Он вошел в бар ровно через час. Приехал чуть раньше. Слонялся по улице взад и вперед, и вокруг бара. Какие-то люди входили и выходили. Интересно, как выглядит тот, кто назначил ему встречу едва ли не в самом людном месте города? От двери Макс окинул помещение взглядом. Все столики были заняты парочками и компаниями. От стойки повернулся молодой парень, поднял руку и махнул Максу. Совсем молодой. Сопляк. Кто ему наливает в барах? Перед парнишкой стоял стакан с янтарной жидкостью.
- Привет. Я Максим.
- Да мне пофигу.
- Чего хамишь?
- Слушай, это тебе помощь нужна. А мне пофигу. Ясно?
- А ты мне помочь типа можешь?
- Могу. Но только информацией. А могу и не помогать. Мне…
- Да-да, тебе пофигу, я это понял уже. – перебил Максим.
- Ну, да.
- Как тебя зовут, пофигист? Может тебе и пофигу, а я привык обращаться к людям по имени.
- Серега.
- Отлично. Серега, я не склонен верить в дурацкие страшилки. Но сегодня я ждал свою девушку, а приехала… в общем… бабушка. Лет шестидесяти. И я не знаю, что делать. Её ищут родители. Звонят мне. Я шифруюсь, как последний мудак. Но я хочу разобраться сам. Что случилось с моей подругой? Что это вообще за чертовщина?!
- А она сама-то где?
- В больнице.
- Ясно… а ты не сочиняешь?
- Для чего мне это, сам подумай?
- Ну, да. Такое нарочно не придумаешь. – Серега помолчал и отпил из своего стакана. Макс не заказал себе ничего, просто не понимал, как он может сидеть тут и пить. Он и ел-то, кажется, с утра последний раз. – Хотя, эти все на форуме, думают, что я придумал. Ну, да ты читал, наверное.
- Читал… а сколько тебе лет, что ты бухаешь тут сидишь?
- Возьмись руками за стойку.
- Что? – опешил Макс.
- Схватись за стойку, говорю. А то упадешь. Мне восемьдесят два года.
Макс, конечно, не упал. Он бы крепким парнем. Не был бы он крепким, его бы еще утром увезли в психушку. А он сидит в баре, с каким-то сосунком, который пьет виски и утверждает, что родился… в каком он родился? Году в 1937м? Да, кажется, так.
- Закажи себе выпить, сынок. – усмехнулся Сергей. – Я всё никак не привыкну за эти прекрасные несколько лет, что мой организм может снова пить и не болеть. Что исчезли шрамы, полученные на зоне. В голове нет ни одного седого волоса. Не болят суставы. Все зубы на месте. Мои собственные зубы.
- Ты сидел на зоне?
- Сидел. Не один раз. Сейчас зоны не те, что раньше. Санатории, а не зоны. Вас бы в лагерь в шестидесятых, посмотрел бы я тогда…
- Ты проехал на автобусе? Как там его? То ли т, то ли 8?
- Проехал. – кивнул Серега. – Только не в то сторону, в которую твоя прокатилась. Сел стариком, а вышел… вот.
Макс заказал себе двойную водку. Выпил. Заказал ещё.
- За что ты сидел?
- Я сидел по сто второй. Ну, там еще прицепом были статьи.
- Мне это ни о чем не говорит. Почти ни о чем… - в мыслях вдруг промелькнуло слово «убийство». Мигнуло предупреждающим фонариком и исчезло.
- Зря. Уголовный кодекс знать надо.
- Ты вон знаешь. И что толку? – Макс выпил. Комок нервов в груди никак не хотел разматываться. – Я просто не понимаю. Этот автобус. Как в него попасть.
- Специально никак. Я не нашел никого, кто на нем катался. Ты первый, кто что-либо слышал о нем за три года. Год я искал. Потом написал историю, как я её понял.
- А как ты узнал, что автобус не только в сторону молодости катается, но и обратно?
- Никак. Просто догадался. Баланс. Понимаешь?
- Баланс? Баланс?! – Макс схватил Серегу за грудки. Но тот оказался неожиданно сильнее и ловко выкрутил его руки. Макс застонал от боли и отчаяния.
- Не надо дергаться, фраер. Я тебе ничего не должен, и бабу твою я в этот автобус не сажал.
- Я просто не понимаю… ты - бандит. Убийца. Плохой человек. За что тебе так?..
- Может, мне шанс дали. – гнусно хихикнул Сергей. – Исправиться.
- А ей, Ольге? За что ей вот так?
Серега пожал плечами. Он был доволен своей участью. Волшебный автобус подкинул ему с барского плеча лишних шестьдесят годков. Он снова мог пить, как молодой. И мог снова пойти убивать людей. Ну, или не пойти. Исправиться. Исправиться…
- Как? Как можно исправить?! – вскричал Макс. – Где сесть в другую сторону?
- Вот, вы нынче тупые пошли, молодежь. – с самодовольной досадой бросил тот, кто выглядел на двадцать лет. – Говорю же тебе я: специально никак! Не поймаешь ты его, автобус этот. Жизнь потратишь, а остановку не найдёшь.
- Я всё-так попробую. – упрямо ответил Макс.
- Удачи. – почти искренне пожелал Серега.
Макс вышел и бара. Снег кружился и падал на землю большими хлопьями. В голове царил абсолютный сумбур. В кармане завибрировал телефон. Опять, наверное, Ольгина мать. И что ей сказать? Номер был городской.
- Алё! – злобно отозвался Макс.
До боли знакомый голос со скрипучими нотками грустно спросил:
- Макс, что со мной случилось? Почему я в больнице? И почему ты не приезжаешь?
Конец.
Сообщаю для недовольных: у рассказа открытый финал. Это означает, что любой может домыслить, что дальше будет с героями. А также то, что главные события уже произошли, и что будет с ними дальше - неважно. Ну, а если это не очевидно - тогда стоит начать сначала. Например, со сказок, где в финале по усам чего-то там текло, да в рот не попало. 😎
