Пока я живу, во мне живет и эта история, история моей любви, случившейся вдруг и оставшейся во мне самым светлым воспоминанием навсегда. Эта история касается только меня и моих чувств. Мой возлюбленный так никогда и не узнал о них. Мне бы хотелось так думать, но все же... может я и ошибаюсь.
Родители держали небольшую гостиницу и ресторанчик в маленьком городке на оживленной трассе между Москвой и Питером. Детство прошло здесь, я училась в школе и училась жизни, зарабатывать деньги было очень нелегко. Школа была для меня не основным, настоящая жизнь и работа были здесь, в этой маленькой гостинице, где я с малых лет помогала маме.
"Таверна", так родители называли свое детище - четыре крохотных комнатки наверху и маленький зал внизу. А сами мы жили рядом в небольшом домике.
Проезжающих всегда было много, работы хватало на кухне и в зале. Комнаты наверху пустовали, редко кто оставался переночевать. Но вот однажды у нас появился постоялец и на удивление задержался надолго. На день он пропадал, скорее всего уезжал в Москву и возвращался поздно, только вечером.
Не знаю, что тогда случилось со мной, девочкой подростком. Но с постояльцем мы случайно столкнулись на узкой лестнице. Я несла наверх свежие полотенца, а он торопливо спускался и похоже даже не заметил меня. Это случайное касание было странным, дрожь пробежала по телу. И с тех пор я стала ждать его возвращения вечером. Не могла признаться в это никому, даже самой себе, думала это пройдет, но ошиблась.
У двери в номер постояльца висел его плащ на гвозде. Когда я проходила мимо, то украдкой касалась плаща плечом, в этом плаще сохранялась часть незнакомца. Прошел месяц, второй, а наш гость так и не обратил на меня внимания. Но мне этого было и не надо. Хватало одного его присутствия, достаточно было знать, что он здесь наверху, в своей комнате.
Гость уехал, так ни разу и не посмотрев на меня. А теперь? Что же мне было делать теперь? Я останавливалась в коридоре у комнаты, где раньше жил незнакомец, и смотрела на гвоздь. Здесь когда-то висел его плащ. Казалось, скрипнет дверь, и гость выйдет из своей комнаты. Это были мои мечты. Мне хватало и этого.
Мои чувства не закончились, но сломались, когда в комнате остановился новый жилец, всего-то на одну ночь. Утром он дернул свою куртку, а вместе с ней из стены выпал гвоздь и пропал. Отец не стал вбивать другой, а поставил у входа в комнату вешалку.
Но мне и тогда хватало своих воспоминаний о незнакомце. В стене осталась дырка от гвоздя, на котором когда-то висел плащ незнакомца.
Беда случилась гораздо позже, наверху затеяли ремонт, и дырка от гвоздя пропала. Но я знала - в этом месте она когда-то была, а еще раньше здесь был гвоздь, на котором висел плащ незнакомца , когда-то жившего у нас.
Минули годы, я справлялась с "Таверной" одна. И как-то поздней осенью в дождливый вечер промелькнул свет фар, хлопнула дверь, вошел человек и попросил приюта.
- Я когда-то останавливался здесь.
- Давно?
- Наверное лет двадцать прошло.
- Я тогда была еще маленькой девочкой.
- И мы столкнулись на лестнице...
Дрожь пробежала по телу, я вгляделась в незнакомца. Как я могла не узнать его? Наверное могла. У меня остался его прежний образ, а время неумолимо.
- Я жил вон в той комнате, - гость кивнул в сторону дверей, выходящих на верхнюю галерею.
- Хотите ту же комнату?
- Да. Она свободна?
- Свободна...
Гость пошел наверх.
- И гвоздь все тот же?
- У нас мало что изменилось...
- Но вы...
- Выросла...
В память о Новелле Матвеевой.
