Поэзия. Движение слов. Избранное и любимое

Поэты. Евгений (Ф.) Чеканов, Ярославль (род. 1955, Кемерово). Поэт, переводчик, издатель с опытом. То есть литератор опытный и профессиональный. При этом еще и лирик с философским мотивом (поэт на втором фото в галерее). Понравилось вот это его стихотворение - «Музыка». «…Людям предстояло положить на музыку слова…» И это процесс бесконечный?.. И вдруг подумалось, а какая же музыка тогда предшествовала мату, который буквально заполонил сегодня просторы России. Даже приличные на вид девицы разговаривают между собой (и по телефону) матом… Я про «культурную столицу», если что. Вот что это?.. Неужели виноват барабан? Горькая ирония… стихи не испортит! МУЗЫКА Музыка до слов была. В пещере, Где лежали Ева и Адам, Где сидели их сыны и дщери, Отданные страхам и трудам, Музыка была уже: у входа Ветер заунывный глухо выл, Рвали сон, слетая с небосвода, Свист и шелест чьих-то жутких крыл, Лев рычал и львица отвечала, Гром гремел вдали – и без следа Таял в гуле горного обвала… Музыка такой была тогда! И сидел Адамов род устало, Слушая, как чуждая молва Множит звуки. Людям предстояло Положить на музыку слова. *** В моей душе накрапывает дождь. Но я не грустен. Я люблю ненастье. Оно уносит выдумку и ложь, Смывает нарисованное счастье. (©️ Евгений Чеканов) *** ВПОРУ То, что было узковато, Впору стало. Ты примерь! Что топорщилось когда-то, Не топорщится теперь. Где и что сидело плохо, Иль морщинилось кругом – Всё разгладила эпоха Раскалённым утюгом. Поколенье, ты ль повинно В сей поре, пришедшей к нам? Ты теперь гуляешь чинно По притихшим временам. Потрусишь часок – и в нору, О свершеньях вспоминать… Всё тебе отныне впору, По фигуре и под стать. (©️ Евгений Чеканов)

Поэты. Владимир Зайцев, Кострома. Время наше. Его имя уже знают многие любители поэзии - Владимир финалист нескольких поэтических конкурсов. Пишет и прозу - гротескную и фантасмагорическую. Потихоньку печатается, издает книги, ведет в сети поэтический портал. Родился в 1984 году в городе Суровикино Волгоградской области. Ну, а теперь в Костроме. Мой выбор: верлибры Владимира Зайцева. Про совесть особенно… *** раздался звонок в дверь – кажется, это пицца – а разве не роллы? – пицца, пицца! с ананасами как ты любишь – здрасьте! вот возьмите, распишитесь – что это? что за чёрный мокрый пакет? с него течёт прямо на линолеум – что, что... ваша совесть возвращаем обратно – тьфу! разве вы дадите пожить спокойно *** – какого чёрта?! – тот, что повыше и с белыми рогами красивее, конечно, но у того, который пониже и с залысинами за ушами, отменное чувство юмора. вам какого завернуть? – то есть, какого чёрта здесь происходит?! – это ярмарка чертей, а вы что подумали? *** Просыпаешься в панике: нечем дышать, словно в море уносит волна, тонкой льдиной уходит под воду кровать. Ночь тенями и навью полна. Раскаляются лёгкие медью внутри, и таращишь глаза в темноту. Одеяло сжимаешь: дыши, не смотри на открытую сторону ту. *** БАЛЛАДА О ГОЛОВАХ (Аллее культуры за Костромской филармонией посвящается) Катились головы по улице Советской, Бетонные, с отбитыми носами, И удалью пугали молодецкой, И облака казались парусами. Катились головы, прохожие глазели И прятались поспешно за дверями. Гудели «мерседесы» и «газели» И ехали опасливо дворами. Катились головы, мигали светофоры, Затылки краснотою осеняя, И даже у вокзала поезд скорый Глядел на них как вор из-за сарая. Они – под бронзовое сделанные глыбы – Стирали об асфальт немые лица. Как в кегельбане нас подбить могли бы, Но не смогла бы их связать полиция. Застыли в сквере у оврага сиротливо Покинутые траурные бюсты, И шеи словно трубы без излива Торчали, а над ними было – пусто. Катились головы Ахматовой и Блока, Есенина и Пушкина, и даже Гремел Шаляпин изнутри потока И пел широким басом о пропаже. Они катились по мостам и переходам, Себя до мелкой гальки истончая. Они хотели к середине года, А лучше бы ещё к началу мая, Стать голышами и упасть на берег моря, По водной глади проскакать «блинами», О шумной вечности с волнами споря, А не стоять как церберы над нами. *** Что-то не совсем понятное, но притягательное? Что-то свежее и осмысленное. Будем следить за Вами, Владимир Зайцев. «Я всех любил, без дураков», – сказал поэт и был таков». (В. Зайцев) Фото-автопортреты Владимира Зайцева, а также авторские (то есть его же) фото Костромы и вокруг (с публичной странички поэта). Это лучшее представление о поэте и его мире, по-моему. Умеющего видеть - услышат! Зайцев умеет. 💌💌 Антология стихов с короткой справкой о судьбе поэта от автора канала в подборке «Поэзия. Движения слов. Избранное и любимое»

Поэты. Есть у меня друг-поэт, мы немножко «коллеги» - по конкурсу «Серебряный голубь России» и журналу «На русских просторах», где встречаются наши публикации. Встречались мы и очно, в Петербурге. Имею честь, Татьяна Александровна, быть с Вами знакомой. Татьяна Мажорина. Статная, сильная, подстать своей фамилии. Донская казачка. Живет в Волгодонске. Наша современница. Она не только поэт, автор более десятка книг. Она делает прекрасные переводы поэзии с языков «малых народов Кавказа» (простите за этот официоз). Только вот мудрость этих народов не малая!.. И личный выбор стихов для перевода Татьяны Мажориной имеет значение и вызывает уважение. Я приводила пример ее переводов (здесь). По случаю недавней Троицкой родительской субботы Татьяна опубликовала свое давнее стихотворение. Пронзительное. Ну, вы поймете, друзья… Спасибо, Татьяна, от нас ВСЕХ 🙏🏻 *** МАМА-МАМОЧКА "Из души просто радугу вынули" Ирина Подюкова. Ночь была, как в аду, тяжела: То ли финкой вошла, то ли клином ли В мир, где юность со мною жила… Из груди, будто радугу вынули. Мама-мамочка – солнце моё! Захолонуло. Вмиг оробела я. Я сейчас – много старше её. Помню: холод, пурга оголтелая. Мир бездонный, а в нём я – одна (это птицы сбиваются стаями). Оглушила с тех пор тишина, В сердце льдинки до срока не таяли. … Много вёсен прошло, много зим, Всё кружит вороньё над погостами… В суете мимо жизни скользим, Не упасть, удержаться непросто мне. Я былое в заплечный мешок Собрала и верёвкою крепкою Затянула да так, чтоб не смог, Развязаться – по снегу, по ветру ли... Намотала беду на кулак, Пусть притихнет на привязи (чтоб её!). Ничего, что "на сердце" дыра. Вот иголку куплю и заштопаю… *** (На первом фото Татьяна Мажорина (слева) получает очередную награду)

Поэты. «Нам надо переговорить — хоть где-нибудь, хоть на вокзале: мы всё неправильно сказали, всё надо переговорить!..» Евгений Клюев (1954, Калинин - 9 мая 2025, Дания), русский поэт, прозаик, драматург, переводчик, журналист, педагог. Сказочник. Добряк, оставивший в жизни многих неизгладимый след. Его называли современным Андерсеном. Окончил филфак Калининского университета. Лингвист. С 1996 года жил в Копенгагене, где преподавал датский язык (!?) в Лингвистическом центре. Сохранял связи с Россией, продолжая публиковать художественные, научные и публицистические тексты в столичных издательствах. Лауреат Русской премии (2012). …Ну вот и... пусть. Я покидаю улей, единственно себя во всём коря. Моя война закончена — и я в конце концов убит случайной пулей. Летела дура не пойми куда, прижалась к сердцу — мол, пусти погреться, погрелась дура и осталась в сердце, практически не причинив вреда, а лишь убив. Падучая звезда упала мимо рук от крика "Воздух!" и скрылась где-то в сумерках промозглых, но это тоже, в общем, не беда: меня отныне нет, а что окно горит, то я, отсюда исчезая, пишу одно... нет, вот ещё одно — и вот ещё одно последнее сказанье. *** УЧИТЕЛЬ РАССТАВАНИЯ НА МИГ Джульетта Карауловна Рудник учила расставанию на миг: «На дольше — никогда и ни за что!» — она внушала, кутаясь в пальто, с которым ни на миг не расставалась. А мне казалось, миг такая малость, что я бы мог бы — даже не учась — на полчаса расстаться или час! Но, кутаясь в ежовый воротник, Джульетта Карауловна Рудник всё повторяла, повторяла, что целый миг — это немало: что за один всего лишь миг устаревают буквы книг, меняется порядок чисел — и ты, беспечный ученик, вдруг сам становишься — учитель. ©️ Евгений Клюев *** Нам надо переговорить — хоть где-нибудь, хоть на вокзале: мы всё неправильно сказали, всё надо переговорить. А то ведь... жизнь пошла петлять и так причудливо петляла, что нас уже не впечатляло опять за ней бросаться вспять. Но надо переговорить — и надо всё перелопатить, все дыры переконопатить, остроты все переострить, и весь табак перекурить, и перепить весь чай, весь кофе, и переусмирить всю прыть, и перевыжить в катастрофе, где два сигнальные флажка вдруг не заметили друг друга — и жизнь, насмешница, хитрюга, их разбросала на века. Воспоминаньями сорить, к чужой судьбе себя готовить... вот только б встретиться, а то ведь так и не переговорить. ©️ Евгений Клюев *** Надо в блюдечко с водой опустить сперва Ордынку, чтоб прозрачная картинка сделалась переводной. Надо в блюдечко с водой опустить потом Таганку, чтоб проснулась спозаранку золотой и молодой. Надо в блюдечко с водой опустить потом Полянку, чтоб зеленая изнанка порастала резедой. И тогда уже травой от тяжелой мостовой вдруг пахнёт, едва лишь выйдешь в город — как бы и не твой, и по легкой ряби вод этот город поплывет точно так, как город Китеж, — но совсем наоборот! (©️Евгений Клюев ) 💌 Горько знакомиться со стихами такого поэта посмертно… Неужели опять опоздали?.. Блестящий, ироничный, трагичный… Его подвело сердце. Его знали и любили многие, но, как оказалось, не все. Читать не поздно. 💌💌 Антология стихов с короткой справкой о судьбе поэта от автора канала в подборке «Поэзия. Движения слов. Избранное и любимое»

Поэты. Ольга Рожанская (1951, Москва - 2009, Сицилия). Смерть ее была даже для поэта естественно-неестественной. «Жаль, что мы не встретились. Хорошо, что я встретился с ее стихами. Они дают ориентацию и опору. С ними легче жить, изучать геометрию и чувствовать, как дух сминает плоть и лепит из нее реальность, реальность сердца и слова» (ВЛАДИМИР ГУБАЙЛОВСКИЙ. «Новый мир» # 4, 2018). Разминулись, «идя по жердочке своей»? Училась в МГУ на механико-математическом факультете. Ого для девушки?! Ее исключили с четвертого курса «за диссидентскую деятельность» (?). Окончила Калининский пединститут (разрешили все-таки…). Преподавала математику в школах и ВУЗах Москвы. Писала стихи пронзительно глубокие. Ее публиковали редкие журналы - типа «Юность». Была членом СП. Знали ли ее творчество? Думаю, нет. В узких кругах тонкого слоя… Вот, к примеру, Бахыт Кенжеев писал в 2015 году: «Ольга Рожанская – поэт одновременно глубокий и легкомысленный. Драгоценное сочетание! В ее творческом развитии можно усмотреть историю духовного переселения из брежневской России: “Не вовремя снега в России тают, И по утрам права качает стыд, И бес изгнания шалит, А без него в России не светает.” в пространство мировой культуры. Нет, отечеству она не изменила – скорее встроила не слишком благополучную родину (и ее главное сокровище – язык) в новую Вселенную, приобщила его к своей домашней метафизике (не люблю этого слова, но что поделать), к обживанию времени как пространства». Нет Отечеству она не изменила. «Это моя земля. Воздух ещё не сжат. Вздыбленные поля Неба – белы лежат. Впившиеся любви Путы – ослабь слегка! Видишь? – За мной пришли Белые облака». *** Сошли меня, Отче, из этого края. Я здесь на земле ничего не люблю, А только в метро пустоту занимаю И едкую дурь на погоду валю. Собак без фамилий и честной породы Я всех всё равно не могу подобрать. А Гейне по-русски в таких переводах, Что мне при Тебе неудобно сказать. А в города Лимба туманном предместье, С ореховой удочкой, в тёплой траве, Я вечность – и дольше! – была бы на месте, И даже открыток не слала б Москве. На корточках сидя, беспечно и вечно Удила бы месяц, не смея войти Туда, где под матовым шаром аптечным Вергилия с Блоком скрестились пути. (©️ Ольга Рожанская) *** Воистину, в стране моей Есть, где двум птахам разминуться, Из с лишним двадцати морей Напиться, козликом проснуться, И можно с ближним не столкнуться, Идя по жёрдочке своей... (©️ Ольга Рожанская) *** Ее смыла морская волна на Сицилии. Как песчинку в вечный океан Вселенной. Смыло волной и ударило о камень… Судьба поэта с биографией математика… «Время, зыбкая обитель, Тина вечности на дне! Только разум, наш водитель, Дуги выставил вовне. Он открыл, что бег кончает Возле мельницы вода, Где друг дружку исключают “Нынче”, “завтра” и “всегда”. Но пока двоякодышишь Не поймешь во тьме сырой: То ли жабрами колышешь, То ль ведешь посылок строй? И аршинный, как у цапли, Брезжит Истины сустав. Цоп! — и стряхивает капли, На весу перелистав». (©️ Ольга Рожанская) 💌Антология стихов с короткой справкой о судьбе поэта от автора канала в подборке «Поэзия. Движения слов. Избранное и любимое»

Поэты. Вадим Жук (1947 Ленинград - 20.03.2025, Суздаль). Сегодня в Суздале… Актер, сценарист, поэт. Просто хороший человек. Лучшая память о поэте - его стихи: Писал в стол. Любил в стол. Жил в стол. Умер в стол. Когда умер по настоящему Даже вспотели, Подбирая ключи к ящику, Чтобы узнать, каким он был на самом деле. (©️В.С. Жук. Одно из последних стихотворений поэта) * * * Просил вчера, чтоб ничего не снилось. Проснулся. Мне не снилось ничего. Теперь это неслыханная милость, Кто знает, может быть, от Самого. «Спал со всех ног» – см. у Пастернака, Cпал, как бревно на ленинском плече. Как муж с женой после столетья брака, Усталые игрушки, смерть в клеще. Как весь универмаг у Джона Донна, Как дети спят, когда солдат не спит. Как слуги и супруги фараона В ограбленных постелях пирамид. Мне никакая и никто не снился, Ни кошелек, ни гвоздь, ни огурец. Ни перелёты гуселюба Нильса, Ни полный одалисками ларец. Затеплю снова огонек у Спаса, Придвину нежно пламя к фитилю. Отстаньте. Я еще не отоспался. Я сплю. (В.С. Жук, 3 августа 2023) ** Мне бы домик подле храма У столетья на краю, Мне бы томик Мандельштама Да садовую скамью. Мне бы лёгкого соседа - Муравья и воробья, Полупьяную беседу О повадках бытия. За окном глядятся в воду Облака и фонари. Мне бы тихую свободу Не снаружи, так внутри. (©️В.С. Жук, 10.02.2018) *** А это уж совсем последнее… На узком мостике, за шаткие перила Держась, кричишь, и ничего в ответ, Была, была и вот отговорила. И даже эха нет. Карасик-рыбка, круглый жадный ротик, Голодная до синевы волна. Плывет, плывет по речке малый плотик О два бревна. Два мальчика плывут белоголовых Вдоль зябких молчаливых берегов. Молчат под ивами большие рыболовы. Не слышно слов. Не слышно мне ни тишины, ни плеска, Невидим голос твой, невидим звук. И солнца дышит неподвижный круг За облачной неплотной занавеской. (В.С. Жук, 20 марта 2025 года) *** Как коротка и непланируема наша жизнь. Почему мы мало воздаем живущим?.. Что ж, скоро узнаем, «каким он был на самом деле». Боль моя, ты покинь меня *** Этим фото друзья проводили Вадима Семеновича в последний путь