– Кто-то явно должен руководить случайными встречами, – в глазах цвета жжёной умбры мелькнули лукавые искорки.
– Считаешь, есть специальный Институт Случайных Встреч? – я чуть встряхиваю головой, поправляя волосы.
Кофейня была новая, с огромными французскими окнами. Мягкий свет плафонов, приятная музыка, тёмное дерево на стенах – тут было по-домашнему уютно. Молодой бариста колдовал за стойкой, что-то смешивал, тихонько позвякивал. Аромат свежесваренного кофе приятно дополнял атмосферу.
– Как-то же нужно объяснить тот факт что я, человек со зрением один-один, не заметил тебя на пустынной улице, – он улыбнулся и чуть развёл руками, – мало того, ещё и ухитрился в сугроб уронить.
Я смеюсь. Он милый: студент, местный, смешной. И я ему явно нравлюсь.
– Прогуляемся?
Он вскидывает голову:
– Это что, свидание?
– Не раньше, чем ты искупаешься в сугробе! – замахиваюсь я ложкой.
Снежинки танцуют в свете фонарей. Город приоделся в гирлянды, цветные огоньки прилипли к домам, ёлкам. Машин почти нет, воздух морозный, но тепло между нами греет лучше любого свитера.
– И всё же? У тебя не может не быть мечты. Чего бы тебе хотелось?
– Скажи, какого ответа ты ждёшь после того, как дважды уронила меня в снег?
– Зато теперь ты похож на деда Мороза и сам можешь исполнять желания!
Он хохочет, отряхивает шапку. Мы идём по парку, кругом заснеженные деревья.
– Знаешь, всё просто и в то же время очень сложно. Я хочу написать что-то, неважно, сценарий, книгу, чтобы люди прочли или увидели и каждый открыл что-то для себя. В написанном мной. Чтобы взрослые вспомнили, что когда-то были детьми, дети поняли, что, повзрослев, смогут сделать что-то полезное, значительное.
Пока он говорит, я внимательно изучаю его лицо. После каждой фразы изо рта вырывается плотный туман и в его клубах я могу разглядеть ребёнка с книгой, мужчину с тростью, беременную женщину... все они о чём-то размышляют и их лица озаряются пониманием. Он верит в то, о чём говорит. По-настоящему верит.
– А если так? – я подхожу ближе, он замирает, глядя мне в глаза. Чуть улыбается, обхватывает меня за локти, начинает наклоняться. Я резко дую ему в лицо, он обмирает. – О чём ты мечтаешь? Скажи мне...
– Я... – глаза цвета жжёной умбры потускнели. – Я денег хочу. Побольше. Чтобы не у родителей ютиться, а самому. И машина чтоб. И девушки...
Я прячу лицо у него на груди. Он не двигается. Бедные вы, бедные вы мои люди...
Резко толкаю его в грудь, начинаю убегать.
– Ишь, чего удумал! Я приличная девушка!
Он приходит в себя, секундное замешательство сменяется азартом погони. Смеётся, размахивает руками. Позволяю ему себя поймать и мы падаем вместе в сугроб. Я купаюсь в снегу, растворяюсь в нём.
Встаёт из сугроба он уже один. Ошеломлённый, ничего не понимающий. Отряхивается и, то и дело оглядываясь, нерешительно бредёт прочь.
Я выхожу из-за ёлки, смотрю в его сторону. Достаю из кармана записную книжку, нахожу нужную строчку. Пишу напротив фамилии "вёл себя плохо".
В этом году очень плохо. Ничего ты не понял об этом мире. Да что там о мире, и о себе тоже ничего...
Автор Кирилл Жданов
Написано в рамках марафона ТекстоМании
Взято со стены одноименного сообщества в ВК
Подпишись, чтобы не пропустить новые публикации от наших авторов