"Дороги, Реки, Берега, Обочины...
Проторены - нами, пройдены - прочими,
Непроходимы порой, заболочены,
Венками отмечены движенья неточные.
На знакомом пути, смотри - не усни,
В самый нужный момент, успей, не сморгни,
Ведь вдруг, из тумана - и откуда возьмись? -
Навстречу тебе - чья-то смерть.
Или жизнь."
("Энциклопия толков", том 8, стр. 226)
Петля времени. Реал.
Вот так остановишься на обочине, возникнет желание, обусловленное разными причинами, то увидишь что-то любопытное, вроде названия реки Хольненгпухыръёган, то глаза уже слипаются и хочется забыться минут на тридцать, то просто хочется выйти в туман, под моросящий, почти ленинградский дождик, как сейчас на этом шоссе.
И под моргание аварийки закурить, по солдатски, прикрывая сигарету ладонью, подставив лицо под мелкие капли.
Туман, дождь, скользко, асфальт положили совсем недавно, всё лето мудохались, непривычно хороший участок дороги.
И этот мотоцикл с коляской из тумана.
Наш отечественный, то ли Днепр, то ли Урал, и трое на нём, двое точно, и в люльке, вроде, либо вещи, либо ребёнок.
Не рассчитал скорость, хорошо, что коляска видно была пригружена, не опрокинулся, поворачивал направо, входя в поворот, а его тянуло вперед и налево, через сплошную, на встречку.
И из тумана мне навстречу три жизни, или одна смерть, на всех.
Новый участок дороги, дорожники обочины широкими сделали, засыпали дробленым щебеночным шлаком, достаточно оказалось, чтобы разминуться с внезапным визави.
Сквозь предмаксимальную громкость песни про, (а черт его знает про что, но певец в ковбойской шляпе), «Prepara o Laço», даже не услышал хруста щебня под колесами, рулем почувствовал, что заносит и мелкую дробь резины.
Очередной этюд с петлями в красно-белых тонах.
Через пару километров остановился, опустил стекло, выплюнул потухшую сигарету, выключил, стоявшую на повторе песню, вышел под дождь.
Видимость, метров сто, какой-то съезд впереди, указатель - «куст № 13».
Шучу, другой какой-то был номер.
Изувеченный, ржавый шлагбаум, сохранивший остатки бело-красных полос, скат Белшина на обочине, на выстрел.
Множество окурков, бортовал неизвестный бедолага, матерясь и прикуривая новую сигарету от окурка старой.
Бросил и свой, коричневый с серебристым ободком, почти незаметный на фоне белых.
Поежился, холодает, ушло лето.
«Жизнь будет долгой и разной». По крайней мере сегодня.
/// Основано на реальных событиях и произведении художника под псевдонимом В.Тофсла.
11.09.23. Тарко-Сале, 22-04.
***
Красно-белая Река.
Я опять плыву по этой Реке. Как всегда, я в красном потоке, а завтра буду в белом. Но при этом так и останусь в красном.
Мне всегда нравился этот парадокс. Красно-белое чередование смыслов сродни железнодорожному переезду. Либо поочерёдное мигание красного и белого фонаря предупреждает тебя о подкрадывающейся откуда-то сбоку опасности, либо вообще - преграждает твою полосу красно-белым шлагбаумом. И спустя некоторое время поперёк твоего Пути грохочет чугунными жерновами чья-то незавидная судьба, мелькая голыми позвонками драконьего хвоста.
А может это цвет бакенов, предупреждающих об очередной опасности судового хода, красный - справа, белый - слева. Или створный знак на лихом берегу. Не совместишь красно-белое - не дойдёшь...
Не хочу быть в белом...
***
Волны Ветренной Реки.
Сколько помню, всегда по приходу туда - дул ветер. Развести костёр с одной спички и так-то было делом особого шика, а на реке - приравнивалось к прыжку в песчаный откос с кабины карьерного экскаватора, полёта - этажа четыре, не меньше. И потом метров пятьдесят скольжения на спущенной песчаной лавине...
Дураки... Но все выжили.
*
Сколько всего было настругано с Бережков этой Реки. Перочинный ножик с двумя лезвиями редко залёживался в кармане без дела.
*
Баржи с мощными многопалубными толкачами, как ржавые межпланетные корабли, проплывали мимо, оставляя после себя плавное шлёпанье расходящейся волны. Пролетала "Заря" с диким водяным хвостом и обрушивала на берег уже настоящий девятый вал. Все пацаны с дикими криками летели в воду, чтобы успеть покачаться на бесплатном аттракционе...
*
Белые, тщательно оструганные черёмуховые удочки, смытые со своих рогаток, вразнобой качались у берега...
И уже совсем не было ветра.
***
Чужой. Третий лишний.
Корабль только что вынырнул из перехода и приготовился лечь на домашний курс.
Прошёл очередной маяк, начинает разворот. Бортовой журнал провёл очередную запись голосовой фиксации рулевого. На горизонте две белых отметки, кто-то готовится занять освобождённое ими место в переходе. Трафик в норме. Радианты вероятностей - на минимумах.
Боковой датчик засекает какое-то движение. Реагировать поздно и все просто сидят и пялятся в налетающий свет. Звуки оглохли от внезапного напряжения барабанок.
Чужой резко уходит на самый край момента и не снижая скорости, почти расплющившись о границу времени, дрожащим мерцанием и низким пульсирующим гулом уносится дальше, оставляя на экране лишь три смазанные красные линии, тающие шлейфом прямо на глазах, настолько велика их скорость.
Забыв выдохнуть, корабль сваливает на противоположный край временно́го хода и замирает в полном дрейфе. Подрейфив с минуту, собирается обратно в ходовой контур, выпускает условный пар в условный свисток и продолжает движение в полной темноте и тишине.
Сегодня ночером капитан и рулевой откроют НАЗ и нажрутся от души, а сейчас они просто сжали подлокотники кресел до белых пальцев на руках и молча заглянули друг другу в глаза. Смерти там ещё не было. Но радианты вероятностей уже было приоткрыли зелёный глаз.
А в их глазах светились любовь, спокойствие и чуть-чуть вины с пониманием, что всё заканчивается слишком быстро. Некогда тратить общее время на несущественное и неважное.
Капитан и рулевой были женаты уже двести лет. Им оставалось быть вместе ещё два раза по столько же.
***
41-й километр.
На обочине тлеет раскуренная, но брошенная трясущейся рукой сигарета. Пустое шоссе молчит так же пусто и бесшумно, как и за несколько минут до этого. Вечерняя мо́рось, съедая все звуки вокруг, спешно опускает быстрые сумерки.
Их младший сидит в коляске мотоцикла и не понимает, почему вдруг мама перестала выдавать поток весьма ценных указаний папе; отчего папа вдруг резко захотел покурить, но сразу же передумал и бросил только начатую сигарету прочь; вообще, зачем они стоят в полной тишине на обочине целую вечность, ведь скоро будет совсем темно, а им ещё тарахтеть и тарахтеть по этому мелкопакостному дождику. Хотя, ему нравится ездить ночью.
Как-будто ты сидишь не в коляске отцовского "Урала", а летишь сам, управляя боевым космолётом. Щиток шлема опущен, взгляд и губы мужественно сжаты, слева глухо и мощно ревёт двигатель, ты чёткими и громкими мыслями отдаёшь команды, а рулевой послушно направляет полёт корабля прямо по лучу, бьющему далеко в туманную темноту с летящими навстречу каплями звёзд.
***
Бережкарики.
Жизнь будет долгой и разной. Но она будет. Обочина жизни - это не всегда плохо. Полезная штука, эта обочина. Иногда жизненно необходимая. Есть где привстать... Да мало ли, зачем... Вдруг прижмёт?
*
Задержавшись - на той обочине с так и не выкуренной сигаретой - Судьба видимо приберегла те несколько выдохнутых минут прозапас и потом постепенно дарила их покорителю дождливых звёздных трасс - уводя его за несколько секунд до или придерживая за шиворот на пару мгновений после.
И ещё вроде сколько-то осталось...
Как у кота - жизней.
Вот и сказочке конец, а кто дослушал, тому - ждать следующие главы. Если будут😲😂