Грузчик. Стихи от скуки.

- Сирена, сирена! Горе нам, ахейцы! - Полидевк, это просто баклан, такой же, как и ты. - Ясон, ты, конечно, орнитолог авторитетный, но почему у баклана женская грудь? - Ты, Полидевк, просто грудь давно не видел...

"Купание классного меня" ( холст, масло)

Грачи прилетели. Грачи прилетели! А вы и не ждали, то пили, то ели, Считали недели,

Кто даст мне челн, Чтоб реку пересечь? Чьи весла погружу я в эту воду? Зачем шипит мне в спину

Дальше время пойдет без меня. Я останусь. Посмотрю как безвременье Спит среди балок степных.

Дороги путанная нить Между холмов, как между пальцев, Течет, никак не наиграется, И тщится пылью удивить.

Я не люблю своих стихов. Я помню как они писались. Как тысячи невнятных слов Рычали, лаяли, кусались.

Над стадами сугробий Вспыхнет солнце-блесна. Хмурит серые брови Несмеяна Весна.

На стене Леонид Ильич, Вырезанный из старой газеты. Ностальгия, а может быть кич. И, конечно , надоест к лету.

Кошачий ор, капели слезы, Зеркальный зайчик на стене. И вновь цыплячий пух мимозы На каждом вымытом окне.

Было так: август шел к середине, ночи стали чуть длиннее, но июльская жара не отпускала. Липким маревом входила она в раскрытые на ночь окна, и, казалось, звезды дрожали в невидимой знойной дымке. Иногда...

Давай, хмелей от запаха травы, Что кое-где уже пятнает кочки. Сломали зиму. И для нас, живых,