Поэзия. Движение слов. Избранное и любимое

Поэты. Майя ШВАРЦМАН: Чтобы на секунду стать человеком… Родилась в 1962 г. в еврейской семье в Свердловске. Дома любили музыку и дочь. Училась в Свердловской специальной музыкальной школе-десятилетке для одарённых детей по классу скрипки, поступила в Уральскую консерваторию, окончила ее в 1986 году. В 1990 г. эмигрировала. В 2000—2001 играла в Симфоническом оркестре Фландрии, после 2014 - в оркестре Europa Philharmonie. Талантлива была во всём. Начала публиковать стихи еще в студенческие годы. Первая большая публикация состоялась в 1993 году в журнале «Огонёк» . И дальше и позже - в толстых журналах. Без слёз и боли, не крича, теряют вещи назначенье. Перо, чернильница, свеча – набор «Остановись, мгновенье». Со мной, хранящей всё равно им всем наивную присягу, одни отели заодно, держа конверты и бумагу. О ней писали: «…ясность мысли, пластичность образов, точность в средствах выражения — нечастый гость среди сегодняшнего изобилия внешне грамотных стихов, никак не задевающих душу» (В. Брайнин-Пассек). Умерла в 2019 г. Вот это. Понравилось… Обращение внутрь. *** Он приходит с работы. Полная чаша дом. На стене ковёр с недурной коллекцией сабель, ятаганов, мечей и кханд, и особняком помещён анкас, что изогнутый крюк осклабил, исходя сарказмом. Жена накрывает стол и щебечет бездумно о чём-то своём, о дамском. Сыновья приходят (о, хоть бы один с хвостом!) и садятся за ужин – здоровый, вегетарианский. Болтовня, пересмешки. Как там твой новый босс, ничего? у соседей уже распустился лотос, а ибискус как раз погиб, эта хна для моих волос не подходит совсем, а куда мы поедем в отпуск... Перед сном телевизор и ласки – почти обряд в кашемировой душной спальне на шкуре тигра, под какое-то пенье с мяуканьем. Пряный смрад бергамота с кедром, вот, наконец, и титры. Сколько раз просила, носки в корзину, так нет, волка как ни корми, без конца по дому охапки собираю везде, – и швыряет в сердцах браслет из слоновой кости. (Как его звали – Хатхи?) – Подышу чуть-чуть. – Он выскальзывает за порог. В небе тысячи глаз разгораются словно угли в том горшке, я забыл, там, кажется, жил цветок. Диким потом, мясом и сыростью пахнут джунгли далеко за городом. Где-то в тумане выпь, надрываясь, пускает голос по чёрным рекам. И, закинув голову, он начинает выть, чтобы хоть на секунду снова стать человеком.

Нельзя не вспомнить. Блок!.. 28 ноября 2025, 145 лет со дня рождения Поэта. Я ни разу не поклонник символизма. Но Александр Александрович - явление исключительное. Он выше всех формальных поэтических течений. Сплав высочайшей пробы. Как же рано он ушел - в 41… И как много он оставил после себя. И споров тоже. Но его мраморное чело осталось в памяти поколений навсегда. Не от мира сего. Сегодня в любимом Музее Блока состоялась премьера литературно-музыкальной композиции «Сердце под грозой певучей…» - с участием н.а. России Олега Погудина и прекрасных молодых - актера Данилы Можаева и композитора Ольги Ивановой. Это было восхитительно, друзья. Программа вечера скоро ожидается на больших концертных площадках России под брендом Погудина. Следите за афишами. Тончайшая лирика, посвященная двум главным женщинам Поэта - Любови Дельмас (восхитительной Кармен) и Любови Менделеевой-Блок (жене: они (Блоки) оба были неверны в этом браке. При этом их брак продлился 18 лет, более 1000 строк посвятил Блок своей жене. Та тоже ухаживала за ним в болезни до последнего, терпела капризы больного и любила…). Да, все запутано… Но так было. В их жизненных красках была густота и цвет. Но! С какой тонкой деликатностью ко всем личностям «треугольника» подан материал (научно-исследовательский)! Респект - прежде всего музейным работникам и Олегу Погудину с его проникновенными романсами и его артистической харизмой. И молодым дебютантам - браво! Какой же неземной флер присутствовал с нами в этот вечер!.. Осенняя таль… И крохотный концертный зал музея. Все-таки в символизме много чего примечательного; возможность безграничных интерпретаций прежде всего. Здесь каждый услышит свое. Каждый поднимется над бытом. Иногда с тонкой слезой… *** Это звучало в сегодняшнем вечере-памяти. Посвящение блоковской Кармен (Л. Дельмас): Вербы — это весенняя таль, И чего-то нам светлого жаль, Значит — теплится где-то свеча, И молитва моя горяча, И целую тебя я в плеча. Этот колос ячменный — поля, И заливистый крик журавля, Это значит — мне ждать у плетня До заката горячего дня. Значит — ты вспоминаешь меня. Розы — страшен мне цвет этих роз, Это — рыжая ночь твоих кос? Это — музыка тайных измен? Это — сердце в плену у Кармен? (А. Блок, 30 марта 1914) *** Николай Ильич Кофанов (1943–1998). Портрет А. А. Блока. 1979 год. Линогравюра (ГМИ СПб. КП-278585-осн) И фото с вечера 28.11.25 в Музее-квартире А. Блока на бывшей Офицерской. Спасибо огромное организаторам и участникам этого вечера! Серебряный век предстал во всей красе и путанице его обитателей под музыку в композиции Ольги Ивановой.

Поэты. Наши современники. Марта Ломако: «…звёзд с неба не хватаем, но с терниями боремся». Девушка из Коломны (род. 1999 г.). Марта - ее настоящее имя. Окончила Государственный социально-гуманитарный университет в Коломне, Московская обл. Занимается фотографией. Пишет стихи. В 2020 году вышел первый (и пока единственный) ее сборник «Дневник чудака». Девушка четко артикулирует свое Я - со всеми плюсами и не-. Это и подкупает. Свой поэтический дар смело называет «философской лирикой». Посмотрим дальше, еще не вечер? Сеть поймет. Чужие мысли Разбросаны по нитке памяти, Шуршали мысли на ветру. И ветер, не обучен грамоте, Их лихо истрепал к утру. Он ими, как сухими травами, Усыпал полевой простор. Здесь куполами цветоглавыми Увенчан зарослей собор, И всё, что от корней оторвано, — Лишь подражание ему. Я соберу гербарий снова, но Не все придётся по уму. Я пустоты боюсь. Беспечная Душа не тронута виной; Лепечет что-то на наречии, Подвластном только ей одной. ПРИЧИНА ВЕРИТЬ Я с опечатками пишу. Нестрашно: сеть поймёт. С иконы видно хорошо пустых бутылок ряд. Закон без буквы – белый шум, фантазии полёт. Додумай сам, куда пришёл, что в небе говорят. По-русски – истина в вине, но в той, что через «а». Стакан не вызывает чувств, не вызывает смерть. И я, свободная вполне, решаю, так сказать, Что он наполовину пуст (а в чек боюсь смотреть). МОНОЛОГИ Лоза, как чацкий монолог, на крыше разрослась. Растут зелёные слова (чем гуще, тем черней), Растёт несказанное вслух, бессвязных мыслей вязь, Шумит о правде на земле, о праве, о войне… А в дом зайдёшь – и в потолке знаком любой излом, Там тишина зовёт решать, что будет на кону, И каждый в доме узелок – на память о былом, Кого когда я предала, не помогла кому. От правды право отсеку, и упадёт лоза. А что останется – моё: и комната в избе, И этот луч на пять минут, и всё, что было за Зелёным словом – всё, светясь, напомнит о себе. *** 💌 Антология стихов с короткой справкой о судьбе поэта от автора канала в подборке «Поэзия. Движения слов. Избранное и любимое»

Поэты. Евгений (Ф.) Чеканов, Ярославль (род. 1955, Кемерово). Поэт, переводчик, издатель с опытом. То есть литератор опытный и профессиональный. При этом еще и лирик с философским мотивом (поэт на втором фото в галерее). Понравилось вот это его стихотворение - «Музыка». «…Людям предстояло положить на музыку слова…» И это процесс бесконечный?.. И вдруг подумалось, а какая же музыка тогда предшествовала мату, который буквально заполонил сегодня просторы России. Даже приличные на вид девицы разговаривают между собой (и по телефону) матом… Я про «культурную столицу», если что. Вот что это?.. Неужели виноват барабан? Горькая ирония… стихи не испортит! МУЗЫКА Музыка до слов была. В пещере, Где лежали Ева и Адам, Где сидели их сыны и дщери, Отданные страхам и трудам, Музыка была уже: у входа Ветер заунывный глухо выл, Рвали сон, слетая с небосвода, Свист и шелест чьих-то жутких крыл, Лев рычал и львица отвечала, Гром гремел вдали – и без следа Таял в гуле горного обвала… Музыка такой была тогда! И сидел Адамов род устало, Слушая, как чуждая молва Множит звуки. Людям предстояло Положить на музыку слова. *** В моей душе накрапывает дождь. Но я не грустен. Я люблю ненастье. Оно уносит выдумку и ложь, Смывает нарисованное счастье. (©️ Евгений Чеканов) *** ВПОРУ То, что было узковато, Впору стало. Ты примерь! Что топорщилось когда-то, Не топорщится теперь. Где и что сидело плохо, Иль морщинилось кругом – Всё разгладила эпоха Раскалённым утюгом. Поколенье, ты ль повинно В сей поре, пришедшей к нам? Ты теперь гуляешь чинно По притихшим временам. Потрусишь часок – и в нору, О свершеньях вспоминать… Всё тебе отныне впору, По фигуре и под стать. (©️ Евгений Чеканов)

Поэты. Владимир Зайцев, Кострома. Время наше. Его имя уже знают многие любители поэзии - Владимир финалист нескольких поэтических конкурсов. Пишет и прозу - гротескную и фантасмагорическую. Потихоньку печатается, издает книги, ведет в сети поэтический портал. Родился в 1984 году в городе Суровикино Волгоградской области. Ну, а теперь в Костроме. Мой выбор: верлибры Владимира Зайцева. Про совесть особенно… *** раздался звонок в дверь – кажется, это пицца – а разве не роллы? – пицца, пицца! с ананасами как ты любишь – здрасьте! вот возьмите, распишитесь – что это? что за чёрный мокрый пакет? с него течёт прямо на линолеум – что, что... ваша совесть возвращаем обратно – тьфу! разве вы дадите пожить спокойно *** – какого чёрта?! – тот, что повыше и с белыми рогами красивее, конечно, но у того, который пониже и с залысинами за ушами, отменное чувство юмора. вам какого завернуть? – то есть, какого чёрта здесь происходит?! – это ярмарка чертей, а вы что подумали? *** Просыпаешься в панике: нечем дышать, словно в море уносит волна, тонкой льдиной уходит под воду кровать. Ночь тенями и навью полна. Раскаляются лёгкие медью внутри, и таращишь глаза в темноту. Одеяло сжимаешь: дыши, не смотри на открытую сторону ту. *** БАЛЛАДА О ГОЛОВАХ (Аллее культуры за Костромской филармонией посвящается) Катились головы по улице Советской, Бетонные, с отбитыми носами, И удалью пугали молодецкой, И облака казались парусами. Катились головы, прохожие глазели И прятались поспешно за дверями. Гудели «мерседесы» и «газели» И ехали опасливо дворами. Катились головы, мигали светофоры, Затылки краснотою осеняя, И даже у вокзала поезд скорый Глядел на них как вор из-за сарая. Они – под бронзовое сделанные глыбы – Стирали об асфальт немые лица. Как в кегельбане нас подбить могли бы, Но не смогла бы их связать полиция. Застыли в сквере у оврага сиротливо Покинутые траурные бюсты, И шеи словно трубы без излива Торчали, а над ними было – пусто. Катились головы Ахматовой и Блока, Есенина и Пушкина, и даже Гремел Шаляпин изнутри потока И пел широким басом о пропаже. Они катились по мостам и переходам, Себя до мелкой гальки истончая. Они хотели к середине года, А лучше бы ещё к началу мая, Стать голышами и упасть на берег моря, По водной глади проскакать «блинами», О шумной вечности с волнами споря, А не стоять как церберы над нами. *** Что-то не совсем понятное, но притягательное? Что-то свежее и осмысленное. Будем следить за Вами, Владимир Зайцев. «Я всех любил, без дураков», – сказал поэт и был таков». (В. Зайцев) Фото-автопортреты Владимира Зайцева, а также авторские (то есть его же) фото Костромы и вокруг (с публичной странички поэта). Это лучшее представление о поэте и его мире, по-моему. Умеющего видеть - услышат! Зайцев умеет. 💌💌 Антология стихов с короткой справкой о судьбе поэта от автора канала в подборке «Поэзия. Движения слов. Избранное и любимое»