...я уже смирилась с тем, что денег у меня не будет.
Возможно, напрасно. Наверное, надо было работать над своей независимостью с юности. Смотрю на современных девчонок 25-30 лет, они такие умные! Невероятно умные. Ориентированные на карьеру, на заработок. О любви не мечтает никто, по крайней мере вслух. Если и фигурирует в их думах о жизни мужчина, то только как надежный партнер, муж, с которым можно завести деток (они называют это "проект", так мило!), а сами заботятся о том, чтобы подготовить подушку безопасности на время, пока они не смогут работать. Если муж денег не приносит, то говорят: нафиг такого мужа. Любви без денег не бывает, это самообман. Я у Малки было высказалась в комментариях по поводу, так мне так и написали: "Если мужчина женщину любит, то он за нее полностью платит. Исключений не бывает, либо это не любовь, а богатая женская фантазия".
Я задумалась. Мужчина полностью платит за женщину, не тогда, когда он ее любит, а когда он сам этого хочет и может себе это позволить, это разные вещи. Любовь - и желание/возможность. Ты у него можешь быть на десятом месте после работы, друзьяшек, тачки, рыбалки, кошки. Но если он себя позиционирует мужчиной и хочет с тобой спать - то нна, достал лопатник, отслюнявил сколько тебе надо. Любит? Или хочет быть состоятельным пацаном в своих глазах? Ответ: любит. Выходи скорей за него замуж, с таким не пропадешь, а если пропадешь, то только от чувства, что как человек, как женщина ты ему не нужна и неинтересна. тебе бабла дают на твои хотелки, чего тебе еще надо?
И что значит полностью? Он оплачивает все ее хотелки? Так им предела нет. Это ж как в том анекдоте про то как стать миллионером. Заработайте миллиард, потом женитесь, и жена быстро сделает вас миллионером. Никогда любовь не победит алчности, если поставлена в прямую зависимость от нее. Избавься прежде от алчности, и тогда это музыка будет вечной. Замени батарейку, найди другой источник питания, бессмертный, нескончаемый. Тогда и можно будет говорить о любви.
Вот Бурцев меня любит. Он обо мне заботится. Я давеча сидела на лоджии, нищасная. Время подходит садиться писать на Дзене, а я не знаю, о чем. До слез. В голове пусто, на устах печать немоты. А надо. Дзен - моя вторая работа, я так решила, я взялась за вторую работу, она мне через две недели от начала монетизации, каждый день стабильно приносит аж 50 рублей в день. Бешеные бабки! А писать не о чем. Не о том же писать, что нищий мужик не мужик, и вообще ненормальный, если у него в обрез хватает только на себя, а любимая женщина пусть сама корячится. Ату его, нищеброда. Он недостоин.
Ну, вот Бурцев смотрит на меня своими прекрасными ореховыми очами и говорит своим бархатным баритоном, мол, чучка, выдра моя, не грусти. Иди на пианино поиграй. Забросила пианино-то.
Какое нахрен пианино, думаю я. Отстань со своим пианино, нашел время. Некогда мне! Некогда!!! Сглотнув безобразный ор, рвущийся у меня из печенок, тихо отвечаю: "Не могу. Мне надо сесть и наколотить статью. Заработать свои 50 рублей, а то до получки дотянуть не хватит. Не хватит, понимаешь?" Бурцев состроил бровки домиком и чуть сам не заплакал. Я повторила "Не хватит. Понимаешь?!" И по глазам вижу. Не понимает. Не по-ни-ма-ет. Думает, что я его уколоть хочу. А то и оскорбить. Облить безжалостно презрением. Сидя в его квартире, на его лоджии, куря сигареты, за которыми он сбегал, несмотря на больную ногу, пия кофий, который он мне заварил, из любимой кружки, которую он мне отмыл до ультрафиолетового сияния... он вчера весь день, пока я уходила в свой колл-центр, намывал кухню, наводил чистоту, ходил в магазин, собирал мои носки, по всей квартире разбросанные, чтобы постирать, вечером выслушал от меня ругань с клиентами, которую я домой притащила, получил "отстань, мне психов на работе хватает" и "отвали, я спать хочу". И вот теперь смотрит на меня, злится. И не понимает. Не по-ни-ма-ет. Что я его люблю. Люблю. Но тупо дико боюсь, что мы не дотянем до получки. Смотрит, не понимает, и ищет в моих словах тупой абьюзерский наезд. Бедный. Он не заслужил. Он солнышко, а я выдра. Выдра.
-Не мучай меня, не отправляй играть на пианино, - говорю я ему. - Я там время теряю, оно мне не оплачивается.
Нет, не слышит. Почти обиделся.
-Бурцев, - говорю я просительно. В ответ молчание.
-Бурцев... Погладь меня по голове, а? Очень надо.
Бурцев встает, подходит ко мне, одной рукой прижимает к себе, а другой, гладит по голове. Я закрываю глаза и рассыпаюсь под его рукой, как теплая прибрежная волна в ясный полдень. В голове играет песенка Егорова:
"Hе торопи.
Опять прибой соленой пылью окропил.
Когда еще вдохнем всей грудью
этот бриз береговой...
Шалунья-смерть срывает нас,
как ветер крыши со стропил,
Поди узнай, когда дохнет
она над нашей головой"
Любовь ли это? Не знаю.
Спасибо девушке из комментов у Малки. Я ей так и сказала, мол спасибо, тему подкинули. Любовь и бедность. И в чем красота души. Для меня - в свободе и преодолении алчности/страха нищеты ради любви.
На что девушка вежливо сказала мне пожалуйста, и велела сделать в статье акцент на том, что "красота души - это также забота о любимом человеке. Когда мужчина ради своей жены/подруги не в состоянии зад поднять и дополнительно денег заработать, то либо там не любовь, либо не мужчина."
Вот, написала, акцент сделала, как и обещала. Пойду теперь к Бурцеву, гладиться. Он все бросает, если его попросить меня пожалеть. И шепчет на ухо всякие благоглупости своим чудесным бархатным баритоном.
И на пианино надо поиграть, да. Давно не играла. Как вдарить по клавишам рэгтайм Джоплина, так уф, как в баню сходила. Вся грязь с души долой.
