Реальность
Борис проснулся от собственного крика. Он был мокрым, дрожал как лист на ветру, его грудь вздымалась в тщетных попытках протолкнуть больше воздуха в легкие. Рот был сух, как Каракумы. Боря с трудом набрал и проглотил вязкую слюну. Он медленно сел, свесил ноги со слегка продавленного дивана. Его окружали выцветшие стены дешевой гостиницы. Центр Белячинска уже вовсю деловито шумел за щелястыми окнами. Люди в спешке добирались на работу. –Проклятье, – подумал Борис. – Опять проспал! Это повторялось уже третий день...