Пожалуй, на сегодня все. Продолжение завтра, грядет финал. Я бесконечно благодарна вам за донаты, лайки, комментарии и подписки. Оставайтесь со мной и дальше.
Поддержать канал денежкой 🫰
Весь субботний день я посвящаю уборке дома. Наконец-то появились силы чем-то заняться. Прибраться. Перебрать старые вещи. Многое выкинуть. Заказать что-то из необходимого с доставкой в поселок недалеко от садоводства.
Пусть у меня нет лишних денег, но какие-то накопления имеются. Квартиру опять же сдаю. Уж сковородку купить могу себе позволить.
Одежды в принципе хватит на первое время. Чуть позже съезжу в квартиру и заберу остатки вещей. Драгоценности тоже увезу — их можно продать.
Мне впервые за последние дни хорошо. Спокойно. Не трогает ни развод, ни измена, ни пощечина. Я просто иду к своей цели: собираюсь начать новую жизнь не у разбитого корыта, а полную возможностей.
И тут в дверь стучат. Бум-бум.
Неужели опять Витя?..
Мне, если честно, становится не по себе. Прошлый наш разговор ничем хорошим не кончился. Я обхватываю топор — тупой и ржавый, зато тяжелый — и опасливо выглядываю наружу.
Но, к моему удивлению, на крыльце стоит Стас. С охапкой дров в руках. Я смотрю на эти дрова так, будто они сейчас встанут и уйдут — с немым изумлением.
— Ты говорила, что у тебя нет дров, а сегодня обещают очень холодную ночь, — вместо приветствия поясняет Стас. — Решил по-соседски помочь. Разрешишь войти?
— А, да, конечно.
Когда я такое говорила? Разве что во вторую нашу встречу, в магазине, когда закупалась брикетами для растопки.
А он запомнил?..
Я пропускаю его внутрь. Мужчина целенаправленно идет к печи, ловко раскладывает поленья, достает из кармана зажигалку и старую газету.
Через несколько минут огонь весело потрескивает, наполняя комнату живым теплом.
– Спасибо, – шепчу я.
Стас оборачивается. Его глаза в свете пламени кажутся ещё темнее, глубже.
– Как муж? – спрашивает он вдруг.
При упоминании Вити у меня непроизвольно кривятся губы.
– Не представляю. Мы не общались с того вечера. Я как-то не горю желанием.
Он медленно подходит ко мне.
— Хотел бы я быть на его месте.
— В смысле?
Не общаться со мной? Дать пощечину? Развестись? О чем он?
Я поднимаю на него глаза – и в тот же миг его губы накрывают мои.
Всё сливается в одно цветное пятно.
Треск дров в печи. Мерцающий свет пламени, рисующий золотые блики на стенах. Тишина, нарушаемая только нашим прерывистым дыханием.
А затем мужчина отстраняется. Долго смотрит на меня.
Во мне переплетается столько чувств, что их невозможно собрать воедино.
Стас стоит передо мной, близко – так близко, что я чувствую тепло его тела сквозь тонкую ткань рубашки. Его глаза – темные, почти черные в этом свете – прикованы к моим губам.
— Холодно? — голос низкий.
Я качаю головой, хотя пальцы у меня ледяные. Сегодня действительно довольно холодный день и ночь обещают морозную. А брикетов и обогревателя не хватает, чтобы нормально отопить весь дом.
Стас берет мои руки в свои, подносит к губам. Горячее дыхание обжигает кожу.
— Врешь.
И он вновь наклоняется.
Первый прикосновение было едва ощутимое, пробное. Тот первый поцелуй, от которого я до сих пор не отошла.
Но второй совсем другой. Его губы мягкие, но уверенные.
Я не отстраняюсь.
Наоборот – цепляюсь за его рубашку, притягиваю ближе. Позволяю продолжить.
— Алиса... — мое имя на его губах звучит как заклинание.
Стук чашки, падающей на пол. Нам обоим плевать.
— Я столько времени представлял это, — шепчет он, срываясь на хрип.
Когда мы всё же расцепляемся, я делаю шаг назад, потому что сердце уже бьётся так, что кажется — его слышно в соседнем доме.
— Это… — выдавливаю из себя, пытаясь отдышаться, — очень непрофессионально со стороны работодателя.
Да, чувство юмора у меня дурацкое.
Стас усмехается, и в уголках его глаз появляются лучики морщинок.
— Хорошо, — говорит он, — тогда считай, что я целовал тебя как мужчина, а не как босс.
— А разве это что-то меняет? — пытаюсь парировать, но голос почему-то тише, чем хотелось бы.
Он смотрит прямо, спокойно, чуть прищурившись:
— Меняет всё.
В воздухе разливается запах нагретого дерева. Мы стоим рядом, смотрим на языки пламени, и вдруг Стас спрашивает:
— Что у тебя с мужем… на самом деле?
Я выдыхаю. И рассказываю всё. Про измену. Про Веру. Про маму, которая считает, что это «ничего страшного». Про ощущение, что меня выжали как лимон и выбросили.
Стас слушает без лишних комментариев, чуть нахмурившись.
— Какой же этот Викор идиот, — произносит наконец.
— Почему?
— Потому что отпустил тебя.
— А у тебя кто-нибудь есть? — внезапно осеняет меня.
Эйфория от поцелуя потихоньку угасает, и мне становится как-то неловко рядом со Стасом.
— Как насчет пожарить мясо на углях? — вопросом на вопрос отвечает он. — Я принес всё для шашлыка. У тебя ведь есть мангал? Нет? Что ж, его я тоже принес.
— Стас...
О, нет. У него точно есть жена. Жена и трое детей. Причем малолетних. Иначе бы он не переводил разговор на другую тему.
— Я всё расскажу. Но пока предлагаю заняться ужином. У меня получается отличный шашлык.
Вскоре огонь трещит между нами, отбрасывая танцующие тени на лицо Стаса. Он переворачивает сочные куски мяса на решетке, и капли жира шипят, падая в пламя.
— Знаешь... - его голос звучит неожиданно громко в ночной тишине. - Пять лет. Столько я не был ни с кем. После того как потерял жену.
— Извини, я не...
— Ничего страшного. Она тяжело болела и когда ушла, то я подумал, что всё, хватит. Лучшее у меня уже было.
Он рассказывает, что с тех пор жил в режиме работы, поездок и редких встреч с дочерью Катей. Дочь взрослая, учится в Европе, звонит не так часто, как ему хотелось бы.
— Не думал, что вообще кем-то заинтересуюсь, — говорит он будто между делом, переворачивая мясо, — но всё время думаю о тебе. Ничего с собой поделать не могу.
Я прячу взгляд, потому что не знаю, что ответить.
Ведь я тоже последние дни спотыкалась о свои мысли про Стаса. Постоянно.
Мы не торопимся. Жарим шашлык во дворе. Разговариваем — о работе, о соседях, о том, что в детстве он мечтал быть капитаном дальнего плавания. А я — балериной.
Мы — двое взрослых людей. С огромным багажом опыта за спиной. С кучей ошибок. С неудачами и шрамами.
В этот вечер нет ни спешки, ни попыток сорвать с меня одежду. Мы сидим у огня, пока не остынут угли, потом перебираемся в дом и ещё долго разговариваем на кухне. Он слушает — не перебивает, не спорит, просто слушает.
— Я тоже не думала, что кто-нибудь еще хоть раз посмотрит на меня... вот так, — признаюсь я много позже
Пальцы Стаса накрывают мою ладонь - тёплые, уверенные.
— Я смотрю. — Пауза. — И буду смотреть.
Ночь тянется медленно, сладко, без спешки, без лишних слов. Мы не обсуждаем будущее. Не строим планов. Просто живем.
И я засыпаю в его объятиях с ощущением, что рядом наконец-то человек, которому не надо ничего доказывать.
Утро начинается рано. Стас уезжает по рабочим делам. А я сажусь за ноутбук и подаю онлайн-заявление на развод.
Пальцы дрожат, когда нажимаю «Отправить». Но на душе — впервые за долгое время — нет никакого шторма.
Пусть Виктор будет счастлив. Хоть с Верой, хоть с кем угодно. Главное, чтобы больше никогда — со мной.
***
Я приезжаю в квартиру за остатками вещей в середине дня, рассчитывая, что Виктора дома не будет. В графике дежурств на сайте увидела, что он сегодня на смене. Беру с собой несколько пустых коробок – для одежды.
Увы и ах. Дверь открывается с двух оборотов, а не четырех, значит, он в квартире.
Мой муж сидит на диване в гостиной, перед телевизором, в помятой футболке, с мутным взглядом и стаканом в руке. Щетина, потускневшие глаза — так он не выглядел даже в самые тяжёлые послеоперационные смены.
Во мне больше нет к нему жалости.
Я коротко здороваюсь.
— Ну вот и приехала королева, — ворчит он. — Забыла тут что-то? Или пришла поплакаться?
Я открываю шкаф и начинаю вытаскивать коробку с драгоценностями.
— Понятно, последнее унести решила. Умница. Какую же змею я пригрел на груди. Знаешь, что твой любовник сделал? Палец мне сломал. Если срастется неправильно — у меня вся карьера рухнет.
— Не нужно было меня бить, — отвечаю, даже не глядя на него.
— Я ещё отомщу тебе за всё, — шипит он. — А тот мужик. Да нет, он тебе не любовник. Кому ты нужна? Старая, некрасивая. Ты будешь жить с кошками, потому что даже детей не смогла завести.
Я медленно поворачиваюсь, встречаю его злой взгляд и говорю ровно:
— Нет, ты был прав. Стас действительно мой любовник.
Он дёргается, будто я его ударила.
Беру коробку, подхожу к двери спальни, но на пороге всё же оборачиваюсь:
— И да… я с удовольствием продам эту квартиру, когда по суду мы разделим её пополам. Она мне никогда не нравилась.
Витя вылетает из гостиной, спешно натягивает обувь. Он взбешен. И я не собираюсь его останавливать.
Наоборот, даже радуюсь этому спонтанному порыву, ибо смогу спокойно собраться.
Больше никаких вещей я тут не оставляю. Уношу всё. Даже то, что не особо любила. Потому разберусь, куда это деть.
Через час я выхожу из подъезда, всё ещё чувствуя на языке горьковатое послевкусие разговора с Виктором. Пальцы сами находят в сумочке телефон.
— Привет, — отвечает Стас. — Ты как?
— Собрала вещи. Всё неплохо. Ты занят? — спрашиваю и сама удивляюсь, насколько нерешительно это прозвучало.
Как будто мне вновь восемнадцать, и я мнусь перед свиданием с симпатичным парнем.
— Для тебя — никогда. Что случилось?
— Не хочу пока ехать к себе. Почему-то есть ощущение, что муж может нагрянуть. Он куда-то ушел, но явно накрутит себя и заявится за очередными разбирательствами. И я подумала... может...
— Давай я заберу тебя. И мы поедем ко мне.
Вообще я думала предложить встретиться, пройтись. Но, если честно, этот вариант мне тоже очень даже по вкусу.
Потому что нам обоим глубоко за сорок — и мы уже не стесняемся просто приехать в гости к человеку, который тебе симпатичен.
***
Я оставляю машину у своего участка, а сама пересаживаюсь во внедорожник Стаса. И мы едем к нему.
Он живет в небольшом, но хорошо обставленном доме, недалеко от предприятия. Говорит, что купил его пару лет назад, когда получил должность первого зама — чтобы каждый день не мотаться на работу из города.
Мы ужинаем наспех, потому что между нами с каждой минутой натягивается тонкая, но прочная нить напряжения.
Когда он касается моей руки — всё рушится. Поцелуй — долгий, горячий. Пальцы в моих волосах, тёплое дыхание, его руки… И мы уже не говорим. Только чувствуем.
Эта ночь — вся без остатка наша. В ней нет спешки, только жадная жажда друг друга и странное, острое ощущение, что всё правильно.
Мы не говорим лишних слов.
Только его пальцы в моих волосах.
Только моё имя на его губах.
Ночь проходит в безумном танце — мы будто пытаемся стереть все следы прошлого. Его, моего.
Это, конечно, невозможно. Прожитые годы не исчезнут.
Но ничего страшного. Мы придумаем себе новые памятные моменты.
Утром Стас готовит мне кофе по какому-то своему рецепту. Получается вкусно. Крепко. Терпко. Кофе похож на Стаса — и это мне тоже нравится. Я пью из его кружки, болтая ногой, когда он проверяет какие-то письма на телефоне.
Всё кажется таким нормальным…
И тут у меня взрывается звонком телефон. Номер соседки, тёти Зои. На днях мы обменялись с ней номерами.
Хм, что случилось?
— Алиса, деточка! — её голос срывается. — Какое счастье, ты в порядке! Я набирала номер и боялась услышать только гудки. Это означало бы, что ты там...
— Почему? Что произошло?
— Девочка моя. Твой... твой дом...
— Что с домом?
— Он сгорел... Всё… дотла. Мы тушили, но… — она всхлипывает. — Ничего не осталось.
Продолжение следует. Все части внизу 👇
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Развод в 45. Я не прощу", Алина Давыдова ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.
***
Что почитать еще:
***
Все части:
Часть 1 | Часть 2 | Часть 3 | Часть 4 | Часть 5 | Часть 6 | Часть 7
Часть 8 - продолжение