Представьте мир, лишенный равновесия. Мир, где Наполеон уже шагает по карте, гений войны и амбиций, но Кутузов не родился – нет того титана обороны, чья осторожность и глубина могли бы его остановить. Мир, где кровавый урок, преподанный на поле боя или у стен крепости, не завершается триумфом или унижением, а открывает... дверь в торговую лавку. "Мы вас разбили? Отлично. Теперь давайте продавать вам хлеб". Мир, где магия, это древнее эхо, тщетно бьется в своих незримых оковах, пытаясь проснуться сквозь железную волю Порядка. Мир, где угрозы прошлого – вроде викингов, взывающих к ярости предков – встречают не героями с мечами, а точным залпом батарей. Их разбойничьи гнезда не штурмуют – их разносят в щепки с безопасного расстояния. Холодный расчет, порох и сталь правят бал. Это этот мир. Его новая, неумолимая глава.
- — Смещаем? — Его шёпот едва слышен сквозь гул.
- — Тихо. Как тень. — Вальдемар стискивает зубы. — Чтобы народ не понял, что власть дрогнула... пока Ракот не возьмёт скипетр.
