В середине двухтысячных у меня работал программист микроконтроллеров - немолодой мужчина, как положено тогда - с высшим образованием, высокий, худой, с седыми и немного длинными волосами. Морщины на лице, косматые брови, явные следы возлияний в прошлом (но в офисе ни-ни, и даже запах ни разу не намекал о бурных предыдущих днях). Команда программистов по составу была разнообразной - трое молодых парней, женщина лет сорока пяти, студенты - девушка и юноша, главный разработчик лет за шестьдесят и наш герой. Остальную команду я обязательно опишу отдельно.
Мы же запускали свои продукты и боролись с проблемами, которые же сами себе и создали в своих разработках, как в электронике так и в программных косяках. Пора была жаркой во всех смыслах этого слова, на дворе было лето, мы запаривались на проектах, а Заказчики иногда в прямом смысле слова подгорали.
Юноша-студент из нашей команды программистов ехал как-то после работы в четверг с друзьями на роликах по тротуару, вдоль набережной Обводного канала, он был замыкающим в цепочке. Цепочка переезжала небольшую улицу - наверное ул. Егорова - по пешеходному переходу, и он немного отстал. Видимо поэтому водитель легковушки решил, что роллеры закончились, и тронулся - а наш студент летел ему прямиком в заднюю дверь, но сгруппировался, как перед прыжком в воду - и аккуратно влетел на заднее сиденье. Водитель его видел и тормозил - но скорости обоих не оставляли им шанса. И вот теперь, наш студент лежал на заднем сиденье авто, а его ноги с роликовыми коньками торчали через разбитое стекло... Боясь его трогать, водитель погнал в ближайшую больницу под недоумевающие взгляды окружающих - к счастью, всё обошлось без серьёзных повреждений.
Так вот, когда в таком наборе событий наш возрастной программист неожиданно пропал - команда расстроилась, но времени горевать у неё не было, и мы продолжили разбираться в наших проблемах, а программист наш... Что значит пропал? Он просто не пришёл в офис после выходных. Заболел? Не отошёл после выходных? Наверное, но в тот день мы ехали на объект и времени разбираться особо не было. На следующий день ситуация повторилась. На звонки он не отвечал, телефон был не в сети.
На третий день мы наконец спокойно все собрались, и обсудили с коллегами эту ситуацию с ним. Где он? Дома? Точно, давайте позвоним домой.
Секретарь, и по совместительству дизайнер, нашла в анкете его домашний номер, набрала его - на её лице играли краски сомнения, потом смущения, потом недоумения - и с эти выражением лица она вернулась к нам... Все были заинтригованы - ну что, что там?
- Трубку взяла его жена. Она сказала, что не знает где он. И что ей всё равно, где он, и не надо вообще сюда больше звонить, она знать не хочет больше об этом человеке, слышать о нём больше не желает! - и бросила трубку - передала разговор, точнее монолог, наша коллега.
Все были в шоке. Но, с другой стороны, домашние ситуации коллег не должны нас касаться, а свой долг мы выполнили, домашним позвонили, ситуацию сообщили, и стали ждать коллегу...
Шли недели, потом месяцы. Девушка-секретарь/дизайнер всё также встречала гостей, а мы всё также тащили свои проекты, и жизнь текла своим чередом. Однажды в офис заглянул хорошо выглядящий мужчина , опрятный, статный, посмотрел в глаза секретарю, улыбнулся и спросил утвердительным тоном, не оставляющим сомнений у неё в правильном ответе:
- простите, Вы невеста? - ударение было сделано на последнем слове
- кхм, эмм - девушка вскочила, немного волнуясь - нет, но я... я готова!
Посетитель хлопал глазами, недоумевая. - простите, к чему?
- ну, стать невестой... - девушка засомневалась в себе. Да что пошло не так то?
- какой невестой, чьей?...
Посетитель и секретарь вышли на разные поверхности своего сознания и не могли понять происходящее. За дверью послышалась возня, она открылась, в проёме показалось чья-то голова:
- Сергей, ты куда? Офис "Весты" в соседнем подъезде, они там сидят, пошли туда...
Секретарь с грустью вернулась в кресло, а счастье, казалось, было вот так близко.
Наступила осень, закончился сентябрь, жёлтые питерские листья готовились окончательно слететь и покрыть все вокруг склизким намокшим слоем. В один из таких дней в дверь офиса раздался звонок, секретарь открыла дверь с кнопочки - и в офис вошёл наш потерянный программист. Он ещё больше постарел, ещё длиннее отпустил седые волосы, косматые брови теперь возвышались над не менее косматой седой бородой - видом своим он напоминал то ли геолога, то ли лешего.
Но вот смотрели на него как на восставшего из могилы, зомби и т.д. по аналогии.
- Здрасьте - зомби-геолог улыбнулся - я тут пропал немного, не могли бы вы за четыре месяца эти мне зарплату выплатить, а то кушать нечего.
А случилось с ним вот что. В пятницу они поехали с друзьями за город, на электричке, отдохнуть и потусить, и по этому поводу "у них с собой было". К бутылкам они начали прикладываться уже в электричек, и изрядно нетрезвый он вышел на перроне какой-то пустынной станции. Дальше его кто-то огрел бутылкой (или чем-то таким) сзади по затылку, он потерял сознание, его раздели, забрали документы и телефон и оставили валяться на перроне. В таком виде его нашла полиция, отвезла в больницу, где он пришёл в сознание, но... Он не мог вспомнить, кто он, как зовут, ничего , документов не было, телефона тоже.
Так он провёл несколько месяцев, когда его таки начала искать семья. Не знаю, захотели ли они его наконец найти, или им просто не оформляли наследство без тела - но тело они таки нашли, живым, память вернулась, и вот он перед нами.
Что он и его семья пережили, как они его искали, что им пришлось сделать для возвращения памяти и сколько времени на это ушло - доподлинно известно только им, нам же остаётся полагаться только на своё воображение :)
