Страшные рассказы

Асфальтовая дорога закончилась больше часа назад, теперь джип прыгал по ухабам. Огромные колеса утопали в грязи и прокручивались, забрызгивая боковые стекла автомобиля. За темными подтеками и клочьями мокрой земли виднелись вулканы и сопки. Евгений смотрел на них с полнейшим безразличием. Камчатка не радовала его, а скорее наоборот – вгоняла в глубокую тоску. Он, городской человек, природу не чувствовал и терял настроение в тот же миг, как пропадала сотовая связь. Если бы это путешествие не досталось ему бесплатно, то он никогда бы не поехал в такую даль...

"Он не приедет", - первая мысль в этот холодный октябрьский поздний вечер, которая пришла Илье на автобусной остановке. "А такси стоит конских денег. Вот же гадство!", - он стиснул зубы, чтобы не ругнуться вслух. Он не хотел пугать и без того дрожащую девушку, притулившуюся на лавочке с бомжом, который неровной горой лежал на другом краю. Он внимательно посмотрел на девушку: черные, как антрацит, волосы едва касались узеньких плеч; бледная, тонкая кожа, казалась синюшной из-за белого освещения фонарей;...

Работая инженером по сносу зданий , Степан и не подозревал в какую историю его занесёт очередная командировка в российскую глубинку в место из его детства. А всё из-за старой больницы на краю села, что стала известна благодаря прошедшим там съёмкам мистического шоу.Сюжет про эту больницу крутили по федеральному каналу. Волна популярности донесла историю об этом здании начальству Степана и было принято решение отправить его, как местного чтобы проверить больницу и дать заключение по ее возможному сносу...

Я не знаю кто я... Я прочёл много книг, когда бывшие хозяева леса уходили, они оставили мне целую библиотеку, но мне это не помогло. Портал, через который они ушли находиться в подвале башни. Но я в него войти не могу. Чуть выше находится библиотека, а ещё выше, на самом верху, мой кабинет. До него надо добираться по длинной витой лестнице, мимо полуразрушенных комнат, в которых жить нельзя. Мне не нужна еда, не нужен сон. Я не знаю, почему со мной так поступили. Зато точно знаю, что нужно, чтобы я опять стал, кем был, и соединился со своим народом, только вот ума не приложу как это устроить...

* Каждый раз, подходя к двери, Сергей надеялся на то, что все изменится к лучшему, и каждый раз жизнь жестко обламывала его резким запахом мочи, которым его встречала квартира. Квартира, в которой он прожил почти сорок лет. Не стучась он открыл дверь в комнату матери. Безвольное тело лежало на кровати наискосок. Не разуваясь он подошел к кровати и, глядя сверху вниз, спросил. - Что сказали врачи? Она отвела глаза от работающего телевизора и тихо ответила. - Назначили МРТ через две недели. - А диагноз? - Врач ничего не сказала...

На своем первом уроке она сказала: – Меня зовут Варвара Сергеевна Симакова. Я буду вести у вас английский. Невысокая и худая, она похожа на фарфоровую статуэтку балерины из бабушкиного серванта. Мелкие кудряшки цвета кофе подпрыгивают у висков при ходьбе. Глазищи – как у этих анимешных девчонок, огромные и наивные. Варвара Сергеевна Симакова окончила педагогический колледж в этом году и сразу пошла преподавать. Ей чуть за двадцать, и, конечно, за глаза никто не называет ее Варварой Сергеевной. Не знаю, как остальные классы, но наши, одиннадцатые, зовут ее Варька или Варя Симакова...