Вообще-то, конечно, в кухню мы котов официально не пускаем. Однако ключевое слово тут «официально». Потому что это же всё-таки коты! Любой психически нормальный кот знает, что если запрещено — то это вызов. А вызов — это умри, но сделай.
Помирать Зёма, Мотя и Пуня, конечно, не планируют, но… Хотя почему не планируют? За всех не скажу, но Зёма у нас помирать готов ежечасно, когда не спит. Более того, он уверен, что весь мир готов умертвить его вотпрямщас, а то, что он, в его почти 13 лет ещё жив — это редкостное везение и его, Зёмы успешная жизненная стратегия. А не наше безграничное терпение, между прочим!
Между тем, Зёма — психически нормальный кот (см. первый абзац), хоть и с неустойчивой нервной системой. Поэтому регулярное нахождение его в кухне — привычное явление. Ну, мы же тоже обычные люди, а не роботы. Потому частенько забываем закрыть дверь в кухню, когда сами находимся дома. Опять же, сынячий компьютер тоже стоит в кухне и сын подавляющее количество времени находится там. Казалось бы — если в кухне кто-то из домочадцев — входить туда нельзя. Но Зёма — он же не дурак. Он же всё-о-о-о понимает! И делает выводы.
А выводы эти говорят о том, что если ребёнок сидит за компьютером, то превращается практически в элемент мебели, пусть даже и немного шумный. Но зато — слепоглухой. И за его спиной можно станцевать «Танец с саблями» Хачатуряна: никакой реакции. Что уж говорить про крохотного белого котика, который хотя и «сюк-сюк-сюк» по линолеуму, но когда надо, превращается в бесшумного ниндзю. Хотя, как я уже говорила, может и не стараться, а стучать копытами, как он всегда делает ночью.
Однако хрупкая нервная система часто играет с Зёмой злую шутку. В кухню-то он пробирается, не вопрос. Но там нервы сдают, и Зёма ломается. Или осознание приходит, я не знаю. Но, забившись под кухонный диванчик, он начинает истошно орать.
- Зёму где-то закрыли?! - пугаюсь я.
Пугаюсь небеспочвенно: такой опыт у нас уже был, опыт неприятный, и мозгов почему-то Зёме не добавил, хотя надежда такая была. И начинаю метаться по квартире. В ванной нет. В шкафу прихожей нет. В спальне нет. На всякий случай всё же поднимаю тяжеленную кровать. Нет, там всё-таки тоже нет. Про кухню думаю в последнюю очередь: всё-таки же теплится надежда, что я как бы воспитатель. Ага.
Однако это именно кухня.
- Ты что не слышишь, Зёма орёт! - врываюсь я в кухню.
- Му-а-а-а-а! - орёт Зёма.
- Ты почему дверь не закрыл, сидишь тут! - продолжаю бушевать я.
Но ребёнок не слышит. Ребёнок в танке.
- Му-а-ау! - орёт Зёма, даже не пытаясь выйти.
- Ну Зёма, чего ты орёшь-то?! Тебя кто-то бьёт?! - заглядываю я под диванчик.
- Пока не-е-е-ет! - навзрыд.
- Ты там застрял, что ли?!
- Не-е-е-ет! - истерично.
- Так вылезай, скотина такая! Ты зачем сюда залез?!
- Не зна-а-аю!
И не вылезает!
Я выхожу из кухни, вообще выхожу. Не вылезает. Сидит и орёт уже от полного осознания, что он не только нарушил правила, так его ещё и застукали. «Будут бить», — уверен Зёма. Его, конечно, ещё ни разу не били, но ведь когда-то точно начнут! Непременно. Иначе смысл?..
Тогда по-пластунски ползу в сторону диванчика: если Зёму не вытащить, он так и будет орать полчаса. А у меня же тоже нервы.
- Ма-а-а-а! - испуганно орёт Зёма.
И, пробежав по мне всеми четырьмя лапами, стрелой вылетает из кухни. За порогом мгновенно успокаивается, садится, умывается.
- Ну, - говорю я, с кряхтеньем выползая обратно, - и чего ты орал-то?!
- Я орал?! - раскрывает голубые глазки Зёма. - Я орал?! Я не орал! Это не я.
- О, ты чего на полу? Тебе плохо? - та-дам! Мой ребёнок вернулся из боя.
Ну не поганец ли?! Оба.
Вчера опять слышу знакомый истеричный вопль. Привычно пробегаюсь по квартире: в ванной нет, в шкафу нет. Краткий чек-лист пройден. Кухня, конечно!
- Нет, мало того, что ты в кухню… - врываюсь я.
Привычно смотрю под диванчик. Пусто. Пусто!
Но ор продолжается! Причём в голосе Зёмы явно слышится отчаяние. Но где сам Зёма?
- Ма-а-ао! Мао-о-о-о! О-о-о-о! - надрывается где-то звезда моего сердца.
Да чтоб тебя… Нет! Нигде нет! Неужели реализовал свою мечту и стал привидением? Шумное какое привидение получилось.
- Ма-а-а-а! - раздалось над ухом.
Поднимаю голову… Внезапно!
Как он туда попал?!
- Зёма! Зёма! Как ты там оказался???
- Не зна-а-а-аю! Не по-о-о-о-мню-у-у-у! Спасити-памагити-и-и-и!
Нет, у меня нет никаких предположений. Единственный вариант — единым прыжком на полтора метра вертикально вверх. Хотя бы потому, что никаких промежуточных полок в этой стороне нет. Стол — и сразу эти шкафы. А я-то всё: «Старенький, старенький»...
Пришлось тащить стул, снимать. Параллельно порадовалась, что это не Мотя. Всё-таки с Мотиной грацией от моих керамических горшочков могло мало что остаться. Это у мамы кувшинчики на двусторонний автомобильный скотч пришпандорены: Сима сразу дала понять, что там, наверху, ей нравится. А я как-то не готова была к таким Зёминым подвигам.
Во время спасательной операции Зёма орал так, что в ушах закладывало. Явно прощался в жизнью. И, как обычно, тут же замолчал, едва оказавшись за порогом кухни. Не убили. В очередной раз судьба оказалась к нему благосклонна! Какое счастье!
- Зёма, - спросила я через полчаса, - как ты себя чувствуешь?
- А чо? - угрюмо спросил Зёма. - Чо было-то?
Действительно… Ничего.
