Искал я работу в 2008-м, как обычно. Наткнулся в газете "Домино" на объявление, от которого у меня зачесались руки: "Мастер по ремонту электроинструмента в сеть "Мир инструмента". Оклад 8000 + премия. Обучение возможно". Сердце ёкнуло! Я ж обожаю оживлять мёртвую технику – это ж как вторую жизнь подарить! Прям кайф от процесса, чувство, будто я маленький бог.
До этого в "Рембыттехнике" работал, пока она в лучший мир не ушла, так что опыта – выше крыши.
Позвонил. Пригласили. Собеседование прошёл – и вот я, счастливый обладатель 3-го разряда электромеханика, с зарплатой как в сказке (ну, почти).
Место работы – не шумный магазин, а отдельно стоящая мастерская в поселке Рабочий, прилепившаяся к дому.
Добираться – пешком через полгорода, но я не жаловался: дорога – отличный повод помечтать о грядущих воскрешениях дрелей и перфораторов.
Мастерская – просто конфетка! Чистая, после ремонта, пахнет новизной и краской.
Коллектив… Ну, коллектив как коллектив. Мужики вроде нормальные, но все какие-то себе на уме. Каждый тянет одеяло на себя, работает по принципу "пусть сосед горбатится, а я потихоньку". Короче, терпимы, но без огонька. А еще там были две начальницы. Молодые, красивые… и надутые, как индюки на ярмарке. Разговаривали так, будто мы не сотрудники, а личные крепостные, случайно допущенные в их королевство.
"Мысль из головы: Интересно, они когда в туалет ходят, тоже через губу просят бумагу?"
Работа – мечта! Люди несут сломанный инструмент – я его лечу. Привозят целую гору хлама из Волгограда: газонокосилки, бетономешалки, бензопилы, пылесосы строительные – всякая всячина, ожидающая моей волшебной руки. Ходил на работу, как на праздник! Прям душа пела. И работал бы я там до пенсии, насвистывая, если бы не… Он.
-----------
Представьте, каждый день в одно и тоже время: 12:00. Обед! Священный час. Руки вымыты, контейнеры открыты, борщ дымится, котлета манит. Подносишь ложку ко рту, чувствуешь аромат…
И тут – Р-Р-РЫЫЫНЬ! Подъезжает фургон. И из него, как демон пунктуальности из преисподней, вываливается этот водила. Кричит бодренько: "Мужики, разгружайте! Быстро, мне ехать надо!"
А разгружать – мне и еще одному новичку. "Дедовщина", – шепчут стены мастерской.
"Мысль из головы: Ага, "традиции". Как традиция у попадания под раздачу."
И тут, как по заказу, выплывает начальница-Мымра: "Александр, Олег! Быстренько разгрузили!".
"Мысль из головы: Ох, тварь! Так и вижу, как разматываю её, как клубок, и выбиваю узоры на стене ее же туфлей на шпильке!"
Бросаю котлету, которая смотрит на меня с немым укором. Тащу коробки, инструмент и всякое. Возвращаюсь – борщ остыл, котлета заплакала жиром. И от обеда осталось 5 минут. Жую впопыхах, давясь, как пёс, которому кинули кость перед отъездом хозяина.
"Мысль из головы: Нахрена мне это? Я что, в концлагере устроился? За эти деньги и такие нервы?"
-------------
17:00! Звенит райский колокольчик свободы! Моем руки, переодеваемся, выходим на воздух. Щёлк – сигнализация поставлена.
И тут… Р-Р-РЫЫНЬ! Опять он! Этот чёртов фургон материализуется из воздуха! "Мужики, разгрузите! Быстренько, я по делам!"
И так целый месяц в одно и тоже время.
"Мысль из головы: "По делам"? Наверное, в Ад на совещание? Или к следующим терпилам?"
И вся наша бригада, вместо того чтобы шагать домой к ужину и телеку, как зомби, поплёвывая на свои права, начинает разгружать эту проклятую машину. Минут на 40! Каждый. Чёртов. день! В обед и перед уходом!
"Мысль из головы: Это не совпадение. Это закон. Закон подлости, доведённый до совершенства каким-то моральным уродцем за рулем!"
Меня это начало дико бесить. А коллеги? Молчат. Терпят.
"Мысль из головы: Терпилы конченые! Им бы только зарплату получить, а достоинство – в помойку."
-------------
Однажды, в священный обеденный час, когда фургон материализовался снова, у меня в голове что-то щёлкнуло. Вилка в котлете задрожала. Я встал. Спокойно, как Терминатор. Подошел к этому… существу. Загнал его за угол мастерской. Взял за грудки.
Смотрел в его испуганные глазки-бусинки и сказал, тихо, но очень доходчиво:
"Слушай сюда, дебил. Ты меня ЗАДОЛБАЛ. Это что, спецоперация? Каждый день в 12:05 и 17:05? Ты что, в кустах сидишь с биноклем и ждёшь, когда я ложку ко рту понесу? Еще раз так приедешь – и это будет твой последний рабочий день. Я тебе не просто угрожаю. Я тебе перфоратор Makita в ж@пу засуну. На ударном режиме. ПОНЯЛ?"
Он залепетал: "Да я… я ж в городе живу… Обедать приезжаю… Случайно так получается…"
Я: "Тогда СЛУЧАЙНО заезжай после обеда, часов в 13:30! Или вечером ДО 17:00! Понял, гений логистики?"
Он: "Понял-понял! Отпусти!" Отпустил.
"Мысль из головы: Ну все, сейчас он осознает глубину своего идиотизма и исправится."
Как бы не так! Тварь пошла и наябедничала Мымре! Та вызвала меня, начала пыжиться, угрожать увольнением.
"Мысль из головы: О, увольнением? Да я тебя сам уволю от жизни мысленно, картонная королева!"
В ответ я лишь пообещал "больше так не делать" (искренне надеясь, что "так" – это "не угрожать перфоратором", а не "не требовать человеческого отношения").
---------------
На следующий день? Правильно! Ровно в 12:05 – Р-Р-РЫНЬ! Водила-призрак! В 17:05 – Р-Р-РЫНЬ! Он снова тут!
Я подошёл к нему: "Слушай, придурок… Это уже не случайность. Это диагноз. Ты стоишь за углом? Следишь? Видишь, ложку несу – стартуешь? Видишь, сигнализацию ставим – газуешь? Признавайся!"
Он сделал лицо "я невинная овечка": "Что? Нет! Просто так получается! Извини!"
Я (уже без надежды): "Ну так ПОМЕНЯЙ ГРАФИК! 11:30! 13:00! 16:30! Думай головой, если она не декоративная!" Развернулся и ушел.
"Мысль из головы: Или не думай. Скоро перфоратор подумает за тебя."
--------------
Следующий день. Обед. 12:00. Я открываю контейнер. Аромат… 12:01… 12:02… Р-Р-РЫЫЫНЬ! Оно приехало. Опять.
Начальница вылетает, как фурия: "Александр! Почему машина не разгружается?!"
Я, медленно пережёвывая первый кусок священной котлеты (она была особенно вкусна в этот день), спокойно: "У меня обед. С 12 до 13. Вот когда часы пробьют 13:00 – разгружу. А пока – ем."
"Мысль из головы: Жуй, Саня, жуй. Это твоя котлета свободы."
Она побагровела, фыркнула и скрылась. Я продолжил трапезу. Медленно. Смакуя.
А вокруг… О, чудо! Коллеги - терпилы заворчали, как старые мопсы, и ПОШЛИ РАЗГРУЖАТЬ САМИ!
"Мысль из головы: Ну конечно! Лучше проглотить обиду и унижение, чем дать постоять фургону лишние 58 минут. Герои! Ордена им!"
Вечер. 17:00. Сигнализация. Свобода! Шаг к выходу… Р-Р-РЫЫНЬ! Без комментариев.
Все, как один, поворачиваются к фургону. Терпилы собрались в кучку бодрости. Кричат мне: "Саня, ты куда? Разгружать!"
Я поворачиваюсь. Смотрю на них. На этот символ покорности и страха перед потерянной копейкой. И говорю, чётко и громко: "Ребята, если вам нравится разгружать в нерабочее время – флаг вам в руки и коробки на спину. Это ваш выбор. Мой выбор – идти домой и не тратить свою жизнь на эту ху… на эту клоунаду. Адьюс, камрады терпилы!"
Развернулся и пошел.
"Мысль из головы: Господи, как же легко! Словно пудовая гиря с души свалилась! Словно цепи рабства лопнули! Иду и улыбаюсь, как дурак. А небо-то какое синее! А воздух-то какой свободный пахнет!"
----------------
На следующий день прихожу. Тишина. Гробовая. Мужики глаза опустили.
"Мысль из головы: О, видимо, вчерашний фургон был особенно тяжелым. Или совесть замучила? (Ха-ха, вряд ли)."
И выплывает Наша Мымра. Руки в боки, поза "победительница": "Александр! А вы чего пришли? Вы тут больше не работаете! В отдел кадров – писать заявление!"
Моя реакция? Широкая улыбка. Искренняя. "Да с огромным удовольствием! В этом цирке уродов и терпил я и сам работать не хочу! Удачи вам разгружать фургоны вечности!"
Через пару дней забрал трудовую. Держал её в руках и думал: "Вот она, книжечка моих страданий. Сейчас добавится еще одна запись. Запись о том, как я перестал быть терпилой. Самая ценная запись."
И пошел я навстречу новой жизни. Где обеды – священны, а фургоны разгружаются строго по графику. Или не разгружаются вовсе.
Потому, что свобода – она дороже даже самой любимой работы. Особенно когда работа превращается в ад с фургоном и начальницей - гарпией.
P.S. Надеюсь, тот водила долго гадал, куда делся мастер, обещавший ему близкое знакомство с перфоратором. А коллеги - терпилы, наверное, ещё долгие годы разгружали его фургон в 12:05 и в 17:05, мечтая о моей смелости... или о холодной котлете.
-----------------
КОНЕЦ. Спасибо, что прочитали.