Просторное помещение, разделенное шкафами на несколько залов.
Обшарпанные светлые стены, лампы дневного света, старые столы и какой-то непонятный флаг, распятый на стене.
Не так я представляла себе логово байкеров.
- Стоп! - гремит глухой бас Саныча, одного из двух байкеров, что меня спас. – На кой черт тебе опекун? Тебе лет то сколько?
Тяжело вздыхаю и отпиваю из медной кружки самый вкусный в моей жизни чай.
- Двадцать один.
- Ничего не понял, - опять гремит он. – Ты ж совершеннолетняя.
- Ага, - киваю я и откидываюсь на их старом промятом диване.
- И?
Мужчины даже подаются вперед, чтобы лучше расслышать мою историю.
- Там какая-то неясная замута с наследством, - морщусь я.
Я так до конца и не вникла во все эти термины и путаные объяснения, что вылили на меня ушатом Дмитрий, Нелли Эдуардовна и семейный адвокат.
- Ну-ка давай разбираться, - спокойно говорит второй. Его кликуху я даже запоминать не пыталась. Там все сложно.
Закатываю глаза и начинаю.
- Адвокат мне сказал, что по завещанию моего дедушки я что-то там и где-то наследую. Но из-за того, что я не секу в деньгах, акциях и прочем мне нужен помощник.
- Так помощник или опекун?
- Да тише, - Саныч наклоняется вперед и кладет бородатый подбородок на сцепленные ладони.
- Должен быть помощник, а по документам опекун и распорядитель. Без его ведома я не могу пользоваться деньгами и имуществом. Только с его разрешения. Я не могу ничего продать и даже снять денег в банке не могу. За все мое движимое и недвижимое имущество отвечает Дмитрий Александрович.
- Ничего себе…
- Да тише ты, - опять гремит Саныч. – И долго он еще будет твоим опекуном.
Горько вздыхаю.
- До того момента, как сам не определит, что я смогу распоряжаться деньгами.
- То есть никогда, - подводит итог «безымянный» байкер.
А я опять тяжело вздыхаю.
Неожиданно входная дверь с грохотом распахивается.
На пороге замирают трое парней.
Крупные фигуры, кожаные жилеты. Тот, что в центре так набрался, что не стоит на ногах. Двое других практически тащат его на себе.
- Кто это? – спрашивает хмуро один из них, пронзая меня недобрым взглядом.
- Это… - «безымянный» громила делает паузу и оборачивается ко мне, представляя мне самой себя представлять.
- Люся, - выдаю я рефлекторно.
- Свали, Люся, - зло сплевывает второй пришедший.
Подскакиваю с дивана и шагаю на выход. Надеюсь, в этот раз я обойдусь без приключений.
- Стой! – командует Саныч. – Ей некуда идти.
Замираю на месте, боясь поднять глаза и увидеть ненависть в глазах пришедших.
В ответ слышу неясный стон. Слишком знаком мне этот стон! Это профессиональное.
Быстро поднимаю голову, взглядом прохожусь по троице.
У двух мужчин по краям лица уставшие, обеспокоенные, но живые. А вот тот, что по середине… Холодный липкий пот стекает ручейками по его вискам. Он необычайно бледен. Все его силы уходят на то, чтобы держаться за товарищей.
- Что случилось? – требую ответа. Не важно, что я женщина, в первую очередь я фельдшер. Ну почти. Я вообще то акушерка. Но это мелочи в такой ситуации.
- Гуляй, девочка, - огрызается один из пришедших.
- Нет! – заявляю я резко. – У вашего товарища внутреннее кровотечение.
- Чего?
- Он бледный, с него градом катиться пот, он дышит через рот. Что случилось? – пока говорю, забираю волосы в хвост.
Саныч и «безымянный» перехватывают раненного и укладывают его на диван.
Двое здоровых байкеров переглядываются. Тот, что постарше кивает и второй начинает рассказ.
- Рыжий что-то не поделил с мужиками в баре. Те были не правы, но Рыжий на досрочке, ему нельзя попадаться. Мы вроде вопрос замяли, извинились, по рукам хлопнули. Пока мы отвлеклись, Рыжий решил сходить покурить, там они его и встретили. Трое на одного, да еще и с ножами.
Он замолкает.
Я подхожу к бледному парню, растянувшемуся на кушетке, и поднимаю протиравшуюся насквозь кровью футболку.
- Твою.., - вырывается у меня.
На его теле три колотые раны. Расположение удачное. На первый взгляд ничего жизненно важного задеть были не должны.
- Надо вызвать скорою.
- Исключено, - отрезает самый «пожилой» из байкеров.
- Он потерял много крови. Надо зашить раны, - я осторожно, под стон пострадавшего исследую края одной из них.
- Он на УДО. Скорая вызовет полицию, а те не станут разбираться, что Рыжий был не виноват. Я не могу позволить ему снова сесть в тюрьму.
Поднимаю на мужчину удивленный взгляд.
- Он – мой сын.
- Он умрет… - пытаюсь вразумить его.
- Он умрет в тюрьме. Слишком многим он встал там поперек горла.
Мысли в голове несутся с бешеной скоростью. Ощущаю себя доктором Стренждем, просчитывая множественные варианты, пока четверо здоровенных бородатых мужчин с тревогой смотрят на пятого.
- Мне нужна водка, - выдаю я в давящей тишине. И тут же в моей руке оказывается целая бутылка.
Откручиваю пробку и делаю большой глоток.
Рядом раздается удивленный вдох, смешок и громкие хлопки.
- А вы ждали, что я начну его водкой поливать? – отставляю бутылку в сторону и закатываю рукава дорогой шелковой блузы.
- Ну…
- Быстро в круглосуточную аптеку: нужны стерильные марлевые салфетки, много, бинты, пластырь, перекись и спирт, хирургические иглы и шовный материал и антибиотики.
- Это все? – скептически вскидывает бровь «пожилой» мужчина.
- Вообще-то нет, - я снова поднимаю футболку на раненном. – Еще нужна капельница и растворы.
- Ты уверена, что мы найдем в круглосуточной аптеке иглы и нитки?
- Шовный материал, - поправляю его. – Нет, не уверена. Но другого предложения у меня нет. Если вы знаете, где все это достать…
- Я знаю, - «безымянный» радостно улыбается. Все лица обращены к нему. Но он уже несется в соседнее помещение.
Не проходит и минуты, как он тащит металлический чемоданчик с красным крестом на боку.
Я такие в колледже видела только в медицинском музее.
- Вот, - он ставит свою добычу на стол и открывает.
Не смотря на раритетность чемодана, начинка у него весьма современная. Тут находится почти все, что надо. За остальным срывается молодой байкер.
- Откуда? – бросаю я, вскрывая упаковку с перчатками.
- Кулибин, - выдает байкер неизвестное мне имя. А вот все остальные понимающе улыбаются и выдыхают с облегчением.
- Кто это?
- Это наш товарищ. И у него есть все.
- Он врач или маньяк? – спрашиваю я, доставая из чемодана какой-то страшный хирургический инструмент, значения которого я не знаю.
Ответом мне служат веселые смешки.
- Мы не уверены, - выдает «пожилой» байкер.
Я больше не допытываюсь, обрабатываю поочередно все раны спиртом и йодом, обкалываю лидокаином и начинаю шить.
Не знаю, сколько у меня на это уходит времени. Я стараюсь сделать все аккуратно.
Рядом попеременно дежурит кто-то из байкеров, поднося воды то мне, то раненому.
- Готово! – отрезаю ножницами пластырь и фиксирую последнюю повязку.
Потягиваюсь и охаю от боли. Все мышцы свело.
- Пойдем, девочка, переговорим, - ко мне почти вплотную подходит отец Рыжего. Вздрагиваю от его хмурого взгляда. Оборачиваюсь, но остальные мужики старательно на нас не смотрят.
Ну, вот и пришла пора расплачиваться…
- Атас! – в помещение влетает тот байкер, что ушел в аптеку.
- Что случилось? – лицо «пожилого» приобретает озабоченное выражение.
- Девчонку ищут!
Я замираю на месте. Бред какой-то! Кому я нужна?
- В аптеку менты заходили, показывали твою фотку.
- Ты бредишь, - отмахиваюсь я.
- Нет! – он достает из кармана распечатку.
С мятой бумаги прямо на меня смотрит мое изображение. Фу, какое страшное. Неужели не было поприличнее?
- Дай сюда, - выхватываю листовку. А байкеры толпой окружают меня.
- Пропала Екатерина… бла-бла-бла… была одета… чего? Что, брюки реально Гучи? – я отрываю удивленный взгляд от листовки и осматриваю свои штаны.
- Дай, - листовку перехватывает Саныч. – Ищут родственники, обладающего информацией просят позвонить в полицию или лично Дмитрию Александровичу Исаеву.
- Господи, - закатываю глаза. – Всего несколько часов прошло, а он уже панику поднял…
- Пошли, - неожиданно громко гремит приказ.
Поднимаю удивленный взгляд на отца Рыжего.
- Ржавый… - начинает было Саныч.
И тут я только замечаю, что байкер реально не просто рыжий, а с темно - ржавым отливом.
Мужчина вскидывает руку в предупреждающем жесте. И Саныч замолкает. Остальные не решаются ему перечить.
Я поднимаюсь и скидываю плед, что заботливо опустили мне на плечи мужчины.
- Держи, - мне в руки прилетает громоздкий шлем.
- Зачем?
Теперь очередь Ржавого закатывать глаза.
- А ты без шлема собралась на мотоцикле нестись?
- Я? Нет…
- Идем, надо тебя вернуть родственникам, пока полиция сюда не додумалась заглянуть.
Сердце глухо стучит в груди, ощущаю облегчение. Я что реально считала, что он меня сейчас порешит? Прислушиваюсь к себе. Да, реально считала.
Неожиданно меня сгребают в охапку.
- Береги себя, сестренка, - басит Саныч.
Остальные похлопывают меня по плечу в знак поддержки.
- Спасибо, - выдыхаю я. В глазах собираются слезы. – Спасибо, что не бросили там…
- Ну тише, сестренка!
- Идем, - почти резко обрывает прощание Ржавый. И в это раз я с ним согласна.
- Я с вами, - подмигивает мне и подхватывает свой шлем тот, который гонял в аптеку.
Вы когда-нибудь ездили по ночному городу на байке? Нет, не гоняли. А именно ездили. На чоппере, огромном, мощном и удивительно красивом.
Темное небо озаряется десятками, нет сотнями ярких огней. Темные монолитки, словно огромные многоглазые чудовища смотрят на вас желтыми окнами. Холодный осенний ветер пробирается даже под кожанку, что надели на меня байкеры.
Но мне все равно хорошо. Спокойно и свободно. Словно я птица.
Прижимаюсь щекой к прохладной кожанке «молодого» байкера и крепче обхватываю его за талию.
Но все хорошее быстро заканчивается.
Движок мягко урчит на повороте. Яркий свет фар освещает «наш» двор.
Не успеваю соскочить с мотоцикла, как рядом возникают темные фигуры моих провожатых.
- Девочка, - негромко зовет меня Ржавый. – Имей в виду, теперь ты для нас как сестра. А «Волки» слов на ветер не бросают.
Неуверенно киваю.
- Ты знаешь, где нас найти. В любое время и по любому вопросу мы ждем тебя у себя.
Киваю уже увереннее. Собираюсь развернуться, как второй байкер ловит меня за руку и настойчиво притягивает к себе.
- Запиши мой номер, - говорит он вкрадчиво. – Выберемся, покатаемся.
Не успеваю ответить, как нас обливает ярким светом фар. Темная иномарка с визгом останавливается практически перед нами.
- Эй, полегче! – возмущенно кричу я водителю.
Хлопает дверца.
- Екатерина!
Я вся сжимаюсь от презрительно-ледяного женского голоса и таких же ледяных глаз.
- Привет, - неловко машу рукой, не зная, что еще сказать.
- Что ты здесь делаешь? – «бабуля» берет себя в руки и обдает презрением еще и байкеров за компанию.
- Любуюсь ночной Москвой, - ляпаю первое, что пришло мне в голову.
- Екатерина!
И снова втягиваю голову в плечи. Этот голос злее и опаснее, чем голос «бабули». Поднимаю взгляд. С другой стороны от машины застыл Дмитрий.
Его широкоплечая фигура напряжена, ладони сжаты в кулаки. Могу поспорить, что ноздри его трепещут, а желваки ходят ходуном.
- Марш домой!
Лишь фыркаю в ответ. «Домой»! У меня нет дома!
- Екатерина, - отчетливо слышу предупреждение и плохо скрываемый гнев в его голосе.
- Сейчас, только с братишками попрощаюсь, - говорю, а сама слышу возмущенный вздох Нелли Эдуардовны.
- Прости…эм…
- Андрей, - Андрей все еще сжимает мою руку и поглаживает запястье большим пальцем.
- Андрей. Понимаешь… - я совсем не знаю, что надо сказать. Под напряженными воинственными взглядами я пугаюсь. – Я разбила телефон и симку.
Он вздыхает. Но мне так не хочется его обижать.
Поэтому просто подаюсь вперед и целую парня в щеку. Его ладонь ложится мне на спину. Но я ловко сбегаю от его объятий.
- Ты знаешь, где я живу, - подмигиваю ему, успев заметить краем глаза, как темнеет лицо Дмитрия. Как хмурятся его брови.
Андрей кивает.
- Приедешь – посигналь и я выбегу.
- Договорились, сестренка, - он подмигивает мне в ответ. Озаряя все вокруг озорной улыбкой.
Я прям слышу, как у кого-то скрипят зубы. Только бы не стер до корней…
Выскальзываю из ладоней Андрея, киваю Ржавому, которому уже что-то выговаривает «бабуля» и со всех ног лечу к подъезду.
Только бы успеть…
Не успела.
- Ты в своем уме? Я поднял половину Москвы на твои поиски, а ты катаешься с… байкерами, - презрительно выплевывает Дмитрий, перехватив меня на половине пути. – Ты…
Поток его возмущения обрывается на полуслове.
- Кровь.
- Что? – не улавливаю суть.
- На тебе кровь, - его глаза расширяются. – Ты…
- А, забей. Это не моя, - я выдергиваю руку из его ладони и, послав на прощанье байкерам воздушный поцелуй, скрываюсь в подъезде…
Дорогие друзья, к сожалению, дальше выкладывать книгу не могу. Кому интересно продолжение, приглашаю на litnet.com
Ссылка на книгу https://litnet.com/ru/reader/pokrovitel-dlya-otorvy-b348932?c=3538889&p=1
Пролог, Глава 1, Глава 2, Глава 3, Глава 4, Глава 5, Глава 6, Глава 7, Глава 8, Глава 9
