Так уж звёзды сошлись (а точнее, застряли в вечной петле над моим микрорайоном), что вот уже без малого 29 лет, я наслаждаюсь эксклюзивными летними ночными концертами. Не каким-то там скучным симфоническим оркестром, нет! У нас выступают народные артисты бутылочного жанра в сопровождении ансамбля сирен низкой социальной ответственности. Репертуар неизменен: хиты "Ах, водочка моя, стакан!", "Я милого узнаю по... характерному запаху перегара" и вечная классика "Ору на всю улицу – значит, существую!".
Сон? Ха! Это для слабаков из тихих районов. Тут только расслабишься под монотонный гул кондиционера – БАМ! Смена дежурных гопников! Одна бригада "Весёлые Бомжики" сдаёт смену коллективу "Гоп-стоп трезвость". Их координация поражает – стоит одним скрыться за углом, слившись с тенями (или с асфальтом), как другие выплывают из небытия с кавером на "Подмосковные вечера", исполненным на разбитых горлах. Это вам не радио FM, это живой звук, блин! Атмосферно!
Полиция? О, наши доблестные стражи порядка! Это не просто менты, это философы ночного патрулирования.
Вызвал их однажды в три ночи, после штурма скамеечного оплота. Ан нет! Они, как истинные дзен-буддисты, поднялись ко мне.
"Без бумажки ты... всего лишь шумовой диссидент, – мудро изрёк сержант, зевая. – Напиши заявление, осознай глубину своего гражданского порыва. Без него мы не можем нарушить гражданские права алкашни. А там, глядишь, через недельку мотивация у нас проснётся, или смена по графику сменит".
Пока я корпел над эпистолой о "посягательстве на тишину путём коллективного горлового пения под аккомпанемент стеклотары", гоп-хор, словно почуяв тонкие вибрации бюрократии, растворился в ночи. Магия!
Полиция уехала с чувством выполненного долга (приняли заявление!), я остался с бессонницей и вопросом: "А не проще было им крикнуть из окна: "Ребята, не шумите, тут заявление пишется!"?"
И знаете, что самое удивительное? Я много где жил, в тихих районах, где ночью слышно, как муха чихнула от аллергии на пыль, а тут, видимо, эпицентр вселенского сбора гопоты. Сам Господь Бог, в перерывах между глобальными катастрофами, видимо, играет в стратегию: "Собери всех отбитых в один микрорайон – авось, самоуничтожатся". А пока не уничтожились – они стекаются сюда, как лемминги на роковой утёс, только вместо утёса – наши скамейки, а вместо моря – море дешёвого портвейна "Антистресс".
Источник благословенного быдлопотока?
Да наши легендарные общежития – инкубаторы ночной культуры!
Это вам не просто общаги, это кузницы кадров для уличных опер. Почему-то именно там концентрируются те, чьи жизненные пути столь причудливо извилисты, что пересеклись только здесь, под моим окном. У одного судьба – "не сложилось", у другого – "дураком родился", у третьей – "интим за стакан – это карма, детка".
Но Бог, видимо, свёл их здесь не просто так! У Него же грандиозный план: собрать всю городскую маргинальность в одном месте, чтобы потом... ну, может, устроить флешмоб? Или апокалипсис местного значения? А пока – это бесплатный театр абсурда, где билетом служит мое нервное истощение.
Каждый май я с трепетом жду начала сезона. Не "О, лето, солнце, отпуск!", а "О Боже, опять эти полуночные сирены с бутылочным аккомпанементом!".
Что делать?
Варианты:
- 1. Записывать их перформансы на диктофон, выкладывать на YouTube под названием "Ночные Голоса Гетто". Может, откроется талант, уедут на гастроли?
- 2. Разработать ушные беруши с активным шумоподавлением и встроенным плеером, играющим белый шум "Тихий микрорайон мечты". Или звуки работающей бетономешалки – для маскировки.
- 3. Вывесить объявление: "Здесь находится священное место сбора Адептов Ночного Горла и Бутылки. Уважайте традиции! Тишина – ересь!". Может, хоть статус памятника культуры присвоят?!
- 4. Ждать стратегического хода Господа: Запастись поп-кормом и хорошим биноклем. Вдруг действительно соберёт их всех и... одним чихом развеет? Мечтать не вредно!
А почему столько быдла?
Да потому что мой район – магнит для душевной простоты и хмельного братства ! Это живой заповедник по изучению феномена "гоп-культуры" в её естественной среде обитания.
Вы в каком ещё районе можете наблюдать этюд "Борьба за скамейку" или перформанс "Рвота как искусство протеста ?
Правильно. Только у меня. Это моя персональная, 28-летняя, звуковая пытка во имя народного колорита.
P.S. Во время написания этого рассказа, на скамейке у соседнего подъезда идёт концерт. Время 01:10. Какая-то вдрызг шмара, после стакана, не занюхивая, исполняет кавер на Татьяну Буланову "Не плач, ещё одна осталась ночь у нас с тобой ....."
----------------