Вчера новости пестрели картинками конкурса вселенского масштаба. Посмотрела. Посмеялась.
Захотелось написать о серьезном.
О красоте.
Обычно ведь как говорят? "С лица воды не пить". "Не родись красивой" (это чтоб от жажды не помереть, что ли?).
"Красоту в салате не съешь". "Красивая женщина умирает дважды" (это уже французы подтянулись со своей житейской мудростью).
А чего вы удивляетесь? Kрасота - вещь эфемерная настолько, что никто не знает, под каким соусом ее подавать. То обесценивают, то капиталы в нее вкладывают. То восхищаются, то предают анафеме. И уж прежде, чем женщину красавицей признать, будут искать в ней мельчайший изъян. А не найдут, так придумают. Или скажут: ну, ничего такая, но, поди, перекроенная вся, и штукатурки тонна.
C мужской красотой дела обстоят несколько иначе.
В ряды красавцев записывают всех подряд: брутальных, обезьяноподобных (тоже слышали, что мужчина должен быть немного красивее обезьяны?), "интересных", умных, с шармом, с изюминкой ("запомни уже: блондин - Молчановский! а Якин... Якин - талантливый!"). Ну, вы поняли.
Критерии там, что ли, другие?
Где высота в холке, объем крупа, размер ноги и прочих конечностей, в конце концов? Степень побритости/длина бороды (нужное подчеркнуть)? Короче, мне так кажется, все, что касается мужской красоты, оценивается по принципу: "Нам что мясо, что рыба - за все спасибо". Оно, конечно, на вкус да на цвет, и красота в глазах смотрящего. Но я вот заметила: чем красивее мужчина, тем меньше он ищет красоту в своей спутнице. Встречали такие пары? Он - красавец, на которого все шеи сворачивают, а рядом с ним - маленькая, неброская, на первый взгляд совершенно обычная девушка. Но что-то в ней такое есть, потому что красавец ни на кого не смотрит и ходит с ней, как приклеенный.
Красивых мужчин я встречала всего несколько раз в своей жизни. Интересных, блестящих, талантливых, харизматичных, мужественных повидала немало. А вот именно очень красивых, таких, что дыхание останавливается, по пальцам пересчитать.
Красивым был мой молодой папа. Помню, после первого класса, папа повел меня в кафе-мороженое, праздновать окончание учебного года. Сидим, ждем заказ. Папе еще нет и тридцати, он в своей десантной форме, приехал прямо со сборов, серые глаза под голубым беретом кажутся ярко-синими. Подсаживаются к нам две студентки пединститута, начинают смеяться и активно знакомиться:
- Ой, а это - ваша младшая сестра?
Я настолько возмутилась и разозлилась, что ответила быстрее папы и почему-то басом:
- Нет! Это - мой папа!!!, - и залезла под стол. Может, именно в этот момент я решила, что красота - вещь неудобная.
В деревне, куда меня отправляли на все лето, был красивый парень. Даже теперь помню, как его звали. Олег. Сын соседской тети Раи, тракторист. Помните, у Шукшина есть трагический рассказ про красивого деревенского парня - "Сураз"? Вот откуда у простой доярки такой сын? От матери он унаследовал яркие глаза и кожу золотистого оттенка. Ни носа картошкой, ни грубых черт, ни несуразной её фигуры Олегу не досталось. Высокий, стройный, с красивыми, правильными, смелыми чертами лица и сильными грациозными движениями породистого тела, будто не в совхозе родился, а полтора века назад, от любви барина к крепостной. К красоте своей он относился с легким пренебрежением. И к ажиотажу в женских рядах по ее поводу - тоже. Женился. Развелся. Спился. Обычная история. Скорее всего, именно тогда я решила, что красота - вещь бесполезная.
У мужа моего есть друг, про которого я недавно рассказывала: тот, что чуть было не умер от удушения пуповиной при рождении. Красавец - глаз не оторвать. Высокий, стройный, сильный, как породистый вороной жеребец (ну что за пошлые мысли в голову лезут?), нос с легкой горбинкой, прекрасные карие глаза, волевой подбородок, широченные плечи, длинные, мускулистые ноги, музыкальные пальцы. Ступни, правда, несоразмерно миниатюрные: при росте 187 - сороковой размер обуви. Но самое сильное несоответствие было в его характере. Инфантильный, пассивный, боязливый, он никогда ничего не решал сам. Девушки слетались на его мужественную красоту, как чайки на арбузную корочку, одна даже задержалась на пару лет - очень хотела от него ребенка. Красивого. Но он всегда жил по принципу "что воля - что неволя", никуда не стремился и даже в отпуск на море или в горы не хотел, потому как, мало ли чего. После встречи с ним я утвердилась в мысли, что красота - вещь обманчивая.
Потом, в студенческом тренажерном зале я видела очень красивого тренера, простого и неинтересного, как картошка в мундире. Однажды на улице спросила дорогу у прохожего, поначалу не разглядела, оказался модельный просто красавец. Удивилась. Надо же, думаю, какие люди красивые по этой улице ходят! Поблагодарила. Пошла дальше. Слышу - догоняет: "Мадемуазель, простите мою навязчивость, свободны ли вы сегодня вечером?" Я? С чего бы? Нет, говорю, извиняйте.
У меня годам к двадцати на красоту выработался иммунитет.
Последний раз красивого мужчину я видела давно. Да и не мужчина это был, скорее - мальчик, второкурсник девятнадцатилетний. Мне было 33. Иду по коридору на консультацию. Студенты мои почти все собрались. Навстречу выплывает этакий капитан Грей из "Алых парусов", но не Лановой, а романный, каким Грин его описывает. Представили? И какой, по-вашему, была моя первая мысль? Вы удивитесь. Я вот лично удивилась. "Боже, какой красивый!" - думаю. "Вот мой сыночек, когда подрастет, такой же будет красивый." Вторая мысль, вдогонку: ну, поздравляю, мать! вот она - старость.
С тех пор я как-то перестала делить красоту на мужскую и женскую.
Когда вижу красивого человека, просто любуюсь себе тихонько.
От настоящей красоты исходит какое-то сияние.
Она завораживает.
Поражает.
Как радуга после грозы. Как северное сияние. Кому придет в голову их подгонять под какие-то стандарты?
Cмотришь и радуешься. Красота!
