Кубики Судьбы. Женские рассказы

— Нина, сядь с краю. Это семейный стол, — Зинаида произнесла это негромко, но так, что услышали все, кто стоял рядом с рассадочными карточками. Нина держала в руках маленький букетик из лаванды, который раздавали гостям на входе. Пальцы чуть сжались. Вокруг шумел банкетный зал: белые скатерти, гирлянды из живых цветов, официанты с подносами. Красиво. Артём постарался. — Я поняла, — сказала Нина и улыбнулась. Не потому что хотела улыбаться. А потому что за двадцать лет рядом с этой женщиной научилась не давать ей то, чего та ждала...

На коврике у двери стояли четыре пары обуви. Две взрослые мужские, женские босоножки и маленькие сандалики с божьими коровками. Аглая перевела взгляд на замочную скважину, достала ключ. Подошёл. Значит, замок не меняли. Из квартиры пахло жареной картошкой и чем-то цветочным, похожим на освежитель воздуха. Того самого, дешёвого, который она терпеть не могла. Она вошла тихо. В прихожей на крючках висели куртки, которых она раньше не видела. На полу у стены выстроились коробки, подписанные маркером: «кухня», «детская», «разное»...

— Мам, ну зачем тебе столько? Отдай нам, мы лучше распорядимся. Эту фразу можно услышать за любым кухонным столом, где пахнет вчерашним борщом и свежей обидой. Кто-то промолчит. Кто-то отшутится. А кто-то, как я, сначала решит, что сын прав. Мне было пятьдесят девять. Тридцать один год в бухгалтерии, из них восемнадцать главным бухгалтером на заводе. Я закрывала годовые балансы, от которых зависели премии четырёхсот человек, и ни разу не ошиблась на копейку. Но когда мой Вадим сказал про деньги, я почему-то решила, что он разбирается лучше...