Проснулся я в недостроенном здании из красного кирпича. Оно было вовсе не заброшенным: тут и там валялись строительные инструменты, швабры, мётла, стояла укрытая полиэтиленом краска и груда новеньких кирпичей. И все это на виду: передней стены у дома вовсе не было, а в десяти метрах проходила пусть и непопулярная, но единственная дорога федерального значения. Оставили бы так все в России, непременно бы сп***или, а здесь нет, соседей как-то не боятся. Палатку я поставил за низкой перегородкой, возведенной в глубине открытой комнаты - возможно, будущей барной стойкой или что-то типа того. Палатка из-за нее все равно выглядывала, но это оказалось единственным местом, более-менее скрытым от глаз. И, на самом деле, отличным местом, если бы не соседи за стенами. Слышно их было так, словно они ходили вот прямо за перегородкой в главной комнате, от чего приходилось постоянно вздрагивать: как отреагируют хозяева, увидев неизвестного бородатого мужика в своем доме? Завтрак сперла местная пс