Пару статей назад я написала: март для меня не самый простой месяц. После чего многие решили, что я его не люблю. Но это не совсем так. Просто всегда жду от него подвоха. Так сложилось исторически. 🙈
Не люблю я ноябрь и февраль. Первый — за серое небо, стылую землю, мёртвую и мокрую листву под ногами, ледяные дожди и холодные ветры. За постоянное желание “обнять и плакать” от грустного вида ноябрьских пейзажей. Или начать коньяк наливать прямо с утра, прямо в гречку.
Февраль — за самые мерзкие морозы. Даже если небольшие, обязательно пробирающие до самых косточек. Вроде бы и зимний месяц, но бесконечно сырой и промозглый.
А март непредсказуем. Он может быть и бесконечно снежным. И бесконечно дождливым. И солнечным. И холодным. И тёплым. Или сочетающим всё перечисленное. В произвольном порядке. Одновременно. И в один день.
Он всегда не похож сам на себя. Словно случайно загулявший на весь уикенд студент с последнего курса театрального института. В тяжёлом пальто из колючей шерсти. С перемотанным вокруг шеи длинным шарфом, концы которого живут своею жизнью. В вязаной шапочке, сдвинутой почти на затылок, из под которой непослушными вихрами торчат слишком длинные для неё волосы. В потёртых временем и забавными историями джинсах. И промокших кедах.
Вот он весь такой — несуразный. И в то же время, совершенно милый. За его правым плечом мотается чехол с гитарой, а в глазах, сквозь упавшие на лицо пряди, горят весёлые огоньки.
Да и как его не любить? Это он тащит в города и дома охапки мимоз и бесконечные букеты тюльпанов. Это он осыпает женщин подарками и без зазрения совести с громким хлопком открывает охлаждённое шампанское ещё до обеда. Зовёт на свидания. Приглашает на бестолковые прогулки и тащит в кинотеатр на ближайший сеанс.
Ему всё равно что смотреть. Комедию, драму, боевик или добрую сказку. Главное держать свою избранницу за руку и еле заметно касаться её разгорячëнной щеки.
Март — непостоянный и ветренный. Ловелас и ценитель вкусных напитков. “Мастер слова и клинка.” Добряк и балагур. Весь нараспашку и почти каждый вечер слегка пьяный от свежего воздуха и пары стопок для сугреву.
Он никогда не знает наверняка, где останется ночевать. И не спешит жить. У него семь пятниц на неделе. Маленький букетик пролесок в петлице. И широкая улыбка.
С ним непросто. Его невозможно обуздать. Бесполезно предсказывать. Он не может быть рациональным и степенным. Ему некогда становиться взрослым и ответственным. Он бесконечно спорит с февралём, меняя снег на лужи, солнце на тучи, а зимнюю хандру на предвкушение тепла. У него всегда припрятана пара тузов в рукаве и штопор в глубоком кармане.
Он знает наизусть все самые искренние и романтичные песни. Не задумываясь читает на память Шекспира и не спотыкается в извилистых строчках Бродского. У него прекрасное чувство юмора и всегда приподнятое настроение. Он был лично знаком с Довлатовым и частенько зависал на квартирниках ленинградских музыкантов.
Он гоняет “на собаках” из перефирии в Москву, пересаживаясь с электрички на электричку, легко и непринуждённо уворачиваясь от контролёров. Он выходит в соседний двор за сигаретами и оказывается на берегу Чёрного моря. И везде его встречают как родного.
Потому что за ним обязательно приходит апрель. Полный солнца, бесконечного цветения и тепла.
