Работал я, значит, с конца восьмидесятых в мастерской "Рембыттехника".
Цех, холодильники, стиралки и мужская дружба.
Ну, как дружба… Скорее, рабоче-крестьянское братство без лишних сантиментов.
А главным украшением нашего коллектива был один товарищ кавказской национальности.
Имя и фамилию раскрывать не буду, ибо нефиг. Кто в теме – тот поймет, а остальным сгодится и образ собирательный.
---
Мужик был, в общем-то, ничего: отзывчивый, на машине подбросить мог, за общим столом в мастерской коньячок с шашлыком разделить. Никогда не ругались, друг другу помогали.
Я ему – схему переделки стиральной машины с автомат на ручное управление, он мне – философскую лекцию о жизни и чести горцев прочитать.
Я слушал, кивал, уважал. Думал, вот он – настоящий джигит, прям эталон порядочности.
---
Но тут грянули лихие 90-е.
Наша славная "Рембыттехника" благополучно испустила дух, как и всё в той эпохе.
Разбежались мы кто куда, как тараканы при включении света.
Я – в свободное плавание частного мастера. А куда подался мой грузинский коллега – хз.
Подумал я, может, на историческую родину махнул, в горы, честь и совесть спасать.
---
Прошли годы. Я уже успел забыть о тех временах, как вдруг…
История начала приобретать криминальный, я бы даже сказал, комедийно-детективный оттенок.
Прихожу как-то на вызов. Холодильник, диагноз, цена.
А клиент такой: "А мы вас уже вызывали! Лет пять назад! А на днях другого звали – так он про вас такого наговорил! Мол, вы неуч, а он после вас вечно ваши косяки исправляет".
Я, естественно, в лёгком ступоре:
"И кто же этот доброжелатель?"
Клиент: "Фамилию не знаем, а так… кавказец вроде".
Мозг мой выдал единственную возможную фамилию. Других-то в городе не было! Ладно, подумал, может, показалось.
Ан нет! Через месяц – второй акт той же пьесы. Тот же сценарий: холодильник, довольный клиент, а потом: "А один кавказец вас тут поливал…".
Потом – третий, четвертый. У меня сложилось стойкое ощущение, что я хожу по его шлейфу, как будто он мой личный менеджер по чёрному пиару.
---
И вот тут я задумался: когда же этот, с позволения сказать, "джигит", так измельчал?
Вроде мужик с усами, а превратился в бабу - сплетницу, которая за кружкой чая соседей поливает.
Где же его знаменитый кодекс горской чести? Видимо, он его в одном кармане с совестью оставил. Профессиональная этика? Да он о ней только в цирке слышал!
---
Но это были ещё цветочки.
Ягодки созрели, когда ко мне на ремонт попала стиральная машина-автомат – диковинка по тем временам.
Диагноз: умерла плата управления. Цена на новую – как ползарплаты. Клиенты ахнули. Предложил я им бюджетный вариант – перевести сию техническую радость на ручное управление. Типа "включил – вода налилась, включил – постирала, включил – вода слилась, включил – отжала". Не фонтан, но стирает.
---
Сделал, ушёл. Через две недели – звонок: "Не работает!".
Прихожу, снимаю крышку, а там… водная феерия! Лопнул шланг, и струйка воды аккуратненько так поливала двигатель, доведя его до смерти от межвиткового замыкания. Показал клиентам, всё объяснил, как на уроке природоведения. Они вроде всё поняли, просят подождать до зарплаты. Я – ок.
---
Жду. И дождался! Звонок: "Вы обманщик! Это всё ваша переделка виновата! Бесплатно чините, или в Комитет Защиты Прав Потребителей!".
Я: "Вы с ума сошли? Откуда такие выводы?".
Они: "Мы другого мастера вызывали! Он нам всё объяснил и даже АКТ написал!".
Приезжаю, смотрю на этот "акт". Бумажка А4, а на ней… тот самый, до боли знакомый почерк моего бывшего коллеги. И подпись его.
В глазах потемнело. Вот же сука! Видел же, что шланг лопнул, видел залитый двигатель! Но нет, надо было написать откровенную ложь, что виновата моя переделка. Насколько же надо быть конченым подлецом?
Клиенты, естественно, упёрлись рогом: "У нас документ! Суд!".
Я, благоухая от злости, послал их прямиком в этот самый суд. Мол, любая экспертиза меня оправдает.
---
Как же я ошибался. Судья, видимо, только что с лекции "Клиент всегда прав, даже если он идиот", выслушала мои доводы, посмотрела на этот липовый "акт" и вынесла вердикт: "Платить! Купить пострадавшим новую машинку!". Экспертиза? Не, не слышали. Главное – есть бумажка с витиеватой подписью.
Я вышел из зала суда с пустым кошельком и сердцем, полным чистейшей, неразбавленной злобы на этого грузина.
---
Прошло полгода. Ирония судьбы – она всегда с особым цинизмом подает свои блюда.
Вызывают меня на ремонт.
Прихожу – а там… та же марка машинки, что и у тех "пострадавших". И тоже переделана на ручное управление.
Начинаю смотреть и обалдеваю.
Это не ремонт, это акт вандализма! Провода скручены синей изолентой, торчат во все стороны, пайки нет, изоляции нет. Смотря на это, можно было подумать, что ремонтом занимался не электрик, а очень старательный бобер. Двигатель, само собой, приказал долго жить.
Спрашиваю ледяным тоном: "А кто это так искусно над вашей техникой поиздевался?".
Клиенты: "Да один грузин…" – и протягивают квитанцию.
---
Сердце мое запело песнь мести.
Это был ОН. Тот самый. Мой личный злой гений. Попался, гадёныш.
Внутри у меня заиграла музыка, и я сказал клиентам самые сладкие слова в их жизни: "Двигатель сгорел исключительно из-за этой ужасной переделки. Ваш мастер – виноват. Хотите новую машинку бесплатно?".
Они, конечно, закивали с таким энтузиазмом, будто я не мастер, а Дед Мороз в июле.
"Давайте я напишу вам подробнейший акт для Комитета Защиты. Всё по форме, всё по закону. С личной печатью. Его заставят вам всё компенсировать".
---
И я сел за стол. Я выводил каждую букву в том акте с наслаждением садиста, который наконец-то добрался до своего обидчика.
Это был не акт, это была поэма! Подробнее, чем протокол осмотра места преступления у следователя.
Я описал каждый косяк, каждую скрутку, каждую каплю технического идиотизма. Уходил я от них с чувством глубокого морального удовлетворения. Справедливость восторжествовала!
---
На следующий день этот самый "джигит" ворвался к моим родителям, как ураган. Орал, махал руками, обещал кровную месть по законам предков. Видимо, по его законам, подставлять коллег – это норма, а вот получить сдачи – уже святотатство.
---
Чем кончилось дело? Думаю, так же, как и у меня в суде. Бумажка с печатью всегда побеждает здравый смысл.
А потом он пошел по всем нашим общим знакомым и рассказывал, какой я подлец, а он – белый и пушистый. Естественно, умолчав, как годами меня поливал на вызовах и как подставил с тем актом.
---
Вот и делайте выводы.
С виду – порядочный человек, "гордый горец". А внутри – гнильца и мелкая пакостная душонка. Видимо, он всегда таким и был.
Просто, когда мы работали рядом, ему было невыгодно показывать свое истинное лицо.
А как разбежались – маска слетела, и явился миру мелкий, мстительный сплетник с комплексом бога.
Так что, если вы его знаете – крепко подумайте, стоит ли доверять такому "другу". А я свою месть со стиралкой считаю закрытой.
---