Москва — 2018. Город, манящий огнями, возможностями, головокружительной скоростью. Но за этой притягательной картинкой скрывалась другая реальность — мир тесных хостелов, ставших временным пристанищем для таких же, как я, мечтателей.
250 рублей — именно столько стоила ночь в этом царстве двухъярусных кроватей, вечно занятого душа и храпящей по ночам соседки из Киргизии.
За 7,5 тысяч в месяц ты получал "удовольствие" делить комнату с такими же искателями лучшей жизни — студентами, гастарбайтерами, фрилансерами, попавшими в трудную ситуацию.
Здесь, в тесноте и духоте, рождались странные, почти родственные отношения. Мы делились последними новостями, хлебом, сигаретами, историями своих неудач и маленьких побед. Узнавали Москву с изнанки, поддерживали друг друга в этом хаотичном водовороте.
Были конечно и минусы. Постоянный шум, отсутствие личного пространства, очереди в душ, кражи — обратная сторона дешевизны. И вечный страх, что хозяин хостела в один «прекрасный» день выгонит всех на улицу, прикрываясь очередной проверкой.
Но хостел на Бауманской был не просто крышей над головой — он был символом надежды, напоминанием, что я не одна в этом огромном городе, борюсь за свое место под солнцем. Что где-то там, за серыми стенами и двухъярусными кроватями, меня ждет моя собственная Москва.
Но я была не одинока. В каждом хостеле Москвы, от самых дешевых до "премиум", кипела своя жизнь. Хостел — это место, где встречаются разные люди, где завязываются неожиданные дружбы, где за дешевой ценой кроется глубокая, человеческая история.
Однажды, поздно вечером, я вернулась с работы, усталая и измотанная. Хотела быстренько принять душ, но в душевой кабинке уже вовсю "пела" Аля, студентка из Луганска, с вечно светящимися глазами и мечтами о собственном кафе.
— Ну, привет, дорогая, — протянула она, не прекращая петь.
— Привет, — буркнула я, — Ты, может, выйдешь? Я же тоже хочу душ принять.
— Ой, не переживай, скоро закончу. Не торопись, — рассмеялась Аля. — Зато как я пою, правда?
Аля обожала петь, особенно "Владимирский централ", и делала это громко и с душой, не обращая внимания на недовольные взгляды соседок по комнате.
В другой раз, в нашу десятиместную комнату, заселилась женщина средних лет с суровой внешностью и пронзительными глазами. Как выяснилось, она приехала из глубинки, чтобы найти работу и помочь дочери, которая училась в Москве.
— А сколько вы тут живёте? — спросила она меня, распаковывая чемодан.
— Неделю, — ответила я.
— Недолго, — буркнула женщина. — Я вот уже два месяца здесь.
— Да? — спросила я, — И как вам здесь?
— Не знаю, — вздохнула женщина, — С одной стороны, дешево. С другой… В душевой очередь, шум, свободных розеток нет…
— Зато уютно! — вмешалась Аля, вылезая из-под одеяла. — У нас тут как в большой семье.
Женщина скептически хмыкнула, но ничего больше не сказала.
Хостел на Бауманской – это была маленькая жизнь, со своими радостями и бедами.
Однажды, я обнаружила, что пропала моя любимая кожаная куртка. Она висела на крючке в общей комнате, а утром ее не было. Сердце сжалось от злости и обиды. Я тут же стала расспрашивать соседей, но никто ничего не видел.
В конце концов, я подошла к администратору — суровому мужчине в очках, который всегда был чем-то недоволен.
— У меня пропала куртка, — сказала я, пытаюсь сдержать гнев, — Вы не видели?
Он взглянул на меня с подозрением: — Не знаю, не видел.
В хостеле было много народа — студенты, фрилансеры, гастарбайтеры, и подозревать кого-то было сложно. Я так и не узнала, кто забрал куртку, но после этого случая стала более осторожной, не оставляла ценные вещи без присмотра.
Но в хостеле я поняла, что в этом огромном, чужом городе я не одна (с единственной курткой обидно вышло).
А вы жили в хостеле? Какие у вас остались воспоминания? Поделитесь в комментариях!
