Так уж вышло, что прожив большую часть жизни я, умудрилась с понятием "СПОРТ" просуществовать, как бы в разных Вселенных. И слава Богу.
Маменькины гены сохранили в моей, почти сорокалетней тушке, девичьи очертания, слово "ДИЕТА" было чужим и малознакомым, а под здоровым образом жизни предполагалось не пить...ну или пить, но не с утра..ну или с утра, но не в товарных количествах. Но случилось прихворнуть немного, и,
пройдя лечение с соответствующими уколами в соответствующие руки, оказалась я обладательницей нескольких лишних килограммов.
Ну ладно..не нескольких..больше десятка.
И приученная видеть во всём только хорошее, я любовалась неожиданно обретенными выпуклостями в районе грудной клетки, там где доселе обретали"впуклости" и считала потерю талии практически
равноценным обменом.
СРОЧНО ХУДЕТЬ!
И я купила кроссовки. Первые в своей жизни. И знаете что? Видимо латентный мазохизм всё же имел таки место быть, поскольку довольно быстро я поднаторела в беге по пересеченной местности и, это стало доставлять мне удовольствие. Правда-правда. Но в тот день, что-то не задалось и в ста метрах от дома я рухнула на скамейку с всхлипом и попыталась выравнять дыхание. Подняла я голову от вопля:
- Да когда же вы уже передохните, наркоманы
спидозные!!!
Я закрутила головой в поисках наркоманов. Не то,
что бы было интересно на них глянуть, но предполагаемое наличие их рядом со мной несколько напрягало. Означенных личностей в пределах обзора не было. Зато была вёрткая бабулька, которая тыкая
в меня свёрнутой в трубочку брошюркой, вещала, что я..да-да.. именно я проститутка наркоманская, которую прям тут надо кастрировать, чтобы не плодила себе подобных.
Люди добрые, я неглупая женщина. Местами даже эрудированная. Я не путаю Моне и Мане, Гоголя с Гегелем и совершенно точно знаю, что К.Маркс и Ф.Энгельс не муж и жена. В моём лексиконе есть
слова " ноктюрн", " апологет" и "отнюдь", но когда пенсионерка от вербального возмущения перешла к банальным плевкам в меня , я не нашла слов и просто ретировалась. В родных стенах ко мне
вернулось присутствие духа и прямо в прихожей вылилось в потоки возмущения. Потоки лились...лились..,но вместо ожидаемого сочувствия от дочери, я увидела, что она просто сползает по стене от смеха. Всё, что она выдавила:
- Мась, иди глянь в зеркало.
Обиженная уже черствостью дочери пошла глядеться. Крррррррасота. Немолодая тётка в бандане с черепами (её надевала, потому что слипшиеся от пота при беге меня не радовали), в черной майке с надписью"Ария" (старая ибо не жалко), гамашах(в но вряд ли бабуля разбиралась в таких нюансах), красное лицо с остатками косметики, которые плавно с глаз перетекли под глаза.
И та-амм..три синячищи на сгибе локтя, оставшиеся после традиционного расковыривания моих вен при сдаче крови. Ну и за кого должна была принять меня бабуля? За Наташу Ростову перед первым балом? За трепетную Ассоль в ожидании отважного Грея? Гламурный спортивный костюмчик я прикупила себе уже на следующий день. Но вот думаю...не брать ли теперь с собой во избежание недоразумений еще
и томик сонетов моей обожаемой Хуаны Инес де ла Крус? Ну чтоб, как бы сразу обозначить возвышенность моей натуры? А то вдруг вид снова покажется кому то непрезентабельным...