Поэты. Игорь Паньков (1959-2012). Говорят, поэт, который жил вдалеке от литературных центров почти всегда, вне зависимости от таланта, обречён на малую известность и скорое забвение?.. Игорь Паньков родился в Черемхово Иркутской области. Окончил Оренбургский мединститут. Несколько лет работал врачом, преподавателем медучилища. Затем оставил профессию врача и посвятил себя журналистике. Жил в Кисловодске, работал главным редактором журнала «Современный Кавказ». Из автобиографии: "...мои родители трудились исключительно в «закрытых учреждениях»: сперва на одной из глухих сибирских зон, затем на строительстве центра дальней космической связи, а когда я перешёл во второй класс – в составе ограниченного контингента советских войск в Германии... в третьем классе я дерзнул и сам написал стихотворение. И года два подряд с упорством фанатика занимался этим неблагодарным делом, терроризируя редакторов многочисленных детских журналов." *** ОСЕНЬ Осень – эра гипертонических кризов. Время стреляться, считать цыплят, выходить на Бога, делать последний нелегкий выбор из-за того, что любви никогда не бывает много. Время наступает тебе на пятки, заставляет послушно идти туда, где ни разу не был. Но и в случае, если – на обе – давно положили тебя лопатки, просто открой глаза – ты увидишь небо. Это – очень интимная вещь, вроде семейного фотоальбома, в иерархии детских снов – заменитель земного ада. Розовые слоны порхают и говорят: «Ты дома». Если это и шутка, ты где-то рядом. Ливни, тождественные алгоритму страсти, столь безутешной, что думаешь о высоком, каждой струей своею напоминают трассы, соединяющие человека с Богом. Отче! Храм твой неслыханный пуст и светел, мало людей в нем, однако значительно меньше – истин. Тот, кто искал Тебя, тот никого не встретил, тот, кто узнал Тебя – к лику святых причислен. Буде и мне дарована эта милость, жизнь запродам за недолгую нашу встречу: очи потупив, проследовать молча мимо, не возражая, не жалуясь, не переча. Сердце нянчит в железных ладонях холод. Эхо заходится птичьего крика выше. На сорока холмах я построил город, но никого в этом городе я не вижу. Значит, поздно уже начинать сначала, биться, как рыба об лед, вместо песен учить молитвы, бисер метать, влюбляться, сучить мочало, лоб расшибать о двери: все двери давно открыты.
Бездна жизни и вкуса Паолы Волковой