Взгляд через годы...
Наткнулась я тут на свой стишок, энной давности, я вообще сохраняю все свои стихи. Художественной ценности они не представляют, но вот для самоанализа очень полезны. В конце, если кто в теме, можно почитать.
Так вот, товарищи, есть надежда! Без колёс, убивающих наши Я, без нудных заданий психотерапевтов. Достаточно просто найти в себе силы слушать свою светлую сторону.
Да-да, как в дешёвых комиксах, ангел и чертёнок, только в голове, а не на плече. Себя необходимо сломать, чтобы правильно собрать. Надеть на своё Я строгий ошейник. Балансировать. Это трудно, но всё таки возможно. Пока мне лично помогает только это и йога, может у кого-то есть ещё способы самоконтроля при погранке? Делитесь, буду рада=)
Увы, талантами не обладаю,
И красотой похвастать не могу,
Премудростей житейских мало знаю –
Спасибо заурядному уму…
Глупа, посредственна, однообразна,
Ну, в общем, точно серость, пепел, тлен…
Душа моя настолько безобразна,
Что и в аду останусь я никем.
Ребёнок нежеланный и ненужный,
Тогда ещё я верила в себя.
Среди ночей, в больнице плач натужный,
Лишь совесть мать держала у меня…
Глупа, испуганна, никчёмна, неуклюжа…
Скользнула чашка, разлетелась на куски.
По полу разлилась из чая лужа,
А сердце рвёт и колет от тоски…
От многих было снисхождение во взгляде,
А от кого-то была правда - как клинок.
Паршивою овцой была я в стаде,
И это был мой первый жизненный урок…
Я понимала, что я в чём-то не такая,
Но я не думала, что это плохо, нет…
К несчастью, стадо вам не волчья стая,
И детство ночью мне передаёт привет…
Я выжить не должна была при родах,
Потом стабильно смерть за мною шла.
И что это – судьба или природа,
Но я зачем-то ей была нужна…
Я стать успела мамой, даже дважды,
Теперь у жизни появилась цель.
И чтоб признать – не надо быть отважной,
Но смысл жизни прост – растить детей.
Становится так просто и так грустно
От осознания ничтожности своей.
Мы научились врать себе искусно
И ищем тайный смысл жизни сей…
Весь наш прогресс – это уничтожение,
Шаг к вымиранию, неверный путь.
Мы занимаемся лишь саморазрушением,
И выдаём его легко за жизни суть…
Одна отрада остаётся людям –
Блеснуть умом, талантами сиять.
Но вот давайте, с вами, честны будем,
Не всем это дано постичь, познать…
Я так хочу быть умной, быть строптивой,
И публику узором слов пьянить!
Нет, не подумайте, я вовсе не ленива,
Не всем дано талантливыми быть…
Хочу я мысли, чувства воплотить в картине –
Одна мазня и всё не то за разом раз…
Не наберётся слов во всём огромном мире,
Чтоб выразить, что чувствую сейчас…
Нет, в этом, конечно, нет вселенской скорби,
Так, неприятности, и ими жизнь полна.
И руки снова опускаются покорно –
Да, я старалась, но, простите, не смогла…
