Много лет ушло у меня на то, чтобы спокойно встречать этот праздник. День Влюблённых – милая причуда, ставшая кому-то поводом для смелости, кому-то ещё одной причиной для признания в любви, кому-то возможностью поведать о своих симпатиях.
День, если честно, самый обычный, середина холодного февраля. Да, сейчас модно ругать этот праздник, мол, навязан нам Западом, не в наших традициях, можно подумать, что хулители знают традиции, пошло и вредно. У нас и у самих вон какой чудесный праздник есть, а именно день «Любви, Семьи и верности» в честь Петра и Февронии. Есть, и хорошо, что есть, и возможно, лет через двадцать-тридцать его будут отмечать искренне и радостно, а не по разнарядке, с отчётами и транспарантами. Народ у нас очень умный, на показуху он именно тем же и отвечает.
А тут – прекрасный повод среди зимы сказать своим близким и не очень близким, но с кем на близость ты рассчитываешь, тёплые слова любви. Разве это плохо? Кому какое дело, в какую историю уходят корни, если плоды вкусны и приятны? Большинство праздников на планете от такого ужаса свою историю ведут, что не стоит ворошить.
Я знаю, если твои чувства искренни, если любовь истинная, то зачем ждать какого-то особенного дня, в счастье каждый день особенный. Ни зима, ни лето не подарят счастье мгновенно, если ты станешь ждать каких-то дат, слишком уж неуловима природа счастья. Но…
Утро, ранними солнечными лучами вошло в мой дом, и он наполнился ярким светом, встрепенулась кошка, что грела бока на тёплом полу, на балконе засуетились синицы, я приготовил завтрак, не забыв сделать зарядку, прибрался и сел за рабочий стол. Жизнь измеряется значимыми отрезками, событиями, свершениями, эмоциями и много ещё чем.
Когда-то давно у меня не было рабочего стола, но было много блокнотов, которые я покупал сам, придирчиво пробуя, как он лежит в руке, приятно ли мне открывать его, правильно ли шелестят страницы. Это важно, тогда я постоянно писал стихи, и за неимением своего кабинета, превращал в рабочее место любое уютное кафе в городе, благо, таковых в Петербурге много. Я писал так много, что иногда сам пугался такой скорости, и теперь, возвращаясь к старым стихам, нахожу, что многие были крайне слабыми, поэтому я регулярно провожу чистку своих прежних текстов. Холодный ум здраво и беспристрастно редактирует то, что появилось на свет под воздействием эмоции.
Я любил тогда, так мне казалось, и страдал, а как же без этого. Потому что любовь была безответной. Ох уж эта безответная любовь, сколько творцов на ней сделали себе имя, ведь счастливые отношения не очень-то располагают к творчеству. Скучно. Ну счастливы люди и хорошо. А несчастье, как говаривал когда-то классик, у каждого своё, оно многогранно, неповторимо, но узнаваемо, тревожит и провоцирует на высказывание. Недуг давно прошёл, я излечился и вероятно, даже и не вспоминал бы про него, если бы не праздник – День всех влюблённых. Какая подстава?!
Но постепенно, по мере того, как из старых хранилищ удаляются стихи, написанные в момент, как тогда казалось, непереносимого горя, приходит понимание, что и эта память однажды канет в Лету.
И тогда я окончательно излечусь.
