Никогда не знаю, почему это происходит. Вдруг хочется посмотреть старые фотографии. Раньше был древний альбом, от времени уже расклеивались и отрывались страницы, а фотографии так плотно зажаты в перфорированные прорези, что не оторвать. Наверное, от влажности. Альбому лет…. Появился раньше меня. Значит, ему больше полувека. Отслужил свое.
Потихоньку вытащила все фотографии и сложила в коробку. А то в современные тоненькие книжные шкафы не влезает такой большой альбом. Да и фотографий много, уже не помещаются.
Достаю из коробки по одной фотографии и рассматриваю. Бабушка и дедушка. Дед один глаз в войну потерял. Помню, мама заказывала фотографу нарисовать деду второй глаз. Но здесь нет такой фотографии. Много чужих лиц, чьи-то знакомые, друзья. Даже не знаю, кто это. На обороте надписи «На память» и даты прошлого века.
Есть военные фотографии моего дяди.
Вот 18 летний отец в форме рядового в армии.
Мама. Молодая, красивая, высокая. Кудрявые волосы распущены по плечам. Редкое фото. Позднее она их заплетала в косу и закалывала на затылке в кичку. Так все женщины раньше носили. Такой и я помню ее. Вот она с подругой и с ее младшей дочкой на траве сидят. А где же я? Да я же все три летних месяца в деревне была у бабушки на молоке и речке.
Вот совсем темная старая фотография: мама и папа поженились и сняли угол у кого-то в деревне. Свекровь не приняла их. Мама смотрит мечтательным взглядом в сторону. Жизнь только начиналась, и им казалось, что все по плечу.
В доме у бабушки висела большая фотография в рамке: кудрявая молодая девушка с гитарой. Я всегда думала, что бабушка из журнала вырезала фото актрисы.
Как то спросила об этом. Бабушка обиделась даже.
- Это никакая не актриса, а мать твоя. Ей здесь лет 20.
Надо же, мама играла на гитаре?
- Да она и вышивала, - добавляет бабушка.
Да. Помню, в сундуке у бабушки хранилось черное платье, на груди по бокам вышиты красные розы гладью. Будто не ручная работа, а машинкой вышито. Шедевр. Долго хранилось это платье. Куда делось, не знаю.
Подзоры, наволочки, скатерти. Мама вывязывала крючком из простых белых ниток. А ведь не было журналов со схемами, как сейчас.
Спросила как-то маму, как вышивала, вязала, по трафаретам?
- Да не было ни схем, ни трафаретов. Сами придумывали и вышивали. А зимой на окнах от мороза знаешь, какие рисунки были. Сяду у окошка и повторяю узоры крючком из ниток.
Вот я маленькая лет 3-х на руках у мамы. Я болела долго, всего боялась. От наставленного на меня фотоаппарата плакала, как от многочисленных уколов. Мама успокаивала меня, просто тихонько дула на лицо, а сама с улыбкой смотрела в камеру. Я держу фарфоровую куклу с разбитым лицом. Самая моя любимая фотография. Она старая, с помятыми уголками.
Слезы набегают на глаза. Сама стала уже бабушкой, а маму вспоминаю, как ребенок. Именно ту, молодую, красивую, еще неизмученную нуждой и безденежьем от зарплаты до зарплаты, пьющим мужем.
Человек жив, пока его помнят. Моя дочь тоже любила бабушку. Значит, в памяти внучки мама жить будет еще долго.
Есть фото дочери с сыном, волосы заколоты, как у моей мамы. Такие похожие: бабушка и внучка. Моя дочь на этой фотографии ровесница или чуть старше моей мамы.
Вот я молодая с малышкой дочкой на руках.
Как быстро летит время. Куда же оно так стремительно убегает? Не успеваешь насладиться молодостью, счастьем, жизнью. Все проходит.
Я себя помню с трех лет. До этого возраста на редких фотографиях не узнаю себя, не помню, еще не знаю. Смотрю отстранено. Я и не я.
Слезы уже ручейками текут по щекам. Вспомнила, надышалась воздухом детства, погрелась маминой нежностью и теплом.
Закрыла коробку до следующего раза. Когда захочется окунуться в далекое и близкое, родное и неповторимое прошлое, в котором живая молодая мама, и я, маленькая и счастливая, у нее на коленях.
Когда это будет? Кто знает.
