Про синицу.
Все те, кто населяет Этот мир, Считают что для них лишь Солнце светит. Для них ветра гуляют По планете. Коптится окорок И зреет сыр. Сквозь пальцы Пропуская, как тесьму, Отпущенные кем- то Дни и ночи, Он знает, что он смертен. Знает точно. Но он не верит Знанью своему...