Завтра день рождения моего мужа. Мы с ним вместе уже (сейчас сосчитаю) :) семнадцать лет. У нас второй брак, от первых у нас разные дети - у него двое (дочь и сын) у меня дочь. История наших отношений была неожиданной и непростой, почти автобиографично она описана в миниромане "Измена" за исключением кое-каких психологических нюансов и мелочей. Если кому интересно, его можно найти на канале или на Литрес.
Так я о чем... Я о любви...
Есть ли любовь сейчас. Не знаю, вряд ли. Была ли? Точно не было. Как мы прожили эти семнадцать лет?
Вы удивитесь - очень хорошо. Дружно, мирно, шли рядом, держась за руки, держимся за них до сих пор.
Ругались?
Зверски. До сих пор, если ругаемся посуда подпрыгивает в шкафу, а коты-собаки разбегаются по углам. Миримся, правда, быстро. Но это у него такой характер, другой бы меня просто убил.
Надоедаем друг другу? Бывает. Особенно я страдаю этим. Прямо вот свалила бы куда - нибудь, что только не видеть эту морду противную, которая опять требует какого-то ужина.
К счастью в нашем деревенском доме пять комнат, можно, например, забраться на второй этаж, и не чувствовать запах чёртовых щей.
Долго ли я могу пробыть там одна?
Долго. Часа три точно, а потом меня тянет вниз. Посмотреть какую чушню смотрит он опять по ящику, высказать свое мнение об упоротых пенсионерах, которые пялится в экран целыми вечерами, поймать его смеющийся взгляд и с довольным видом усесться на комп.
Мы все делаем вместе. На огороде, со скотиной, в саду - все в четыре руки, иногда со страшным ором, если моя концепция посаженных кустов не совпадает с его. Он, правда, орет реже, но его слоновье упрямство трудно продавить.
Часто мы ловим себя на мысли, что в один и тот де момент думаем одно и то же, или в магазине синхронно тянемся к одной и той же штуке не сговариваясь.
Но все чаще и чаще мне хочется спать в другой комнате, одной. Он храпит, зараза, и одна я лучше высыпаюсь, а на утро не болит голова.
...
Ненавижу готовить будничную жратву. Особенно эти его любимые борщи. Тьфу, гадость, потом вся воняешь капустой, и говяжьим жиром, а он любит пожирнее. Нет, что - нибудь этакое, это я с дорогой душой. А это... А ведь раньше, в первые годы, на уши вставала, чтоб этот поганый борщ превратить в кулинарный шедевр. А теперь... Фиииии.
Хотела бы я жить с ним еще сто лет?
Да. Хотела. Потому, что это комфортно, спокойно, радостно, удобно. Потому, что больше меня, наверное, никто не вытерпит. Потому что одной без него мне не жизнь...
А есть ли любовь?
Наверное, нет. Точно нет. И не было, в общем.
Хотя что это такое - любовь...
