— Ты когда-нибудь чувствовал это? — её голос был натянут, почти хрупок, словно шелк, готовый порваться от малейшего прикосновения, но глаза... Они, как свет в шторме, пылали непокорностью, отголосками чего-то, что не собиралось сдаваться. — Когда внутри всё будто выворачивается наизнанку, и мир, который ты знал, словно растворяется в пустоте, а воздух вокруг... он электризуется, как перед бурей.
Михаил не ответил сразу. Его взгляд скользил по окну, цепляясь за смутные контуры города, медленно погружающегося в вечернюю мглу. За тусклым светом фонаря, дрожащего в полутьме, скрывалась история — жизнь, которая продолжалась там, за пределами их тихой квартиры. Пешеходы, стремительно ускользающие в тепло своих домов, мерцание огоньков на площади, где, возможно, праздновали чей-то счастливый момент — свадьбу или день рождения. Где-то вдали смех детей, переплетающийся с нежной мелодией музыки, рождал ощущение неумолимой жизни.
— Да, — наконец, тихо проронил он, не оборачиваясь, словно не желая встречать её взгляд, — когда-то. Давно.
Оксана, молча опустившись на стул, продолжала наблюдать за его широкими плечами, словно в них можно было найти ответ. Тоска, которая, несмотря на его сдержанность, мелькнула в тоне, говорила громче любых слов. Десять лет — десять долгих лет, наполненных радостью и болью, надеждами и разочарованиями, словно бесконечная череда дней и ночей. И теперь, стоя на грани чего-то невыразимо нового, они оба понимали: что-то безвозвратно исчезло.
— И что теперь? — её голос дрожал. Она знала, что этот разговор станет их последним, но отпустить было так же невозможно, как и забыть. Как может любовь, такая сильная, когда-то незыблемая, просто исчезнуть?
Михаил наконец повернулся, встретив её взгляд. Но в его глазах не было ни привычной теплоты, ни жестокого безразличия. Всё изменилось. Всё.
— Теперь? — его глаза прищурились, словно он искал ответ глубже, в её глазах, в её душе. — Теперь... мы просто живём. Каждый — своей жизнью. Ты говорила о свободе. Говорила, что город давит, что всё стало невыносимо привычным. Я не препятствовал. Я дал тебе то, что ты хотела... Но ты хочешь большего. А я... устал.
Слова его падали, как камни на сердце, и каждый удар резонировал в груди. Это была правда, страшная правда, и признать её было больнее всего.
— Мы ведь были счастливы. Разве нет? — её голос стал тише, почти растворяясь в звуках ночи. Она хотела, чтобы он сказал что-то, что развеет её страхи, что докажет — всё ещё можно исправить.
— Были, — кивнул он. — Но счастье — это мимолётная иллюзия. Ты ведь знаешь это.
Оксана резко встала, подошла к окну, её взгляд скользнул по улице, озарённой тем самым фонарём, что секунду назад казался таким далеким и чужим. Теперь, в темноте, он освещал лишь небольшую часть тротуара, оставляя остальной мир погружённым в густую тень.
— Мы могли бы попробовать... ещё раз, — её голос дрогнул, как будто слова, так отчаянно рвавшиеся наружу, застряли в горле.
— Мы уже пытались, — тихо произнёс он. И не раз.
Это была правда, и в ней не было места иллюзиям. Они пытались спасти то, что было когда-то, но город и повседневность сжали их, как тиски. Ритм жизни, с которым они не смогли справиться, мелкие и крупные компромиссы, что становились привычными. В конце концов, любовь утонула в этом водовороте, исчезая сначала в мелочах — недосказанности, забытых прикосновениях, — а потом и в больших решениях, от которых уже не было возврата.
Михаил снова заговорил, его голос прозвучал неожиданно мягко, как эхо воспоминаний:
— Ты заслуживаешь большего. Не такой жизни, не таких сражений. Мы изменились, Оксана. И, возможно, это было неизбежно.
Она стояла, спиной к нему, не позволяя ему увидеть слёзы, медленно стекающие по щекам. Взгляд заскользил по старому фото на полке — изображение их молодых, улыбающихся, не знающих ещё, что жизнь может быть столь сложной.
— Мы сражались за нас, — прошептала она. — Мы сражались...
— Да, — он тихо вздохнул, — но любовь — это не битва.
Её тело напряглось, она резко обернулась:
— Ты думаешь, она просто так уходит? — в её голосе зазвенела боль, почти истерика. — Ты думаешь, можно просто забыть? Всё это время, все наши мечты...
Он приблизился к ней, осторожно коснулся её плеча. Рука его была тёплой, но чужой.
— Я не забуду. Никогда. Но любовь... иногда уходит так же тихо, как уходит лето. Оставляя за собой лишь воспоминания.
Она прикрыла глаза, не в силах сдержать слёзы.
— Ты веришь, что она может вернуться? — спросила она тихо, почти шёпотом.
Его молчание казалось вечностью. Наконец он ответил, его голос прозвучал глухо:
— Возможно... в другом месте. В другое время. Но не здесь. И не сейчас.
Они стояли рядом, два чужих человека, некогда бывшие одним целым. Теперь каждый из них искал ответ на вопрос, где живёт любовь.
И, возможно, этот город – не тот
Если вам понравился рассказ, то подписывайтесь на канал. Впереди ещё много интересных и завораживающих рассказов.
Так же пишите в комментариях на какую тему вы бы больше всего хотели прочитать следующий рассказ
