер тикает, как часовой механизм в фильме про сапёров.
-
Я нажимаю "Завершить заказ".
-
Кнопка "Подтвердить" вспыхивает.
-
И я нажимаю её — медленно, с чувством глубокого удовлетворения.
-
Вжух.
-
Заказ закрыт. Время уложено.
Бонус сохранён.
-
Победа.
-
Я победил время, победил обстоятельства, победил ту мумию, которая хотела, чтобы я провалился.
-
Выхожу на улицу.
Иду домой.
Всю дорогу проклинаю её всеми "добрыми" словами.
Представляю, как она сейчас сидит, икает и не может есть.
Пусть икает. Пусть не заснёт.
-
Знаете, я всегда, когда захожу в ПВЗ, здороваюсь, говорю "спасибо", "до свидания", желаю хорошего дня.
Потому что я человек воспитанный, потому что мне не трудно, и потому что мы, курьеры, и они, операторы, — всё-таки звенья одной цепи.
-
Но если я ещё раз приду в этот ПВЗ и увижу эту девку, она от меня не услышит ни слова.
Вообще ни слова.
Я буду заходить молча, молча совать ей под нос QR-код, молча принимать заказ и молча уходить.
Потому что молчанка — это игра, в которую можно играть вдвоём.
-
Вот такая история, друзья.
-
Можете закидать меня тапками, но я считаю, что я прав.
Ваши лайки, комментарии и подписки греют мне душу и дают силы выходить на маршрут снова и снова.
А если кто захочет поддержать моё творчество донатиком — знайте: эти деньги пойдут на лечение нервов и покупку малинового варенья, которое, как выяснилось, провоцирует заказы.
-
Всем спасибо, что прочитали до конца.
Ваш вечный мученик-курьер
Александр